Y - Асадов Эдуард Как цыгане поют
текст песни
36
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Y - Асадов Эдуард Как цыгане поют - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Как цыгане поют - передать невозможно.
Да и есть ли на свете такие слова?!
То с надрывной тоскою, темно и тревожно.
То с весельем таким, что хоть с плеч голова!
Как цыгане поют? Нет, не сыщутся выше
Ни душевность, ни боль, ни сердечный накал.
Ведь не зря же Толстой перед смертью сказал:
- Как мне жаль, что я больше цыган не услышу!
За окном полыхает ночная зарница,
Ветер ласково треплет бахромки гардин,
Жмурясь сотнями глаз засыпает столица,
Под стихающий рокот усталых машин...
Нынче дом мой как бубен гудит молдаванский:
Степь да звезды! Ни крыши, ни пола, ни стен...
Кто вы, братцы: друзья из театра "Роман"
Или просто неведомый табор цыганский?!
Ваши деды в лихих конокрадах ходили,
Ваши бабки, пленяя и "Стрельну" и "Яр"
Громом песен, купцов как цыплят потрошили
И хмелели от тостов влюбленных гусар!
Вы иные: без пестрых и скудных пожиток,
Без колоды, снующей в проворных руках,
Без костров, без кнутов, без коней и кибиток,
Вы в нейлоновых кофтах и модных плащах.
Вы иные, хоть больше, наверное, внешне.
Ведь куда б ни вели вас другие пути,
Все равно вам на этой земле многогрешной
От гитар и от песен своих не уйти!
Струны дрогнули. Звон прокатился и стих...
И запела, обнявши меня, точно сына,
Щуря взгляд, пожилая цыганка Сантина
Про старинные дроги и пару гнедых.
И еще, и еще! Звон гитар нарастает,
Все готово взлететь и сорваться в ничто!
Песня песню кружит, песня песню сжигает,
Что мне сделать для вас? Ну скажите мне, что?!
Вздрогнув, смолкли веселые струны-бродяги.
Кто-то тихо ответил смущенно почти:
- Золотой, ты прочти нам стихи о дворняге.
Ну о той, что хозяин покинул, прочти!
Май над миром гирлянды созвездий развесил,
Звон гитар... дрожь серег... тополиный дурман...
Я читаю стихи, я качаюсь от песен,
От хмельных, обжигающих песен цыган!
Ах вы, песни! Ах други чавалэ-ромалэ!
Что такое привычный домашний уют?
Все ничто! Все качнулось на миг и пропало,
Только звезды, да ночь, да цыгане поют!
Небо красное, черное, золотое...
Кровь то пышет, то стынет от острой тоски
Что вы, черти, творите со мною такое!
Вы же сердце мое разорвали в куски!
И навек, и навек эту радость храня,
Я целую вас всех и волненья не прячу!
Ну, а слезы - за это простите меня!
Я ведь редко, товарищи, плачу...
Да и есть ли на свете такие слова?!
То с надрывной тоскою, темно и тревожно.
То с весельем таким, что хоть с плеч голова!
Как цыгане поют? Нет, не сыщутся выше
Ни душевность, ни боль, ни сердечный накал.
Ведь не зря же Толстой перед смертью сказал:
- Как мне жаль, что я больше цыган не услышу!
За окном полыхает ночная зарница,
Ветер ласково треплет бахромки гардин,
Жмурясь сотнями глаз засыпает столица,
Под стихающий рокот усталых машин...
Нынче дом мой как бубен гудит молдаванский:
Степь да звезды! Ни крыши, ни пола, ни стен...
Кто вы, братцы: друзья из театра "Роман"
Или просто неведомый табор цыганский?!
Ваши деды в лихих конокрадах ходили,
Ваши бабки, пленяя и "Стрельну" и "Яр"
Громом песен, купцов как цыплят потрошили
И хмелели от тостов влюбленных гусар!
Вы иные: без пестрых и скудных пожиток,
Без колоды, снующей в проворных руках,
Без костров, без кнутов, без коней и кибиток,
Вы в нейлоновых кофтах и модных плащах.
Вы иные, хоть больше, наверное, внешне.
Ведь куда б ни вели вас другие пути,
Все равно вам на этой земле многогрешной
От гитар и от песен своих не уйти!
Струны дрогнули. Звон прокатился и стих...
И запела, обнявши меня, точно сына,
Щуря взгляд, пожилая цыганка Сантина
Про старинные дроги и пару гнедых.
И еще, и еще! Звон гитар нарастает,
Все готово взлететь и сорваться в ничто!
Песня песню кружит, песня песню сжигает,
Что мне сделать для вас? Ну скажите мне, что?!
Вздрогнув, смолкли веселые струны-бродяги.
Кто-то тихо ответил смущенно почти:
- Золотой, ты прочти нам стихи о дворняге.
Ну о той, что хозяин покинул, прочти!
Май над миром гирлянды созвездий развесил,
Звон гитар... дрожь серег... тополиный дурман...
Я читаю стихи, я качаюсь от песен,
От хмельных, обжигающих песен цыган!
Ах вы, песни! Ах други чавалэ-ромалэ!
Что такое привычный домашний уют?
Все ничто! Все качнулось на миг и пропало,
Только звезды, да ночь, да цыгане поют!
Небо красное, черное, золотое...
Кровь то пышет, то стынет от острой тоски
Что вы, черти, творите со мною такое!
Вы же сердце мое разорвали в куски!
И навек, и навек эту радость храня,
Я целую вас всех и волненья не прячу!
Ну, а слезы - за это простите меня!
Я ведь редко, товарищи, плачу...
Like gypsies sing - it is impossible to pass.
And are there any words in the world ?!
Then with hysterical melancholy, dark and disturbing.
What a joy so that even with a shoulder head!
Like gypsies sing? No, not above syschutsya
No sincerity, no pain, no heart glow.
It is no wonder that Tolstoy said before his death:
- How I wish I was more Roma will not hear!
Outside the window, blazing night summer lightning,
The wind gently ruffled fringe curtains,
Squinting eyes to sleep hundreds capital,
Under the roar subsides tired machines ...
Today my house is buzzing like a tambourine Moldavanskii:
Steppe and stars! No roof, no floor, no walls ...
Who are you, my friends: friends from the theater "Romance"
Or simply unknown to the gypsy camp ?!
Your grandparents went to the dashing horse thief,
Your grandmother, and captivating "Strelna" and "Yar"
Thunder songs, merchants like chickens gutted
And becoming exhilarated by their toast lovers Hussars!
You are certain: without the colorful and scarce pozhitok,
Without deck scurrying in the agile hands,
Without fires, no whips, no horses and wagons,
You are in nylon jackets and fashionable coats.
You are different, though more probably externally.
After all, where would either lead you to other routes,
Anyway you on this earth sinful
From guitars and their songs do not go!
Strings waver. Ringing rolled and verse ...
And he sang, hugged me like a son,
Screwing up his eyes, an elderly gypsy Santina
About vintage hearse and a couple of bay.
And another, and another! Ringing guitars is growing,
Everything is ready to take off and break away into nothingness!
Song song circles, song song burns,
What can I do for you? Well, tell me, what ?!
Startled, silent merry-string tramp.
Someone said quietly almost embarrassed:
- Gold, you read us a poem about mongrel.
Well, about that, that the owner had left, read!
May over the world hung garlands of constellations,
Ringing guitars ... trembling poplar earrings ... dope ...
I read the poem, I swing from the songs,
From intoxicating, burning gypsy songs!
Oh, you song! Ah drugi chavale-Romale!
What is familiar comfort of home?
All nothing! All swung for a moment and was gone,
Only the stars, but the night, but the gypsies sing!
The sky is red, black, gold ...
Blood is bursting, it freezes from the yearning
What do you, the devil, do to me is!
You're my heart torn to pieces!
And forever and forever keeping that joy,
I kiss you all the excitement and do not hide!
Well, and tears - for it will forgive me!
I'm rarely, comrades, crying ...
And are there any words in the world ?!
Then with hysterical melancholy, dark and disturbing.
What a joy so that even with a shoulder head!
Like gypsies sing? No, not above syschutsya
No sincerity, no pain, no heart glow.
It is no wonder that Tolstoy said before his death:
- How I wish I was more Roma will not hear!
Outside the window, blazing night summer lightning,
The wind gently ruffled fringe curtains,
Squinting eyes to sleep hundreds capital,
Under the roar subsides tired machines ...
Today my house is buzzing like a tambourine Moldavanskii:
Steppe and stars! No roof, no floor, no walls ...
Who are you, my friends: friends from the theater "Romance"
Or simply unknown to the gypsy camp ?!
Your grandparents went to the dashing horse thief,
Your grandmother, and captivating "Strelna" and "Yar"
Thunder songs, merchants like chickens gutted
And becoming exhilarated by their toast lovers Hussars!
You are certain: without the colorful and scarce pozhitok,
Without deck scurrying in the agile hands,
Without fires, no whips, no horses and wagons,
You are in nylon jackets and fashionable coats.
You are different, though more probably externally.
After all, where would either lead you to other routes,
Anyway you on this earth sinful
From guitars and their songs do not go!
Strings waver. Ringing rolled and verse ...
And he sang, hugged me like a son,
Screwing up his eyes, an elderly gypsy Santina
About vintage hearse and a couple of bay.
And another, and another! Ringing guitars is growing,
Everything is ready to take off and break away into nothingness!
Song song circles, song song burns,
What can I do for you? Well, tell me, what ?!
Startled, silent merry-string tramp.
Someone said quietly almost embarrassed:
- Gold, you read us a poem about mongrel.
Well, about that, that the owner had left, read!
May over the world hung garlands of constellations,
Ringing guitars ... trembling poplar earrings ... dope ...
I read the poem, I swing from the songs,
From intoxicating, burning gypsy songs!
Oh, you song! Ah drugi chavale-Romale!
What is familiar comfort of home?
All nothing! All swung for a moment and was gone,
Only the stars, but the night, but the gypsies sing!
The sky is red, black, gold ...
Blood is bursting, it freezes from the yearning
What do you, the devil, do to me is!
You're my heart torn to pieces!
And forever and forever keeping that joy,
I kiss you all the excitement and do not hide!
Well, and tears - for it will forgive me!
I'm rarely, comrades, crying ...
Другие песни исполнителя: