Оксимирон - темная сторона
текст песни
87
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Оксимирон - темная сторона - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Сомнения слетаются с утра, моя бритая бошка - это их Лысая гора
Сколько еще лет будет мясо и рубилово и сколько еще куплетов про себя любимого
Я здоров, как бык, но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
За окном под видом города гниет нарыв
Я режу вас турбиною во снах, не реже, чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф
Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег.
Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель
Мне снится в этом эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра, не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
(Что?) Слышь, но я не на коврик, якобы, ты говорил, что я сдулся, но, видимо, я иппохондрик, если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
Ведь нахуй жизнь, если новые не сложить песни
И к чему вычурное поле силлабика, коль ничего, летит ноль из динамиков
Мой второй альбом будет эталон или в этанол с головой
Ты говно либо гений, среднего не дано
Твоя мигрень - балаган, тут больше четверти века набекрень голова,
Мы идем на глубине путями сонными, под веществами, еще не изобретенными.
Сколько еще лет будет мясо и рубилово и сколько еще куплетов про себя любимого
Я здоров, как бык, но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
За окном под видом города гниет нарыв
Я режу вас турбиною во снах, не реже, чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф
Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег.
Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель
Мне снится в этом эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра, не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
(Что?) Слышь, но я не на коврик, якобы, ты говорил, что я сдулся, но, видимо, я иппохондрик, если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
Ведь нахуй жизнь, если новые не сложить песни
И к чему вычурное поле силлабика, коль ничего, летит ноль из динамиков
Мой второй альбом будет эталон или в этанол с головой
Ты говно либо гений, среднего не дано
Твоя мигрень - балаган, тут больше четверти века набекрень голова,
Мы идем на глубине путями сонными, под веществами, еще не изобретенными.
Doubts fly in the morning, my shaved Boska is their bald mountain
How many other years will be meat and rubylovo and how many more bakers about yourself
I am healthy like a bull, but solidly sick, because from the sacred bumps
Helda Baof He is Jehovah, he also prince of the world of this fuss feather in Kadyk
Outside the city under the guise of the city rot
I cut you turbine in dreams, no less often than under Al-Jazeera, masturbating on the drift
I wish death a pair of editorial pairs, a pair of rap colleagues.
I did not dale carnegie, I do it all on my hand, like Bruegel
I dream of this TV Living head Elvira T
I have a crisis of the genre, not Indiana, but all of the last forces, as a jump in the diligence of airship
(What?) I hear, but I'm not on the rug, allegedly, you said that I was blown away, but, apparently, I am a hypochondrik, if I hold my hand on the pulse
And this year I can either be reborn, or bent from convulsions
After all, fuck life if new do not fold songs
And what the silent Field of Syllabic, Kohl nothing, flies zero from speakers
My second album will be the standard or in ethanol with head
You are shit or genius, the average is not given
Your migraine is Balagan, there is more than a quarter of a century cropper head,
We go to the depths of the sleepy, under substances that are not invented.
How many other years will be meat and rubylovo and how many more bakers about yourself
I am healthy like a bull, but solidly sick, because from the sacred bumps
Helda Baof He is Jehovah, he also prince of the world of this fuss feather in Kadyk
Outside the city under the guise of the city rot
I cut you turbine in dreams, no less often than under Al-Jazeera, masturbating on the drift
I wish death a pair of editorial pairs, a pair of rap colleagues.
I did not dale carnegie, I do it all on my hand, like Bruegel
I dream of this TV Living head Elvira T
I have a crisis of the genre, not Indiana, but all of the last forces, as a jump in the diligence of airship
(What?) I hear, but I'm not on the rug, allegedly, you said that I was blown away, but, apparently, I am a hypochondrik, if I hold my hand on the pulse
And this year I can either be reborn, or bent from convulsions
After all, fuck life if new do not fold songs
And what the silent Field of Syllabic, Kohl nothing, flies zero from speakers
My second album will be the standard or in ethanol with head
You are shit or genius, the average is not given
Your migraine is Balagan, there is more than a quarter of a century cropper head,
We go to the depths of the sleepy, under substances that are not invented.
Другие песни исполнителя: