Канцлер Ги - Песня Чезаре Борджиа
текст песни
32
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Канцлер Ги - Песня Чезаре Борджиа - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Вновь звенят шаги по церковным плитам: Буду ли живым, буду ли убитым?
Ставят свечки тени моих деяний,
Не молитв достойных, а покаяний.
У святых от гнева темнеют лица:
"Как посмел ты, грешник, сюда явится?! Сатаною жил, Сатаною сдохнешь,
Вот потеха, если хоть Pater вспомнишь!"
Ночь уходит в небо кадильным дымом, Ангелы от Бога несут ответ.
Разум вопрошает неумолимо:
Может, никакого там бога нет?…
В прошлом я побед одержал немало: Гордая Тоскана главу склоняла;
Солнцем золотым был под небом синим Мой вчерашний день - ну, а что же ныне? От историй грязных уж не отмыться: Муж сестры родной и братоубийца…
Все, что не украла судьба-шалава,
Это верный меч да былая слава.
Верный мой клинок из толедской стали - Как холодный луч от слепой луны. Ангелы ответы нести устали -
В тишине ночной их шаги слышны.
Ангелы идут по церковным плитам, Морщатся брезгливо моим молитвам,
Но молиться лучше, увы, не может Скверный раб Господень Чезаре Борджа.
Ставят свечки тени моих деяний,
Не молитв достойных, а покаяний.
У святых от гнева темнеют лица:
"Как посмел ты, грешник, сюда явится?! Сатаною жил, Сатаною сдохнешь,
Вот потеха, если хоть Pater вспомнишь!"
Ночь уходит в небо кадильным дымом, Ангелы от Бога несут ответ.
Разум вопрошает неумолимо:
Может, никакого там бога нет?…
В прошлом я побед одержал немало: Гордая Тоскана главу склоняла;
Солнцем золотым был под небом синим Мой вчерашний день - ну, а что же ныне? От историй грязных уж не отмыться: Муж сестры родной и братоубийца…
Все, что не украла судьба-шалава,
Это верный меч да былая слава.
Верный мой клинок из толедской стали - Как холодный луч от слепой луны. Ангелы ответы нести устали -
В тишине ночной их шаги слышны.
Ангелы идут по церковным плитам, Морщатся брезгливо моим молитвам,
Но молиться лучше, увы, не может Скверный раб Господень Чезаре Борджа.
Steps ring again on church slabs: will I be alive, will I be killed?
Put the candles of the shadows of my deeds,
Not worthy prayers, but repentance.
The saints from anger are darkened by faces:
"How dare you, a sinner, will come here?! Satanoy lived, you will die with satania,
Here is a fun, if you remember at least Pater! "
The night goes into the sky with censer smoke, the angels from God carry the answer.
The mind asks inexorably:
Maybe there is no god there? ...
In the past, I won a lot of victories: the proud Tuscany bowed the head;
The sun was gold under the sky blue yesterday - well, and what is now? From the stories of the dirty ones, you can’t wash yourself: the husband of the sister of the native and fratricide ...
All that was not stolen by fate-shawl,
This is a faithful sword and its former glory.
My faithful blade made of Toledo steel is like a cold ray from a blind moon. Angels to carry the answers are tired -
In the silence of the night, their steps are heard.
Angels go on church slabs, frowned squeamishly to my prayers,
But it is better to pray, alas, the bad slave of the Lord Cesare Borge cannot.
Put the candles of the shadows of my deeds,
Not worthy prayers, but repentance.
The saints from anger are darkened by faces:
"How dare you, a sinner, will come here?! Satanoy lived, you will die with satania,
Here is a fun, if you remember at least Pater! "
The night goes into the sky with censer smoke, the angels from God carry the answer.
The mind asks inexorably:
Maybe there is no god there? ...
In the past, I won a lot of victories: the proud Tuscany bowed the head;
The sun was gold under the sky blue yesterday - well, and what is now? From the stories of the dirty ones, you can’t wash yourself: the husband of the sister of the native and fratricide ...
All that was not stolen by fate-shawl,
This is a faithful sword and its former glory.
My faithful blade made of Toledo steel is like a cold ray from a blind moon. Angels to carry the answers are tired -
In the silence of the night, their steps are heard.
Angels go on church slabs, frowned squeamishly to my prayers,
But it is better to pray, alas, the bad slave of the Lord Cesare Borge cannot.
Другие песни исполнителя: