Junior Healy - Jain McGonagall
текст песни
41
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Junior Healy - Jain McGonagall - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
As I mark the final stroke of an intricately forgettable signature, I am greeted with an, oh, so familiar feeling. Nothing is accomplished, and nothing will ever be accomplished.
I’ve spent decades at this desk, while the pages produced fall to failure after failure.
I have never succeeded, and I will never succeed.
I’ve written the same barely heart felt words that vaguely express how I feel, but ensure that no one could ever know me.
I’ve ensured that I can never know me, and I’m hiding from my own pen. I’ m hiding from my own poem, and we only hide in fear.
All the thoughts I tried so hard not to think,
all the words I didn’t dare to write down,
all the actions stifled by a memory of morals are the real me.
I think that’s why I’m still hiding. I think afraid to meet him. As I take the final breaths of anintricately forgettable life, I am greeted with an unfamiliar feeling.
This feeling is going to end, but I'm gonna know what it felt like.
Maybe sorrow is all this will bring,
but I'm gonna know how it got there.
My soul was once reincarnated as a poet.
His life was as sad as his prose uninspired. He saw holes in his words and filled the spaces with his love for what had left, but he never wrote of home.
Just pages of hearts, broke. You’ll never find the love of a man who has the heart of a poet; they're already broken.
I’ve spent decades at this desk, while the pages produced fall to failure after failure.
I have never succeeded, and I will never succeed.
I’ve written the same barely heart felt words that vaguely express how I feel, but ensure that no one could ever know me.
I’ve ensured that I can never know me, and I’m hiding from my own pen. I’ m hiding from my own poem, and we only hide in fear.
All the thoughts I tried so hard not to think,
all the words I didn’t dare to write down,
all the actions stifled by a memory of morals are the real me.
I think that’s why I’m still hiding. I think afraid to meet him. As I take the final breaths of anintricately forgettable life, I am greeted with an unfamiliar feeling.
This feeling is going to end, but I'm gonna know what it felt like.
Maybe sorrow is all this will bring,
but I'm gonna know how it got there.
My soul was once reincarnated as a poet.
His life was as sad as his prose uninspired. He saw holes in his words and filled the spaces with his love for what had left, but he never wrote of home.
Just pages of hearts, broke. You’ll never find the love of a man who has the heart of a poet; they're already broken.
Поскольку я отмечаю последний удар замысловато забываемой подписи, меня встречает с, о, таким знакомым чувством. Ничего не достигнуто, и ничего не будет достигнуто.
Я провел десятилетия за этим столом, в то время как произведенные страницы падают до неудачи после неудачи.
Я никогда не преуспел, и я никогда не преуспею.
Я написал то же самое, что и сердце, которые смутно выражают то, что я чувствую, но гарантируйте, что никто никогда не узнает меня.
Я гарантировал, что никогда не узнаю меня, и я прячусь от собственной ручки. Я прячусь от своего собственного стихотворения, и мы скрываемся только в страхе.
Все мысли, которые я так старался не думать,
Все слова, которые я не осмеливался записать,
Все действия, удушенные памятью о морали, - это настоящий я.
Я думаю, именно поэтому я все еще прячусь. Я думаю, боясь встретиться с ним. Когда я делаю последние вдохи, изначально забываемой жизни, меня встречают незнакомым чувством.
Это чувство закончится, но я узнаю, каково это.
Может быть, печаль - это все, что принесет,
Но я узнаю, как это получилось.
Моя душа когда -то была перевоплощена как поэт.
Его жизнь была такой же грустной, как и его проза, скучная. Он видел дыры в своих словах и наполнил пространства своей любовью к тому, что осталось, но он никогда не писал о доме.
Просто страницы сердец, сломались. Вы никогда не найдете любовь человека, у которого есть сердце поэта; Они уже сломаны.
Я провел десятилетия за этим столом, в то время как произведенные страницы падают до неудачи после неудачи.
Я никогда не преуспел, и я никогда не преуспею.
Я написал то же самое, что и сердце, которые смутно выражают то, что я чувствую, но гарантируйте, что никто никогда не узнает меня.
Я гарантировал, что никогда не узнаю меня, и я прячусь от собственной ручки. Я прячусь от своего собственного стихотворения, и мы скрываемся только в страхе.
Все мысли, которые я так старался не думать,
Все слова, которые я не осмеливался записать,
Все действия, удушенные памятью о морали, - это настоящий я.
Я думаю, именно поэтому я все еще прячусь. Я думаю, боясь встретиться с ним. Когда я делаю последние вдохи, изначально забываемой жизни, меня встречают незнакомым чувством.
Это чувство закончится, но я узнаю, каково это.
Может быть, печаль - это все, что принесет,
Но я узнаю, как это получилось.
Моя душа когда -то была перевоплощена как поэт.
Его жизнь была такой же грустной, как и его проза, скучная. Он видел дыры в своих словах и наполнил пространства своей любовью к тому, что осталось, но он никогда не писал о доме.
Просто страницы сердец, сломались. Вы никогда не найдете любовь человека, у которого есть сердце поэта; Они уже сломаны.
Другие песни исполнителя: