А. Мирзаян - В память стоянки на безымянном плато
текст песни
22
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
А. Мирзаян - В память стоянки на безымянном плато - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
В память стоянки на безымянном плато
Александр Мирзаян
Я.Б.
Детских праздников суета
Расколола день на дрова.
Досидим с тобой дотемна,
Ты еще налей: - За тебя...
Задрожала по кружкам живая вода.
Мы поднимемся вверх на четыре лада
И затянем про снег, про сверкающий лед...
К нам на праздник никто не придет.
Ты укрой меня с головой.
Хватит, кинемся на покой.
Позови моих старых божков,
Успокой погремушкою слов.
Похороним в себе горечь быстрых побед.
Где искать благодать для оставшихся лет?
Только сладкие зерна забвенья травя
Оставляем себе до поры.
Все забудется, все пройдет,
Ветром северным заметет.
Пусть стучится к нам до утра
Деревянной лошадкой зима.
Начинается все и кончается в срок.
Через книжную пыль наших первых дорог
Мы увидим не то, что увидеть хотим,
И опять повернем к колыбелям своим,
Чтобы крикнуть "Сезам!" у забитых ворот...
На плато безымянном поземка метет,
И цепляются елок худые бока
За остатки короткого дня.
Александр Мирзаян
Я.Б.
Детских праздников суета
Расколола день на дрова.
Досидим с тобой дотемна,
Ты еще налей: - За тебя...
Задрожала по кружкам живая вода.
Мы поднимемся вверх на четыре лада
И затянем про снег, про сверкающий лед...
К нам на праздник никто не придет.
Ты укрой меня с головой.
Хватит, кинемся на покой.
Позови моих старых божков,
Успокой погремушкою слов.
Похороним в себе горечь быстрых побед.
Где искать благодать для оставшихся лет?
Только сладкие зерна забвенья травя
Оставляем себе до поры.
Все забудется, все пройдет,
Ветром северным заметет.
Пусть стучится к нам до утра
Деревянной лошадкой зима.
Начинается все и кончается в срок.
Через книжную пыль наших первых дорог
Мы увидим не то, что увидеть хотим,
И опять повернем к колыбелям своим,
Чтобы крикнуть "Сезам!" у забитых ворот...
На плато безымянном поземка метет,
И цепляются елок худые бока
За остатки короткого дня.
In memory of the parking on a nameless plateau
Alexander Mirzayan
I WOULD.
Children's holidays of vanity
I split the day for firewood.
We will sit with you Demina,
You still pour in: - For you ...
Live water trembled through the mugs.
We will go up in four frets
And tighten about snow, about sparkling ice ...
Nobody will come to our holiday.
You cover me with your head.
Enough, we will rush to rest.
Call my old gods,
Calm off the rattle of words.
We will bury the bitterness of quick victories in ourselves.
Where to look for grace for the remaining years?
Only sweet grains of oblivion of grass
We leave ourselves for the time being.
Everything will be forgotten, everything will pass
The northern wind will notice.
Let him knock on us until the morning
Wooden horse winter.
It all begins and ends on time.
Through the book dust of our first roads
We will see not what we want to see
And again we turn to our cradle,
To shout "Sesam!" At the scored gate ...
On the plateau of an nameless journey, it flows,
And the Christmas trees are clung to the thin sides
For the remains of a short day.
Alexander Mirzayan
I WOULD.
Children's holidays of vanity
I split the day for firewood.
We will sit with you Demina,
You still pour in: - For you ...
Live water trembled through the mugs.
We will go up in four frets
And tighten about snow, about sparkling ice ...
Nobody will come to our holiday.
You cover me with your head.
Enough, we will rush to rest.
Call my old gods,
Calm off the rattle of words.
We will bury the bitterness of quick victories in ourselves.
Where to look for grace for the remaining years?
Only sweet grains of oblivion of grass
We leave ourselves for the time being.
Everything will be forgotten, everything will pass
The northern wind will notice.
Let him knock on us until the morning
Wooden horse winter.
It all begins and ends on time.
Through the book dust of our first roads
We will see not what we want to see
And again we turn to our cradle,
To shout "Sesam!" At the scored gate ...
On the plateau of an nameless journey, it flows,
And the Christmas trees are clung to the thin sides
For the remains of a short day.