Лора - Песня о менестрельском несчастье
текст песни
23
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Лора - Песня о менестрельском несчастье - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Em Am C H7
Утро красит нежным светом стены, башни и поля,
Em Am C G
Просыпается с рассветом отдохнувшая земля.
D G H7 Em
Хорошо бродить по свету, но куда ни погляди -
Am Em H7 Em
От убитых менестрелей не проехать, не пройти.
Am Em H7 Em
От убитых менестрелей ни проехать, ни пройти.
Много сгинуло их даром под рукою королей,
В тронных сумеречных залах, на паркете галерей,
Исключительно за правду — прямо деспоту в глаза, —
Ибо резать правду-матку узурпатору нельзя.
Очень много их сложилось за прекрасную любовь:
Невменяем муж ревнивый — по паркету льется кровь,
Мнятся головы на блюде, жены плачут в три ручья…
Разве трудно выбрать даму ту, которая ничья?
А еще их убивают, когда бой идет лихой,
Когда лезут прямо с лютней в пекло битвы огневой.
Меж двумя копнами сена — то ли лютня, то ли меч…
Музыкантами покрыты сплошь поля кровавых сеч!
Их тела в тюрьме на нарах, их тела на мостовой,
Из окошек будуаров они валятся толпой,
В буйном вереске они же останавливают взгляд —
А печальные глазищи прямо в душу вам глядят!
Раз живого менестреля я в полях остановил:
Струн на лютне половина, пальцы тонкие в крови.
Я спросил: упал, наверно? Он лишь дернул головой:
«Просто я играю нервно, гордый жребий мой такой!»
И за что их так не любят, и за что их только бьют?
Вы послушайте, однако, то, о чем они поют:
Все о смерти, да о тризне, окровавленных руках…
Комплекс садомазохизма — вот их муза на века!
P.S. Их корона, как шиповник — мессианская судьба!
Все они хотят в терновник, чтобы спеть там про себя.
Что за праздник мертвой плоти нам навязан, наконец?!
Вон поет… Не узнаете? Он с рожденья не жилец.
Утро красит нежным светом стены, башни и поля,
Em Am C G
Просыпается с рассветом отдохнувшая земля.
D G H7 Em
Хорошо бродить по свету, но куда ни погляди -
Am Em H7 Em
От убитых менестрелей не проехать, не пройти.
Am Em H7 Em
От убитых менестрелей ни проехать, ни пройти.
Много сгинуло их даром под рукою королей,
В тронных сумеречных залах, на паркете галерей,
Исключительно за правду — прямо деспоту в глаза, —
Ибо резать правду-матку узурпатору нельзя.
Очень много их сложилось за прекрасную любовь:
Невменяем муж ревнивый — по паркету льется кровь,
Мнятся головы на блюде, жены плачут в три ручья…
Разве трудно выбрать даму ту, которая ничья?
А еще их убивают, когда бой идет лихой,
Когда лезут прямо с лютней в пекло битвы огневой.
Меж двумя копнами сена — то ли лютня, то ли меч…
Музыкантами покрыты сплошь поля кровавых сеч!
Их тела в тюрьме на нарах, их тела на мостовой,
Из окошек будуаров они валятся толпой,
В буйном вереске они же останавливают взгляд —
А печальные глазищи прямо в душу вам глядят!
Раз живого менестреля я в полях остановил:
Струн на лютне половина, пальцы тонкие в крови.
Я спросил: упал, наверно? Он лишь дернул головой:
«Просто я играю нервно, гордый жребий мой такой!»
И за что их так не любят, и за что их только бьют?
Вы послушайте, однако, то, о чем они поют:
Все о смерти, да о тризне, окровавленных руках…
Комплекс садомазохизма — вот их муза на века!
P.S. Их корона, как шиповник — мессианская судьба!
Все они хотят в терновник, чтобы спеть там про себя.
Что за праздник мертвой плоти нам навязан, наконец?!
Вон поет… Не узнаете? Он с рожденья не жилец.
EM Am C H7
Morning paints with delicate light of the wall, towers and fields,
Em am c g
The rested land wakes up with dawn.
D G H7 EM
Wandering well in the light, but wherever you look -
Am EM H7 EM
Do not pass from the killed minstrels, do not pass.
Am EM H7 EM
From the killed minstrels, neither drive nor pass.
A lot disappeared them to the gift under the hand of kings,
In throne twilight halls, on the parquet of galleries,
Exclusively for the truth - directly to the despot in the eye -
For it is impossible to cut the truth-uterus to the usurpator.
A lot of them have developed for beautiful love:
Weak is jealous - blood flows through the parquet,
The heads are rushing on the dish, wives cry in three streams ...
Is it difficult to choose a lady that who is a draw?
And they are also killed when the battle goes dashingly,
When they climb right with a lute in a bell of a fiery battle.
Between the two shocks of hay - either lute, or a sword ...
Musicians are covered in the fields of bloody Sich!
Their bodies in prison on the bunks, their bodies on the pavement,
From the windows of the boudoirs, they are lying in a crowd,
In a violent heather, they stop a look -
And the sad eyes look right into your soul!
Once a living minstrel, I stopped in the fields:
Strings on lute half, fingers are thin in the blood.
I asked: I fell, probably? He only pulled his head:
"I just play nervously, my proud lot is like that!"
And why they do not like them so much, and why are they just hit?
You listen, however, what they are singing about:
All about death, but about trizes, bloodied hands ...
The complex of sadomasochism - here is their muse for centuries!
P.S. Their crown, like a rosehip - a messianic fate!
They all want to be in a thorny to sing to themselves there.
What kind of feast of dead flesh is imposed on us, finally?!
Looks ... don't you know? He is not a tenant from his birth.
Morning paints with delicate light of the wall, towers and fields,
Em am c g
The rested land wakes up with dawn.
D G H7 EM
Wandering well in the light, but wherever you look -
Am EM H7 EM
Do not pass from the killed minstrels, do not pass.
Am EM H7 EM
From the killed minstrels, neither drive nor pass.
A lot disappeared them to the gift under the hand of kings,
In throne twilight halls, on the parquet of galleries,
Exclusively for the truth - directly to the despot in the eye -
For it is impossible to cut the truth-uterus to the usurpator.
A lot of them have developed for beautiful love:
Weak is jealous - blood flows through the parquet,
The heads are rushing on the dish, wives cry in three streams ...
Is it difficult to choose a lady that who is a draw?
And they are also killed when the battle goes dashingly,
When they climb right with a lute in a bell of a fiery battle.
Between the two shocks of hay - either lute, or a sword ...
Musicians are covered in the fields of bloody Sich!
Their bodies in prison on the bunks, their bodies on the pavement,
From the windows of the boudoirs, they are lying in a crowd,
In a violent heather, they stop a look -
And the sad eyes look right into your soul!
Once a living minstrel, I stopped in the fields:
Strings on lute half, fingers are thin in the blood.
I asked: I fell, probably? He only pulled his head:
"I just play nervously, my proud lot is like that!"
And why they do not like them so much, and why are they just hit?
You listen, however, what they are singing about:
All about death, but about trizes, bloodied hands ...
The complex of sadomasochism - here is their muse for centuries!
P.S. Their crown, like a rosehip - a messianic fate!
They all want to be in a thorny to sing to themselves there.
What kind of feast of dead flesh is imposed on us, finally?!
Looks ... don't you know? He is not a tenant from his birth.
Другие песни исполнителя: