П. Ардабьевский - Письма
текст песни
27
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
П. Ардабьевский - Письма - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Пишет письмо мужчине женщина средних лет:
«Кажется, нас обманули. Видимо, счастья нет…
Как за него ни бейся, как его ни лови…
...Как-то в любовь не верится. Нет никакой любви.
…Выгнанные любовники, выцветшие мужья…
В пору соврать, да некому: типа, мол, «я твоя».
И сколько там ни молись ты, какой ни давай обет,
Мысли приводят к истине о том, что и Бога нет.
Прошлое – в прошлом. Чёрт с ним. Что мне о нём жалеть?
Дальше-то что, скажи мне? Старость, болезни, смерть?
Мы-то своё отплясали, а детям-то жить и жить.
Мы с ними молчим часами: не о чем говорить…»
Пишет мужчина женщине, настежь открыв окно:
«Помнишь те - наши - книги, музыку и кино?..
Я наполовину соткан из наших ночных бесед.
Мы не говорили коротко – слов подходящих нет.
Прошлое в настоящее, в будущее вплетено.
Нить не закончится. Бешено кружится веретено.
Истина стоит дорого. Нечем уже платить.
И дело не в вере в Бога, а в том, как без веры жить.
Высказаться яснее мне не хватает сил.
Если когда-нибудь встретимся, лучше сама спроси.
Знаю одно: чужая боль – это часть моей.
Ну и любовь, пожалуй, - способ бороться с ней…»
…Зимнее утро. Сумерки. Видимо, час восьмой.
С грустной улыбкой женщина медленно рвёт письмо.
Перечитав стократно написанное от руки,
Мужчина обратно в папку запихивает листки.
Мужчина садится в кресло, отхлёбывает коньяк,
И укрывается пледом, и засыпает так...
«Кажется, нас обманули. Видимо, счастья нет…
Как за него ни бейся, как его ни лови…
...Как-то в любовь не верится. Нет никакой любви.
…Выгнанные любовники, выцветшие мужья…
В пору соврать, да некому: типа, мол, «я твоя».
И сколько там ни молись ты, какой ни давай обет,
Мысли приводят к истине о том, что и Бога нет.
Прошлое – в прошлом. Чёрт с ним. Что мне о нём жалеть?
Дальше-то что, скажи мне? Старость, болезни, смерть?
Мы-то своё отплясали, а детям-то жить и жить.
Мы с ними молчим часами: не о чем говорить…»
Пишет мужчина женщине, настежь открыв окно:
«Помнишь те - наши - книги, музыку и кино?..
Я наполовину соткан из наших ночных бесед.
Мы не говорили коротко – слов подходящих нет.
Прошлое в настоящее, в будущее вплетено.
Нить не закончится. Бешено кружится веретено.
Истина стоит дорого. Нечем уже платить.
И дело не в вере в Бога, а в том, как без веры жить.
Высказаться яснее мне не хватает сил.
Если когда-нибудь встретимся, лучше сама спроси.
Знаю одно: чужая боль – это часть моей.
Ну и любовь, пожалуй, - способ бороться с ней…»
…Зимнее утро. Сумерки. Видимо, час восьмой.
С грустной улыбкой женщина медленно рвёт письмо.
Перечитав стократно написанное от руки,
Мужчина обратно в папку запихивает листки.
Мужчина садится в кресло, отхлёбывает коньяк,
И укрывается пледом, и засыпает так...
A letter of middle -aged woman writes a letter to a man:
“It seems we were deceived. Apparently, there is no happiness ...
No matter how beat him, no matter how you catch him ...
... Somehow I can’t believe in love. There is no love.
... driven lovers, faded husbands ...
At the time, to lie, no one: like, they say, "I am yours."
And no matter how much you pray there, no matter what a vow,
Thoughts lead to the truth that there is no God either.
The past is in the past. Damn with him. What should I regret about him?
Then what, tell me? Old age, illness, death?
We dancing our own, but to the children to live and live.
We are silent for hours with them: there is nothing to talk about ... "
A man writes to a woman, wide opening a window:
“Remember those - ours - books, music and cinema? ..
I am half woven from our night conversations.
We did not speak briefly - there are no suitable words.
The past is in the present, it is woven into the future.
The thread will not end. Frantically spinning spindles.
Truth is expensive. There is nothing to pay.
And it's not about faith in God, but in how to live without faith.
I do not have enough strength to speak out more clearly.
If you ever meet, ask better yourself.
I know one thing: someone else's pain is part of mine.
Well, love, perhaps, is a way to fight it ... "
…Winter morning. Twilight. Apparently, the eighth hour.
With a sad smile, a woman slowly tear the letter.
Having read a hundred times written by hand,
The man back into the folder stuffs the sheets back into the folder.
A man sits in a chair, cognac is sipping,
And she takes refuge with a blanket, and falls asleep like that ...
“It seems we were deceived. Apparently, there is no happiness ...
No matter how beat him, no matter how you catch him ...
... Somehow I can’t believe in love. There is no love.
... driven lovers, faded husbands ...
At the time, to lie, no one: like, they say, "I am yours."
And no matter how much you pray there, no matter what a vow,
Thoughts lead to the truth that there is no God either.
The past is in the past. Damn with him. What should I regret about him?
Then what, tell me? Old age, illness, death?
We dancing our own, but to the children to live and live.
We are silent for hours with them: there is nothing to talk about ... "
A man writes to a woman, wide opening a window:
“Remember those - ours - books, music and cinema? ..
I am half woven from our night conversations.
We did not speak briefly - there are no suitable words.
The past is in the present, it is woven into the future.
The thread will not end. Frantically spinning spindles.
Truth is expensive. There is nothing to pay.
And it's not about faith in God, but in how to live without faith.
I do not have enough strength to speak out more clearly.
If you ever meet, ask better yourself.
I know one thing: someone else's pain is part of mine.
Well, love, perhaps, is a way to fight it ... "
…Winter morning. Twilight. Apparently, the eighth hour.
With a sad smile, a woman slowly tear the letter.
Having read a hundred times written by hand,
The man back into the folder stuffs the sheets back into the folder.
A man sits in a chair, cognac is sipping,
And she takes refuge with a blanket, and falls asleep like that ...
Другие песни исполнителя: