Проект Увечье - Роспечаль
текст песни
45
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Проект Увечье - Роспечаль - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Дух властвует над плотью, только грядку моих комплексов полоть бы и плоть бы
Сейчас поведую об этом в краце. По pad'ам пальцы ведь не зря колотят и колотят.
Не комильфо, что рэп тут просто фон и моя цель - придать ему одну из совершенных форм
Вся ложь легко пойдет под нож. Слова - вот мой подножный корм. Язык за зубы, будто в ножны корт.
Мне возраст не в укор, хоть постарел весьма, но в этом ремесле поднаторел куплет писал весь март,
потом стирал весь мат и горло будто стиснула тесьма, ведь нет письма, в котором не стоял бы чертов грустный смайл
В оконным рамах бреет ??? подъезды все светилом щурятся под ???
Творец с масштабом намудрил, когда район кроил, тут был бы рай двоим, троим, для всех же мелковат он
многих сковал. Я осторожен был, но рисковал. Удача липла, как ириска - вау!
Кроссы помыл, бошку обрил. Совал повсюду нос и в этих песнях результат обрисовал.
Цветные ящики серые краски сгущают так что хоть не включай
Грязь и обещания, что по швам как наши трубы в мороз трещат
Когда поотключают нам все что смогут поотключать.
Не оставит народ свой лишь она родная роспечаль.
К черту сопли, градиент заката в витражах высоток
Кофе превратит ночи в бессонные. Такси за сотку в виражах
Так сложно выражать вам мысли о высоком и
одновременно ржать на чучелом в модных кроссовках
Моя жизнь кроссовер, где сплелась судьба быдла, басоты,
что давит на лавках водку с соком с чем-то особым
Стер вискарь, табак и лица вечно недовольных баб,
тех что не смогли меня заставить слушать мендельсона
Не место средь тусовок, мы местные где соты спальника
как темный лес под пологом небес что соткан из свинца
Я предан до конца тем угрюмым красотам, гаражи, детсад
и этот дворик, где не ловит сотовый.
Туман, как дым от табака над полем. Нутро тупое тянет тем кто в кабаках напоит и это выход как никак
но не дает покоя то ли "Голод" Гамсуна, то ли "Тошннота" Жан-Поля.
Мир остается нами недопонят, тут не помогут пилигримам спид и гидропоник в угрюмых хатах, где мурлыкает блатняк на фоне
слышал про хартланд то что означает тот топоним.
Сейчас поведую об этом в краце. По pad'ам пальцы ведь не зря колотят и колотят.
Не комильфо, что рэп тут просто фон и моя цель - придать ему одну из совершенных форм
Вся ложь легко пойдет под нож. Слова - вот мой подножный корм. Язык за зубы, будто в ножны корт.
Мне возраст не в укор, хоть постарел весьма, но в этом ремесле поднаторел куплет писал весь март,
потом стирал весь мат и горло будто стиснула тесьма, ведь нет письма, в котором не стоял бы чертов грустный смайл
В оконным рамах бреет ??? подъезды все светилом щурятся под ???
Творец с масштабом намудрил, когда район кроил, тут был бы рай двоим, троим, для всех же мелковат он
многих сковал. Я осторожен был, но рисковал. Удача липла, как ириска - вау!
Кроссы помыл, бошку обрил. Совал повсюду нос и в этих песнях результат обрисовал.
Цветные ящики серые краски сгущают так что хоть не включай
Грязь и обещания, что по швам как наши трубы в мороз трещат
Когда поотключают нам все что смогут поотключать.
Не оставит народ свой лишь она родная роспечаль.
К черту сопли, градиент заката в витражах высоток
Кофе превратит ночи в бессонные. Такси за сотку в виражах
Так сложно выражать вам мысли о высоком и
одновременно ржать на чучелом в модных кроссовках
Моя жизнь кроссовер, где сплелась судьба быдла, басоты,
что давит на лавках водку с соком с чем-то особым
Стер вискарь, табак и лица вечно недовольных баб,
тех что не смогли меня заставить слушать мендельсона
Не место средь тусовок, мы местные где соты спальника
как темный лес под пологом небес что соткан из свинца
Я предан до конца тем угрюмым красотам, гаражи, детсад
и этот дворик, где не ловит сотовый.
Туман, как дым от табака над полем. Нутро тупое тянет тем кто в кабаках напоит и это выход как никак
но не дает покоя то ли "Голод" Гамсуна, то ли "Тошннота" Жан-Поля.
