Адриан и Александр - Художник
текст песни
42
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Адриан и Александр - Художник - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
ИМПРЕССИОНИСТЫ. КАРТИНА ПЕРВАЯ
(холст, масло)
Он помнил, как хлопнули двери, осыпались звуки, - и в мире осталась одна тишина.
Он вышел на берег, он видел - волнуется море, но больше не слышал, как дышит волна.
Он помнил ещё, как смыкались, карабкались тени к наскальным рисункам дождя,
как бежали домой и как жадно они целовались, и женщина пела ему
у огня, разметав свои влажные волосы цвета янтарного камня и красного
солнца, он помнил всё это и только вот голоса – голоса больше не помнил,
такого знакомого голоса больше не помнил...
Он снова и снова спускался на каменный берег, туда, где они были вместе не раз.
Он верил, что море по-прежнему с ним заодно и оно-то его никогда не предаст.
Он верил, что стоит лишь только покрепче зажмурить глаза и задумать желанье
пока набегает вторая, седьмая, восьмая – насколько дыхания хватит –
волна, - и тогда-то отыщутся звуки, и скрипнет песок за спиной, он узнает
шаги, он почувствует руки её на плечах, и уже не отпустит её
никуда никогда не отпустит её... никогда...
Но дни проходили за днями, дыханье кончалось, и в доме всё так же ждала тишина,
И море уже волновалась напрасно, напрасно уже набегала на камни волна.
И он привыкал обходиться без прожитых звуков, без слуха, без шорохов, шёпотов
сонных, непрошеных призраков, окликов прошлых, да что там - да просто без прошлого,–
время его то ползло, то срывалось из кожи вон – к пыльным холстам и холодным
треножникам, так умирал человек и рождался художник в нём,
так умирал человек и рождался – художником...
(холст, масло)
Он помнил, как хлопнули двери, осыпались звуки, - и в мире осталась одна тишина.
Он вышел на берег, он видел - волнуется море, но больше не слышал, как дышит волна.
Он помнил ещё, как смыкались, карабкались тени к наскальным рисункам дождя,
как бежали домой и как жадно они целовались, и женщина пела ему
у огня, разметав свои влажные волосы цвета янтарного камня и красного
солнца, он помнил всё это и только вот голоса – голоса больше не помнил,
такого знакомого голоса больше не помнил...
Он снова и снова спускался на каменный берег, туда, где они были вместе не раз.
Он верил, что море по-прежнему с ним заодно и оно-то его никогда не предаст.
Он верил, что стоит лишь только покрепче зажмурить глаза и задумать желанье
пока набегает вторая, седьмая, восьмая – насколько дыхания хватит –
волна, - и тогда-то отыщутся звуки, и скрипнет песок за спиной, он узнает
шаги, он почувствует руки её на плечах, и уже не отпустит её
никуда никогда не отпустит её... никогда...
Но дни проходили за днями, дыханье кончалось, и в доме всё так же ждала тишина,
И море уже волновалась напрасно, напрасно уже набегала на камни волна.
И он привыкал обходиться без прожитых звуков, без слуха, без шорохов, шёпотов
сонных, непрошеных призраков, окликов прошлых, да что там - да просто без прошлого,–
время его то ползло, то срывалось из кожи вон – к пыльным холстам и холодным
треножникам, так умирал человек и рождался художник в нём,
так умирал человек и рождался – художником...
Impressionists. The first picture
(canvas, oil)
He remembered the doors slammed, sounds crumbled - and there was only one silence in the world.
He went ashore, he saw - the sea is worried, but he no longer heard the wave breathed.
He remembered how to close, the shadows climbed to the rocky drawings of the rain,
how they ran home and how eagerly they kissed, and the woman sang him
At the fire, spreading its wet hair of the color of amber stone and red
the sun, he remembered all this and only now the voices - he did not remember the voice anymore,
I didn't remember such a familiar voice anymore ...
He went down again and again to the stone shore, to where they were together more than once.
He believed that the sea was still with him at the same time and it would never betray him.
He believed that it was only worth tightly closing his eyes and think of his desire
While the second, seventh, eighth rains - how much breathing is enough -
wave, - and then the sounds will be found, and the sand will creak behind his back, he will find out
Steps, he will feel her hands on her shoulders, and will not let her go
will never let her go anywhere ... never ...
But the days passed after days, breathing ended, and silence was still waiting in the house,
And the sea was already worried in vain, in vain a wave had already run on stones.
And he used to do without the sounds lived, without hearing, without rustle, whispering
sleepy, uninvited ghosts, Okliks of past, but what is there - but just without the past, -
Its time was crawling or breaking out of the skin - to dusty canvases and cold
to the tripods, so a man was dying and an artist was born in him,
So a man was dying and was born - an artist ...
(canvas, oil)
He remembered the doors slammed, sounds crumbled - and there was only one silence in the world.
He went ashore, he saw - the sea is worried, but he no longer heard the wave breathed.
He remembered how to close, the shadows climbed to the rocky drawings of the rain,
how they ran home and how eagerly they kissed, and the woman sang him
At the fire, spreading its wet hair of the color of amber stone and red
the sun, he remembered all this and only now the voices - he did not remember the voice anymore,
I didn't remember such a familiar voice anymore ...
He went down again and again to the stone shore, to where they were together more than once.
He believed that the sea was still with him at the same time and it would never betray him.
He believed that it was only worth tightly closing his eyes and think of his desire
While the second, seventh, eighth rains - how much breathing is enough -
wave, - and then the sounds will be found, and the sand will creak behind his back, he will find out
Steps, he will feel her hands on her shoulders, and will not let her go
will never let her go anywhere ... never ...
But the days passed after days, breathing ended, and silence was still waiting in the house,
And the sea was already worried in vain, in vain a wave had already run on stones.
And he used to do without the sounds lived, without hearing, without rustle, whispering
sleepy, uninvited ghosts, Okliks of past, but what is there - but just without the past, -
Its time was crawling or breaking out of the skin - to dusty canvases and cold
to the tripods, so a man was dying and an artist was born in him,
So a man was dying and was born - an artist ...
Другие песни исполнителя: