Проект Увечье - Ночь feat. Rip
текст песни
51
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Проект Увечье - Ночь feat. Rip - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Ночь (при уч. Rip)
1 куплет (Horus)
Иссушаем себя. Искушаем судьбу.
Сердце бьется не в ритм, колотя наобум.
Собираю, как цепочку ДНК, в дневниках куплеты из букв.
Столько сил тратил, этих дел ради превратил тетради в раймбук,
где вся суть на виду. Пусть минуты бегут
потоком частиц, я их не берегу.
Выхожу за порог, едва видя дорог паутину, в метели разгул.
В темноте дворов, на седом снегу, во всем черном, будто назгул.
И кто-то находит мой юмор таким же, уж больно он висельный.
Тупым идиотам скандируют тут стадионы "Брависсимо".
Князь мира сего, сменил типографскую краску на пиксели.
Снова поймаю себя самого на мысли, что занят метанием бисера.
Фиксирую стыд за эту реальность, мараю листы.
Пора ли остыть, признавая заранее, — слишком вопросы морали остры?
Веками бурлили багровые реки, из книг догорали костры.
Роемся в поисках некого тайного смысла: "Бля, ну где же он скрыт?"
И в чем наша миссия? Жизненный опыт приходит на выручку:
Просто люби сам процесс, а не выручку. Как подтвердит многолетняя выучка —
такой тут закон: не пройти этот путь, подошвы не выпачкав.
Небо так высоко, но я как сутенер, поднимаюсь на цыпочках.
2 куплет (Rip)
Паутина пути, трудней идти с каждым метром.
Но тащат как локомотив мысли, унесенные ветром.
На вопрос "Как уснуть без таблеток?" не услышать ответа.
Утомительный день свалит с ног, как свинцовый плевок пистолета.
Опускается ночь, мы замрем подобно насекомым в банке,
По осколкам надежд прочь шагает босиком их ангел.
Тлеет их внутренний мир, прогнивший с изнанки.
И с вершины горы из обломков пытаемся прыгнуть за рамки.
Этот мир нелюдим, здесь я один заблудился во сне.
В его лабиринтах бродил и ослеп, так густо тут падает снег.
Сквозь мутные стекла луна посылает свой мертвенный свет,
Вновь собираемся вместе у майка травить свои байки, студия — склеп.
Надо взрослеть. Нас преследует мертвый сезон
серых промзон, где толпы заблудших несут у пивных неустанный дозор,
без тормозов. Все также вонял креозот да трубы харкали в озон
черною сажей. Мрачных пейзажей нас манит таинственный зов.
Крестами могил закончились сотни крестовых походов.
Опыт меня убедил, что надо любить сам процесс, а не доходы.
Вывод всегда тут один, больше дел, меньше слов.
Ночь темнее всего перед самым восходом.
1 куплет (Horus)
Иссушаем себя. Искушаем судьбу.
Сердце бьется не в ритм, колотя наобум.
Собираю, как цепочку ДНК, в дневниках куплеты из букв.
Столько сил тратил, этих дел ради превратил тетради в раймбук,
где вся суть на виду. Пусть минуты бегут
потоком частиц, я их не берегу.
Выхожу за порог, едва видя дорог паутину, в метели разгул.
В темноте дворов, на седом снегу, во всем черном, будто назгул.
И кто-то находит мой юмор таким же, уж больно он висельный.
Тупым идиотам скандируют тут стадионы "Брависсимо".
Князь мира сего, сменил типографскую краску на пиксели.
Снова поймаю себя самого на мысли, что занят метанием бисера.
Фиксирую стыд за эту реальность, мараю листы.
Пора ли остыть, признавая заранее, — слишком вопросы морали остры?
Веками бурлили багровые реки, из книг догорали костры.
Роемся в поисках некого тайного смысла: "Бля, ну где же он скрыт?"
И в чем наша миссия? Жизненный опыт приходит на выручку:
Просто люби сам процесс, а не выручку. Как подтвердит многолетняя выучка —
такой тут закон: не пройти этот путь, подошвы не выпачкав.
Небо так высоко, но я как сутенер, поднимаюсь на цыпочках.
2 куплет (Rip)
Паутина пути, трудней идти с каждым метром.
Но тащат как локомотив мысли, унесенные ветром.
На вопрос "Как уснуть без таблеток?" не услышать ответа.
Утомительный день свалит с ног, как свинцовый плевок пистолета.
Опускается ночь, мы замрем подобно насекомым в банке,
По осколкам надежд прочь шагает босиком их ангел.
Тлеет их внутренний мир, прогнивший с изнанки.
И с вершины горы из обломков пытаемся прыгнуть за рамки.
Этот мир нелюдим, здесь я один заблудился во сне.
В его лабиринтах бродил и ослеп, так густо тут падает снег.
Сквозь мутные стекла луна посылает свой мертвенный свет,
Вновь собираемся вместе у майка травить свои байки, студия — склеп.
Надо взрослеть. Нас преследует мертвый сезон
серых промзон, где толпы заблудших несут у пивных неустанный дозор,
без тормозов. Все также вонял креозот да трубы харкали в озон
черною сажей. Мрачных пейзажей нас манит таинственный зов.
Крестами могил закончились сотни крестовых походов.
Опыт меня убедил, что надо любить сам процесс, а не доходы.
Вывод всегда тут один, больше дел, меньше слов.
Ночь темнее всего перед самым восходом.
Night (at Uch. Rip)
1 verse (Horus)
We will dry ourselves. We tempt fate.
The heart beats not in the rhythm, pounding at random.
I collect, like a DNA chain, in diaries, bits of letters.
He spent so much strength, for the sake of these things he turned notebooks into Rimbuk,
where the whole essence is in sight. Let the minutes run
a stream of particles, I do not shore them.
I go out of the threshold, barely seeing the roads of the web, a ramp in the snowstorms.
In the darkness of the courtyards, in gray snow, in all black, as if Nazgul.
And someone finds my humor is the same, it is painfully visible.
The stadiums of Bravissimo are chanted dumb idiots.
The prince of this world, replaced printing paint to pixels.
Again I will catch myself thinking that I am busy with the throwing of beads.
I fix the shame for this reality, I wave the sheets.
Is it time to cool, recognizing in advance - too much issues of morality are sharp?
For centuries, crimson rivers were seething, bonfires burned out of books.
We rummage in search of some secret meaning: "Fuck, where is it hidden?"
And what is our mission? Life experience comes to the rescue:
Just love the process itself, not revenue. As a long -term training confirms -
Such a law here: do not go this path, without bowing the soles.
The sky is so high, but I, like a pimp, rise on tiptoe.
2 verse (RIP)
The web of the path, it is more difficult to go with every meter.
But they drag the thoughts carried away by the wind as a locomotive.
To the question "How to fall asleep without pills?" Do not hear the answer.
A tiring day will fall off his feet, like a lead spit of a pistol.
The night falls, we are dead like insects in the bank,
On the fragments of hopes, their angel walks away barefoot.
Their inner world smolders, rotten from the inside.
And from the top of the mountain from the wreckage we are trying to jump beyond.
This world is unleasable, here I am alone in a dream.
He wandered and blinded in his labyrinths, so the snow falls densely.
Through muddy glass, the moon sends its dead light,
Again, we are going to poison our tales together at Mike, the studio is a crypt.
We must grow up. We are haunted by the dead season
Gray industrial zone, where crowds of lost ones carry a tireless patrol from the brewer,
Without brakes. All also stinked Creozot and pipes grunted into ozone
black soot. Gloomy landscapes are attracted by a mysterious call.
Hundreds of Crusades ended with the crosses of the graves.
Experience convinced me that we must love the process itself, not income.
The conclusion is always one, more things, fewer words.
The night is the darkest before the sunrise.
1 verse (Horus)
We will dry ourselves. We tempt fate.
The heart beats not in the rhythm, pounding at random.
I collect, like a DNA chain, in diaries, bits of letters.
He spent so much strength, for the sake of these things he turned notebooks into Rimbuk,
where the whole essence is in sight. Let the minutes run
a stream of particles, I do not shore them.
I go out of the threshold, barely seeing the roads of the web, a ramp in the snowstorms.
In the darkness of the courtyards, in gray snow, in all black, as if Nazgul.
And someone finds my humor is the same, it is painfully visible.
The stadiums of Bravissimo are chanted dumb idiots.
The prince of this world, replaced printing paint to pixels.
Again I will catch myself thinking that I am busy with the throwing of beads.
I fix the shame for this reality, I wave the sheets.
Is it time to cool, recognizing in advance - too much issues of morality are sharp?
For centuries, crimson rivers were seething, bonfires burned out of books.
We rummage in search of some secret meaning: "Fuck, where is it hidden?"
And what is our mission? Life experience comes to the rescue:
Just love the process itself, not revenue. As a long -term training confirms -
Such a law here: do not go this path, without bowing the soles.
The sky is so high, but I, like a pimp, rise on tiptoe.
2 verse (RIP)
The web of the path, it is more difficult to go with every meter.
But they drag the thoughts carried away by the wind as a locomotive.
To the question "How to fall asleep without pills?" Do not hear the answer.
A tiring day will fall off his feet, like a lead spit of a pistol.
The night falls, we are dead like insects in the bank,
On the fragments of hopes, their angel walks away barefoot.
Their inner world smolders, rotten from the inside.
And from the top of the mountain from the wreckage we are trying to jump beyond.
This world is unleasable, here I am alone in a dream.
He wandered and blinded in his labyrinths, so the snow falls densely.
Through muddy glass, the moon sends its dead light,
Again, we are going to poison our tales together at Mike, the studio is a crypt.
We must grow up. We are haunted by the dead season
Gray industrial zone, where crowds of lost ones carry a tireless patrol from the brewer,
Without brakes. All also stinked Creozot and pipes grunted into ozone
black soot. Gloomy landscapes are attracted by a mysterious call.
Hundreds of Crusades ended with the crosses of the graves.
Experience convinced me that we must love the process itself, not income.
The conclusion is always one, more things, fewer words.
The night is the darkest before the sunrise.
Другие песни исполнителя: