Канцлер Ги - Cezare Borja
текст песни
43
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Канцлер Ги - Cezare Borja - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Вновь звенят шаги по церковным плитам –
Быть ли мне живым или быть убитым?
Ставят свечки тени моих деяний,
Не молитв достойных, а покаяний.
У святых от гнева темнеют лица:
"Как посмел ты, грешник, сюда явиться?!
Сатаною жил, Сатаною сдохнешь –
Вот потеха, если хоть Pater вспомнишь!"
Ночь уходит в небо кадильным дымом,
Ангелы от Бога несут ответ,
Разум вопрошает неумолимо –
Может, никакого там Бога нет?…
В прошлом я побед одержал немало –
Гордая Тоскана главу склоняла;
Солнцем золотым был под небом синим
Мой вчерашний день, ну, а что же ныне?
От историй грязных уж не отмыться:
Муж сестры родной и братоубийца…
Все, что не украла судьба-шалава –
Это верный меч, да былая слава.
Верный мой клинок из толедской стали –
Как холодный луч от слепой луны;
Ангелы ответы нести устали,
В тишине ночной их шаги слышны.
Ангелы идут по церковным плитам,
Морщатся брезгливо моим молитвам,
Но молиться лучше, увы, не может
Скверный раб Господень Чезаре Борджа.
Быть ли мне живым или быть убитым?
Ставят свечки тени моих деяний,
Не молитв достойных, а покаяний.
У святых от гнева темнеют лица:
"Как посмел ты, грешник, сюда явиться?!
Сатаною жил, Сатаною сдохнешь –
Вот потеха, если хоть Pater вспомнишь!"
Ночь уходит в небо кадильным дымом,
Ангелы от Бога несут ответ,
Разум вопрошает неумолимо –
Может, никакого там Бога нет?…
В прошлом я побед одержал немало –
Гордая Тоскана главу склоняла;
Солнцем золотым был под небом синим
Мой вчерашний день, ну, а что же ныне?
От историй грязных уж не отмыться:
Муж сестры родной и братоубийца…
Все, что не украла судьба-шалава –
Это верный меч, да былая слава.
Верный мой клинок из толедской стали –
Как холодный луч от слепой луны;
Ангелы ответы нести устали,
В тишине ночной их шаги слышны.
Ангелы идут по церковным плитам,
Морщатся брезгливо моим молитвам,
Но молиться лучше, увы, не может
Скверный раб Господень Чезаре Борджа.
Steps ring again on church slabs -
Should I be alive or be killed?
Put the candles of the shadows of my deeds,
Not worthy prayers, but repentance.
The saints from anger darken their faces:
"How dare you, a sinner, come here?!
Satanoy lived, you will die Satanoy -
Here is a fun, if you remember at least Pater! "
The night goes into the sky with censer smoke,
Angels from God carry the answer,
Reason asks inexorably -
Maybe there is no god there? ...
In the past, I won a lot of victories -
The proud Tuscany bowed the head;
The sun was gold under the sky blue
My yesterday, well, what now?
From the stories of the dirty ones, you can’t wash off:
The husband of the sister of the native and fratricide ...
All that was not stolen by fate-shawl-
This is a faithful sword, but its former glory.
My faithful blade made of Toledo steel -
Like a cold ray from a blind moon;
Angels to carry answers are tired
In the silence of the night, their steps are heard.
Angels go on church slabs,
They frowned squeamishly to my prayers,
But it is better to pray, alas, cannot
The bad slave of the Lord Cesare Borge.
Should I be alive or be killed?
Put the candles of the shadows of my deeds,
Not worthy prayers, but repentance.
The saints from anger darken their faces:
"How dare you, a sinner, come here?!
Satanoy lived, you will die Satanoy -
Here is a fun, if you remember at least Pater! "
The night goes into the sky with censer smoke,
Angels from God carry the answer,
Reason asks inexorably -
Maybe there is no god there? ...
In the past, I won a lot of victories -
The proud Tuscany bowed the head;
The sun was gold under the sky blue
My yesterday, well, what now?
From the stories of the dirty ones, you can’t wash off:
The husband of the sister of the native and fratricide ...
All that was not stolen by fate-shawl-
This is a faithful sword, but its former glory.
My faithful blade made of Toledo steel -
Like a cold ray from a blind moon;
Angels to carry answers are tired
In the silence of the night, their steps are heard.
Angels go on church slabs,
They frowned squeamishly to my prayers,
But it is better to pray, alas, cannot
The bad slave of the Lord Cesare Borge.
Другие песни исполнителя: