А. Колтунов - Они называют
текст песни
34
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
А. Колтунов - Они называют - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Со мной опять здороваются стены,
С них сползает краска и идёт за мной.
Они называют это тенью,
Я называю это тоской.
Не могу приспособиться к этому городу,
Не могу поселиться в чужие горы.
Они называют это глупой гордостью,
Я называю это горем.
У меня нет права на слово вечность,
У меня нет денег на право забыть.
Они говорят, что это вредность,
Я говорю, что страшно жить.
Кто зарисует пустые дороги?!
Кто запишет мысли на снегу рукой?!
Они называют это Богом,
Я называю это собой!
Я сжимаю в руках солнечный сгусток,
Остатки неба синего с солью.
Они называют это искусством,
Я называю это болью.
На улицах столько пустого места,
Я пою, но это ничего не значит.
Ведь они называют это песней,
Я называю это плачем.
За мной ходят бродяги.
Я держу в руках песок неба,
В нём вбиты гвозди.
Они называют это флагом,
Я называю это звёзды.
Кто зарисует пустые дороги?!
Кто запишет мысли на снегу рукой?!
Они называют это Богом,
Я называю это собой!
Опять в тишине я слышу пение,
Великолепно жестокое, как пожар.
Они говорят, что это терпение,
Я говорю, что это дар.
Кто зарисует пустые дороги?!
Кто запишет мысли на снегу рукой?!
Они называют это Богом,
Я называю это собой!
С них сползает краска и идёт за мной.
Они называют это тенью,
Я называю это тоской.
Не могу приспособиться к этому городу,
Не могу поселиться в чужие горы.
Они называют это глупой гордостью,
Я называю это горем.
У меня нет права на слово вечность,
У меня нет денег на право забыть.
Они говорят, что это вредность,
Я говорю, что страшно жить.
Кто зарисует пустые дороги?!
Кто запишет мысли на снегу рукой?!
Они называют это Богом,
Я называю это собой!
Я сжимаю в руках солнечный сгусток,
Остатки неба синего с солью.
Они называют это искусством,
Я называю это болью.
На улицах столько пустого места,
Я пою, но это ничего не значит.
Ведь они называют это песней,
Я называю это плачем.
За мной ходят бродяги.
Я держу в руках песок неба,
В нём вбиты гвозди.
Они называют это флагом,
Я называю это звёзды.
Кто зарисует пустые дороги?!
Кто запишет мысли на снегу рукой?!
Они называют это Богом,
Я называю это собой!
Опять в тишине я слышу пение,
Великолепно жестокое, как пожар.
Они говорят, что это терпение,
Я говорю, что это дар.
Кто зарисует пустые дороги?!
Кто запишет мысли на снегу рукой?!
Они называют это Богом,
Я называю это собой!
The walls greet me again,
The paint slides from them and follows me.
They call it a shadow
I call it longing.
I can't adapt to this city,
I can not settle in the mountains of others.
They call it stupid pride,
I call it grief.
I have no right to word eternity
I have no money for the right to forget.
They say that this is harmfulness
I say it's scary to live.
Who will draw empty roads?!
Who will record thoughts in the snow with his hand?!
They call it God,
I call it myself!
I squeeze a sunny clot in my hands,
The remnants of the sky blue with salt.
They call it art,
I call it pain.
There are so many empty places on the streets,
I sing, but it does not mean anything.
After all, they call it a song
I call it cry.
Tramp is following me.
I hold the sand of the sky in my hands
Nails are driven in it.
They call it a flag,
I call this stars.
Who will draw empty roads?!
Who will record thoughts in the snow with his hand?!
They call it God,
I call it myself!
Again in silence I hear singing
Great cruel, like a fire.
They say that this is patience
I say this is a gift.
Who will draw empty roads?!
Who will record thoughts in the snow with his hand?!
They call it God,
I call it myself!
The paint slides from them and follows me.
They call it a shadow
I call it longing.
I can't adapt to this city,
I can not settle in the mountains of others.
They call it stupid pride,
I call it grief.
I have no right to word eternity
I have no money for the right to forget.
They say that this is harmfulness
I say it's scary to live.
Who will draw empty roads?!
Who will record thoughts in the snow with his hand?!
They call it God,
I call it myself!
I squeeze a sunny clot in my hands,
The remnants of the sky blue with salt.
They call it art,
I call it pain.
There are so many empty places on the streets,
I sing, but it does not mean anything.
After all, they call it a song
I call it cry.
Tramp is following me.
I hold the sand of the sky in my hands
Nails are driven in it.
They call it a flag,
I call this stars.
Who will draw empty roads?!
Who will record thoughts in the snow with his hand?!
They call it God,
I call it myself!
Again in silence I hear singing
Great cruel, like a fire.
They say that this is patience
I say this is a gift.
Who will draw empty roads?!
Who will record thoughts in the snow with his hand?!
They call it God,
I call it myself!