Набоков, Владимир - Весна в Фиальте
текст песни
22
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Набоков, Владимир - Весна в Фиальте - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Весна в Фиальте облачна и скучна. Все мокро: пегие стволы
платанов, можжевельник, ограды, гравий. Далеко, в бледном
просвете, в неровной раме синеватых домов, с трудом поднявшихся
с колен и ощупью ищущих опоры (кладбищенский кипарис тянется за
ними), расплывчато очерченная гора св. Георгия менее чем
когда-либо похожа на цветные снимки с нее, которые тут же
туриста ожидают (с тысяча девятьсот десятого года, примерно,
судя по шляпам дам и молодости извозчиков), теснясь в застывшей
карусели своей стойки между оскалом камня в аметистовых
кристаллах и морским рококо раковин. Ветра нет, воздух тепл,
отдает гарью. Море, опоенное и опресненное дождем, тускло
оливково; никак не могут вспениться неповоротливые волны.
Именно в один из таких дней раскрываюсь, как глаз, посреди
города на крутой улице, сразу вбирая все: и прилавок с
открытками, и витрину с распятиями, и объявление заезжего
цирка, с углом, слизанным со стены, и совсем еще желтую
апельсинную корку на старой, сизой панели, сохранившей там и
сям, как сквозь сон, старинные следы мозаики. Я этот городок
люблю; потому ли, что во впадине его названия мне слышится
сахаристо-сырой запах мелкого, темного, самого мятого из
цветов, и не в тон, хотя внятное, звучание Ялты; потому ли, что
его сонная весна особенно умащивает душу, не знаю; но как я был
рад очнуться в нем, и вот шлепать вверх, навстречу ручьям, без
шапки, с мокрой головой, в макинтоше, надетом прямо на рубашку!
Spring in Fialt is obscene and boring. All wet: Pegy trunks
Platanov, juniper, fences, gravel. Far, in pale
lumen, in an uneven frame of bluish houses, with difficulty rising
from the knees and feels looking for supports (cemetery cypress reaches for
them), the vaguely defined mountain of St. George is less than
Seees ever similar to color pictures from her, which right there
Tourist is expected (from a thousand nine hundred and tenth years, approximately
Judging by the hats of the ladies and the youth of the cabs), crowding in the frozen
the carousels of their racks between the grin of stone in amethysts
Crystals and marine rococo shells. There is no wind, air warm,
gives Garia. Sea, sustained and desalinated by the rain, dimly
Olivkovo; Negdent waves cannot bury themselves.
It is on one of these days that I open up like an eye, in the middle
cities on a steep street, immediately absorbing everything: and a counter with
postcards, and a showcase with crucifixes, and the announcement of the visiting
circus, with an angle licked from the wall, and very yellow
Orange crust on the old, blue panel that retained there and
So, like through a dream, ancient traces of mosaics. I am this town
I love; Is it because I will hear his name in the hollow
sugar-sulfur smell of small, dark, the most crumpled of
flowers, and not in tone, although intelligible, the sound of Yalta; Is it because
His sleepy spring especially intimidates the soul, I do not know; But how I was
I am glad to wake up in it, and now slam up, towards streams, without
Hats, with a wet head, in Macintosh, worn right on the shirt!
Platanov, juniper, fences, gravel. Far, in pale
lumen, in an uneven frame of bluish houses, with difficulty rising
from the knees and feels looking for supports (cemetery cypress reaches for
them), the vaguely defined mountain of St. George is less than
Seees ever similar to color pictures from her, which right there
Tourist is expected (from a thousand nine hundred and tenth years, approximately
Judging by the hats of the ladies and the youth of the cabs), crowding in the frozen
the carousels of their racks between the grin of stone in amethysts
Crystals and marine rococo shells. There is no wind, air warm,
gives Garia. Sea, sustained and desalinated by the rain, dimly
Olivkovo; Negdent waves cannot bury themselves.
It is on one of these days that I open up like an eye, in the middle
cities on a steep street, immediately absorbing everything: and a counter with
postcards, and a showcase with crucifixes, and the announcement of the visiting
circus, with an angle licked from the wall, and very yellow
Orange crust on the old, blue panel that retained there and
So, like through a dream, ancient traces of mosaics. I am this town
I love; Is it because I will hear his name in the hollow
sugar-sulfur smell of small, dark, the most crumpled of
flowers, and not in tone, although intelligible, the sound of Yalta; Is it because
His sleepy spring especially intimidates the soul, I do not know; But how I was
I am glad to wake up in it, and now slam up, towards streams, without
Hats, with a wet head, in Macintosh, worn right on the shirt!