колфилд - вся моя осень в тебе
текст песни
31
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
колфилд - вся моя осень в тебе - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
по нашим тропинкам ходят чужие люди,
на твоих бычках всё та же помада.
мы с тобою поэты, мы выбились в судьи,
судили тех, кто уже давным давно умер.
за нами лето босоногое бежало,
а мы его выкинули за борт.
газетных таблоидов о жизни навалом,
стало, и куда зима идет близко,
в упор. давит, убьёт своим холодом.
и мы грустили без и по поводу.
тонны сообщений по проводу,
проводу, телефонному проводу.
и стёр пальцы в конечных путях,
север. юг. запад. восток. холодно,
холодно везде, где залипал восторг.
где проспал, отступал от состояния жизни и в морг.
где машины и поезда, вокруг банальности разбивались,
где люди и глифы, труп-друг, а вдруг,
маргинальности добивались.
в стихах убивались поэты, что были разорванны, бранны,
залечивали раны стихами поэтов мёртвых, уже как 91 год.
ты не сброд, ты лишь часть моей головы,
но увы, не видеть рассвета в шесть утра,
мне доносится весть, ты мертва.
мертва где угодно, в любую погоду,
а мне с роду, я хочу найти себе работу,
чтобы не думать больше.
стать обычным паразитом общества,
работа 24/7, выпиливаться алкоголем каждую субботу.
не иметь никаких проблем, чувствовать, что жизнь - это Эдем,
но нет, я так жить не смогу, пока есть ты,
я умру, но не сегодня... хотя, я уже и так мёртв.
на твоих бычках всё та же помада.
мы с тобою поэты, мы выбились в судьи,
судили тех, кто уже давным давно умер.
за нами лето босоногое бежало,
а мы его выкинули за борт.
газетных таблоидов о жизни навалом,
стало, и куда зима идет близко,
в упор. давит, убьёт своим холодом.
и мы грустили без и по поводу.
тонны сообщений по проводу,
проводу, телефонному проводу.
и стёр пальцы в конечных путях,
север. юг. запад. восток. холодно,
холодно везде, где залипал восторг.
где проспал, отступал от состояния жизни и в морг.
где машины и поезда, вокруг банальности разбивались,
где люди и глифы, труп-друг, а вдруг,
маргинальности добивались.
в стихах убивались поэты, что были разорванны, бранны,
залечивали раны стихами поэтов мёртвых, уже как 91 год.
ты не сброд, ты лишь часть моей головы,
но увы, не видеть рассвета в шесть утра,
мне доносится весть, ты мертва.
мертва где угодно, в любую погоду,
а мне с роду, я хочу найти себе работу,
чтобы не думать больше.
стать обычным паразитом общества,
работа 24/7, выпиливаться алкоголем каждую субботу.
не иметь никаких проблем, чувствовать, что жизнь - это Эдем,
но нет, я так жить не смогу, пока есть ты,
я умру, но не сегодня... хотя, я уже и так мёртв.
Alien people walk along our paths,
On your bulls are the same lipstick.
You and I are poets, we knocked out in the judges,
They were judged by those who had died a long time ago.
Behind us the summer of barefoot ran,
And we threw him overboard.
newspaper tabloids about life in bulk,
It became, and where winter goes close,
point blank. Presses, kill with his cold.
And we were sad without and about.
tons of wire messages,
wire, telephone wire.
and wiped his fingers in the final tracks,
north. south. west. East. cold,
It is cold wherever the delight was stuck.
Where he overslept, retreated from the state of life and to the morgue.
Where cars and trains, around the banality, broke up,
Where people and glyphs, corpse-dorm, and suddenly,
Marginality achieved.
Poets were killed in poetry that were torn, Brannah,
They healed wounds with poems by poets of the dead, already as 91 years old.
You are not a rabble, you are only part of my head,
But alas, not to see dawn at six in the morning,
I am the news, you are dead.
dead anywhere, in any weather,
And I am with the family, I want to find a job for myself
In order not to think more.
become an ordinary parasite of society,
Work 24/7, drink alcohol every Saturday.
have no problems, to feel that life is Eden,
But no, I can’t live like that while you are,
I will die, but not today ... although, I am already dead.
On your bulls are the same lipstick.
You and I are poets, we knocked out in the judges,
They were judged by those who had died a long time ago.
Behind us the summer of barefoot ran,
And we threw him overboard.
newspaper tabloids about life in bulk,
It became, and where winter goes close,
point blank. Presses, kill with his cold.
And we were sad without and about.
tons of wire messages,
wire, telephone wire.
and wiped his fingers in the final tracks,
north. south. west. East. cold,
It is cold wherever the delight was stuck.
Where he overslept, retreated from the state of life and to the morgue.
Where cars and trains, around the banality, broke up,
Where people and glyphs, corpse-dorm, and suddenly,
Marginality achieved.
Poets were killed in poetry that were torn, Brannah,
They healed wounds with poems by poets of the dead, already as 91 years old.
You are not a rabble, you are only part of my head,
But alas, not to see dawn at six in the morning,
I am the news, you are dead.
dead anywhere, in any weather,
And I am with the family, I want to find a job for myself
In order not to think more.
become an ordinary parasite of society,
Work 24/7, drink alcohol every Saturday.
have no problems, to feel that life is Eden,
But no, I can’t live like that while you are,
I will die, but not today ... although, I am already dead.
Другие песни исполнителя: