Ben Whishaw - Exposure
текст песни
15
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Ben Whishaw - Exposure - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Exposure
I
Our brains ache, in the merciless iced east winds that knife us …
Wearied we keep awake because the night is silent …
Low drooping flares confuse our memory of the salient …
Worried by silence, sentries whisper, curious, nervous,
But nothing happens.
Watching, we hear the mad gusts tugging on the wire.
Like twitching agonies of men among its brambles.
Northward incessantly, the flickering gunnery rumbles,
Far off, like a dull rumour of some other war.
What are we doing here?
The poignant misery of dawn begins to grow …
We only know war lasts, rain soaks, and clouds sag stormy.
Dawn massing in the east her melancholy army
Attacks once more in ranks on shivering ranks of gray,
But nothing happens.
Sudden successive flights of bullets streak the silence.
Less deadly than the air that shudders black with snow,
With sidelong flowing flakes that flock, pause and renew,
We watch them wandering up and down the wind’s nonchalance,
But nothing happens.
II
Pale flakes with lingering stealth come feeling for our faces–
We cringe in holes, back on forgotten dreams, and stare, snow-dazed,
Deep into grassier ditches. So we drowse, sun-dozed,
Littered with blossoms trickling where the blackbird fusses.
Is it that we are dying?
Slowly our ghosts drag home: glimpsing the sunk fires glozed
With crusted dark-red jewels; crickets jingle there;
For hours the innocent mice rejoice: the house is theirs;
Shutters and doors all closed: on us the doors are closed–
We turn back to our dying.
Since we believe not otherwise can kind fires burn;
Now ever suns smile true on child, or field, or fruit.
For God’s invincible spring our love is made afraid;
Therefore, not loath, we lie out here; therefore were born,
For love of God seems dying.
To-night, His frost will fasten on this mud and us,
Shrivelling many hands and puckering foreheads crisp.
The burying-party, picks and shovels in their shaking grasp,
Pause over half-known faces. All their eyes are ice,
But nothing happens.
- Wilfred Owen
Контакт
я
Наш мозг болит, в беспощадном ледяном восточном ветре, которые нас ножа ...
Устали, мы не бодрствую, потому что ночь молчит ...
Низкие плитки путают нашу память о заметном…
Взволнован молчанием, часовые шепот, любопытный, нервный,
Но ничего не происходит.
Наблюдая, мы слышим безумные порывы, дергающиеся на проволоке.
Как подергивание агоний мужчин среди его возделена.
На север непрерывно грохочут мерцающий стрелок,
Далеко, как скучный слух о какой -то другой войне.
Что мы здесь делаем?
Острые страдания рассвета начинают расти…
Мы знаем, что только война длится, дождь впитывает, и облака провисают Сторми.
Рассвет массивка на востоке ее меланхолия
Атакует еще раз в рядах по дрожащим рядам Грей,
Но ничего не происходит.
Внезапные последовательные полеты пуль проводят тишину.
Менее смертоносен, чем воздух, который вздрогвает черным с снегом,
С потоковыми хлопьями, которые стекаются, пауза и обновление,
Мы наблюдаем, как они блуждают вверх и вниз по небрежности ветра,
Но ничего не происходит.
II
Бледные хлопья с затянутыми скрытностью приходят к нашим лицам -
Мы съеживаемся в отверстиях, вернулись к забытым мечтам и смотрим, снежны, снег,
Глубоко в более трасс. Итак, мы садимся, подсчитано солнцем,
Завален, расцветают, где суетятся черные породы.
Это то, что мы умираем?
Медленно наши призраки тянутся домой: заглушая затонувшие пожары.
С коркой темно-красными драгоценными камнями; Сверчки джакль там;
В течение нескольких часов невинные мыши радуются: дом их;
Ставни и двери закрыты: на нас двери закрыты -
Мы возвращаемся к нашей смерти.
Поскольку мы считаем, что иначе не можем, чтобы сжигаться сжигают;
Теперь когда -либо солнце улыбается, правда на ребенка, или на поле, или фруктах.
Для непобедимой весны Бога наша любовь испугана;
Поэтому, не ненавидя, мы лежим здесь; поэтому родились,
Ибо любовь к Богу кажется умирающей.
Ночью его мороз закрепится на этой грязи и нас,
Смотал много рук и хрустящих лоб.
Партита, выбирает и лопается в их дрожащем руке,
Сделайте паузу наполовину известных лиц. Все их глаза ледяной,
Но ничего не происходит.
- Уилфред Оуэн
я
Наш мозг болит, в беспощадном ледяном восточном ветре, которые нас ножа ...
Устали, мы не бодрствую, потому что ночь молчит ...
Низкие плитки путают нашу память о заметном…
Взволнован молчанием, часовые шепот, любопытный, нервный,
Но ничего не происходит.
Наблюдая, мы слышим безумные порывы, дергающиеся на проволоке.
Как подергивание агоний мужчин среди его возделена.
На север непрерывно грохочут мерцающий стрелок,
Далеко, как скучный слух о какой -то другой войне.
Что мы здесь делаем?
Острые страдания рассвета начинают расти…
Мы знаем, что только война длится, дождь впитывает, и облака провисают Сторми.
Рассвет массивка на востоке ее меланхолия
Атакует еще раз в рядах по дрожащим рядам Грей,
Но ничего не происходит.
Внезапные последовательные полеты пуль проводят тишину.
Менее смертоносен, чем воздух, который вздрогвает черным с снегом,
С потоковыми хлопьями, которые стекаются, пауза и обновление,
Мы наблюдаем, как они блуждают вверх и вниз по небрежности ветра,
Но ничего не происходит.
II
Бледные хлопья с затянутыми скрытностью приходят к нашим лицам -
Мы съеживаемся в отверстиях, вернулись к забытым мечтам и смотрим, снежны, снег,
Глубоко в более трасс. Итак, мы садимся, подсчитано солнцем,
Завален, расцветают, где суетятся черные породы.
Это то, что мы умираем?
Медленно наши призраки тянутся домой: заглушая затонувшие пожары.
С коркой темно-красными драгоценными камнями; Сверчки джакль там;
В течение нескольких часов невинные мыши радуются: дом их;
Ставни и двери закрыты: на нас двери закрыты -
Мы возвращаемся к нашей смерти.
Поскольку мы считаем, что иначе не можем, чтобы сжигаться сжигают;
Теперь когда -либо солнце улыбается, правда на ребенка, или на поле, или фруктах.
Для непобедимой весны Бога наша любовь испугана;
Поэтому, не ненавидя, мы лежим здесь; поэтому родились,
Ибо любовь к Богу кажется умирающей.
Ночью его мороз закрепится на этой грязи и нас,
Смотал много рук и хрустящих лоб.
Партита, выбирает и лопается в их дрожащем руке,
Сделайте паузу наполовину известных лиц. Все их глаза ледяной,
Но ничего не происходит.
- Уилфред Оуэн
Другие песни исполнителя: