Карташов Андрей - Автор
текст песни
49
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Карташов Андрей - Автор - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Я уверен, что я и сам не из мёда деланный,
Было время, я чуда ждал так размеренно,
Будто бы мне оно вверено, как понаписанному достанется,
Но не все так просто в жизни, как кажется.
Я смываю своё я в этих строках и рифмах,
На белых листах не тая, насколько противно,
От самого себя порой, от поступков нелегитимных,
У каждого свой порог, и вот я пишу, будто исповедаюсь… настолько противно.
А что остается делать? Прошлое же не изменишь.
Залезть внутрь себя? Убить все чувства как робот?
Согласен… это было бы сильно, тревожит одно лишь…
А хватит ли силы? А хватит ли воли?
Я считаю, что все, кто трезвонит и даёт советы как жить,
Это секта, засунь их как прокисший в помойку суп,
Выкинь мечты, что тебя спасут в сосуд ненужной наивности,
А самосуд, что внутри оставь… и оставь щепотку терпимости.
Ты можешь думать о многом, ведь кто тебе запретит?
О том, что артист такой свободный, но взаперти,
Или о суммах, якобы нечестно взятых и не в кредит,
Или о людях, которых любишь, но почему-то сердит.
Каждый из нас уникален, каждый един,
Даже те, кто намекали, что он один такой господин,
А каждый другой простолюдин, или кретин,
Имеет на это право, но каждый сам автор своих картин, правда?
Было время, я чуда ждал так размеренно,
Будто бы мне оно вверено, как понаписанному достанется,
Но не все так просто в жизни, как кажется.
Я смываю своё я в этих строках и рифмах,
На белых листах не тая, насколько противно,
От самого себя порой, от поступков нелегитимных,
У каждого свой порог, и вот я пишу, будто исповедаюсь… настолько противно.
А что остается делать? Прошлое же не изменишь.
Залезть внутрь себя? Убить все чувства как робот?
Согласен… это было бы сильно, тревожит одно лишь…
А хватит ли силы? А хватит ли воли?
Я считаю, что все, кто трезвонит и даёт советы как жить,
Это секта, засунь их как прокисший в помойку суп,
Выкинь мечты, что тебя спасут в сосуд ненужной наивности,
А самосуд, что внутри оставь… и оставь щепотку терпимости.
Ты можешь думать о многом, ведь кто тебе запретит?
О том, что артист такой свободный, но взаперти,
Или о суммах, якобы нечестно взятых и не в кредит,
Или о людях, которых любишь, но почему-то сердит.
Каждый из нас уникален, каждый един,
Даже те, кто намекали, что он один такой господин,
А каждый другой простолюдин, или кретин,
Имеет на это право, но каждый сам автор своих картин, правда?
I am sure that I myself am not made from honey,
There was a time, I waited for a miracle so measured
As if it was entrusted to me how it would get to
But not everything is so simple in life, as it seems.
I wash off my me in these lines and rhymes,
On white sheets not taia, how nasty,
From myself sometimes, from the deeds of illegitimate,
Everyone has his own threshold, and here I am writing as if I confess ... So disgusting.
What remains to do? The past will not change.
Climb inside? Kill all feelings as a robot?
I agree ... it would be strong, disturbing only ...
Will there be enough strength? Will there be enough will?
I believe that all who sober and give advice how to live,
This is a sect, shove them as a soup to the garbage,
Throw the dreams that you will be saved in the vessel of unnecessary naivety,
And Samosud, what to leave inside ... and leave a pinch of tolerance.
You can think about a lot, because who will forbid you?
That the artist is so free, but locked up
Or about sums, allegedly dishonest and not loan,
Or about people who love, but for some reason he is angry.
Each of us is unique, each one,
Even those who hinted that he is one such Mr.
And every other commoner, or cretin,
He has the right, but by the author of his paintings, right?
There was a time, I waited for a miracle so measured
As if it was entrusted to me how it would get to
But not everything is so simple in life, as it seems.
I wash off my me in these lines and rhymes,
On white sheets not taia, how nasty,
From myself sometimes, from the deeds of illegitimate,
Everyone has his own threshold, and here I am writing as if I confess ... So disgusting.
What remains to do? The past will not change.
Climb inside? Kill all feelings as a robot?
I agree ... it would be strong, disturbing only ...
Will there be enough strength? Will there be enough will?
I believe that all who sober and give advice how to live,
This is a sect, shove them as a soup to the garbage,
Throw the dreams that you will be saved in the vessel of unnecessary naivety,
And Samosud, what to leave inside ... and leave a pinch of tolerance.
You can think about a lot, because who will forbid you?
That the artist is so free, but locked up
Or about sums, allegedly dishonest and not loan,
Or about people who love, but for some reason he is angry.
Each of us is unique, each one,
Even those who hinted that he is one such Mr.
And every other commoner, or cretin,
He has the right, but by the author of his paintings, right?