Мир остается нами недопонят, тут не помогут пилигримам спид и гидропоник в угрюмых хатах, где мурлыкает блатняк на фоне
слышал про хартланд то что означает тот топоним.
The spirit dominates the flesh, only the bed of my complexes would be weeds and the flesh
Now I am telling about this in Kraza. According to Pad, the fingers are not in vain pounding and pounding.
Not comme olfo that rap is just a background and my goal is to give it one of the perfect forms
All lies will easily go under the knife. Words are my pasture. Language by the teeth, as if in a scabbard court.
My age is not reproach, even though it was very old, but the verse was tired in this craft, all March wrote,
Then he washed the whole mate and the throat as if a braid squeezed, because there was no letter in which the devil would not stand a sad smile
In the window frames shakes ??? The entrances are all squinting under ???
The Creator took a scale when the area was cut, there would be a paradise two, three, for everyone he was shallow
I constrained many. I was careful, but risked. Lucky is lousing like Irisk - wow!
The crosses were washed, the Boshka laid. He sophisticated his nose everywhere and in these songs the result outlined.
Core boxes are condensed by gray paints so at least don't turn it on
Dirt and promises that at the seams like our pipes are cracking in the frost
When they do it off everything they can turn off.
Only she will not leave their native Rest Preville.
To the drawing of snot, a gradient of sunset in stained -glass windows
Coffee will turn nights into sleepless. Taxi for a hundred in vihi
It's so hard to express thoughts about high and
at the same time laugh on a scarecrow in fashionable sneakers
My life is a crossover, where the fate of the cattle, Basota, weaved,
what presses vodka with juice with something special on shops
Erased the whiskar, tobacco and the faces of always dissatisfied women,
those that could not make me listen to Mendelssohn
Not a place in the middle of the parties, we are local where are the honeycombs of the sleeping bag
like a dark forest under a canopy of heaven that is woven from lead
I am devoted to the end of the gloomy beauties, garages, kindergarten
And this courtyard, where it does not catch a cell phone.
Fog, like smoke from tobacco over the field. The inside of the stupid pulls those who in taverns will drink and this is the way out
But it does not give rest either the “hunger” of Hamsun, or the “native” Jean-Paul.
The world remains to be misunderstood, the Pilgrims of AIDS and hydroponics in gloomy huts will not help here, where the blades purr against the background
I heard about Hartland what the toponym means.
Now I am telling about this in Kraza. According to Pad, the fingers are not in vain pounding and pounding.
Not comme olfo that rap is just a background and my goal is to give it one of the perfect forms
All lies will easily go under the knife. Words are my pasture. Language by the teeth, as if in a scabbard court.
My age is not reproach, even though it was very old, but the verse was tired in this craft, all March wrote,
Then he washed the whole mate and the throat as if a braid squeezed, because there was no letter in which the devil would not stand a sad smile
In the window frames shakes ??? The entrances are all squinting under ???
The Creator took a scale when the area was cut, there would be a paradise two, three, for everyone he was shallow
I constrained many. I was careful, but risked. Lucky is lousing like Irisk - wow!
The crosses were washed, the Boshka laid. He sophisticated his nose everywhere and in these songs the result outlined.
Core boxes are condensed by gray paints so at least don't turn it on
Dirt and promises that at the seams like our pipes are cracking in the frost
When they do it off everything they can turn off.
Only she will not leave their native Rest Preville.
To the drawing of snot, a gradient of sunset in stained -glass windows
Coffee will turn nights into sleepless. Taxi for a hundred in vihi
It's so hard to express thoughts about high and
at the same time laugh on a scarecrow in fashionable sneakers
My life is a crossover, where the fate of the cattle, Basota, weaved,
what presses vodka with juice with something special on shops
Erased the whiskar, tobacco and the faces of always dissatisfied women,
those that could not make me listen to Mendelssohn
Not a place in the middle of the parties, we are local where are the honeycombs of the sleeping bag
like a dark forest under a canopy of heaven that is woven from lead
I am devoted to the end of the gloomy beauties, garages, kindergarten
And this courtyard, where it does not catch a cell phone.
Fog, like smoke from tobacco over the field. The inside of the stupid pulls those who in taverns will drink and this is the way out
But it does not give rest either the “hunger” of Hamsun, or the “native” Jean-Paul.
The world remains to be misunderstood, the Pilgrims of AIDS and hydroponics in gloomy huts will not help here, where the blades purr against the background
I heard about Hartland what the toponym means.
Другие песни исполнителя: