пара ми - Астма
текст песни
42
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
пара ми - Астма - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
ну хватит, астма - это дыхание невдыхания, глаукома и горлом ком.
этим воздухом даже и захлебнуться - мало. лучше твоим звонком.
и в шею шоссе, и в колени к аллеям, и внутрь груди
падает замертво голос, которому всегда холодно выходить.
собирая стихи свои в вой, под курткой растекаются плечи,
вот такая моя война - я себя калечу, руки душу в карманах из всей силы, и
полосует воздух музыка, я не видела,но мне говорили:
знаешь, твои затяжки глубже царапин, ключичных ям.
а я и без Хорни и Кьеркегора понимаю,что целуют меня, а не я.
нужно, чтобы от самых простых слов содрогнулось тело,
чтоб электричеством било, чтобы всё твое сразу из-под контроля.
слева всё красное,нежное потеряло форму и набок сбилось.
только тело.пожалуйста, дальше не надо. внутри-то я давно разучилась.
дело мое, быть ли счастливой, вбивать ли татуировки
глазами беззвучными в тело твое. погладили на ночь
ладонь - и снится зажатая в ней другая. не успеваю,
ты понимаешь, не успеваю, и режу свою - чтобы не снилась обнимающая, вторая.
и горькое утро вдохнет тебя и не выдохнет, сколько хочешь
заезженных смс, вытоптанного снега
столько мятого в этом городе и астматиков, и меланхоликов хлора,
а я просто сжимаю гортань, чтобы не разрыдаться тебе в куртку.
это как ты приходишь к друзьям своим, а тебя там и вовсе не ждал никто,
это как ты пишешь о боли, а всем почему-то становится так смешно,
это когда ты в шутку просишь: "уйдем, только когда закончатся сигареты",
а внутри в это время перевернуто, исковеркано, дораздето,
всё до последней нитки вырвано. ты же напротив сидишь, глаза у тебя медовые,
смеёшься и что-то рассказываешь так трогательно, серьезно.
а меня уже поздно гладить по голове, правда, очень поздно,
не разожмется внутри ничего. там кулак, и там очень больно, там очень остро.
это как у всех зонтик, а ты с мокрыми волосами под тихим ливнем.
это как берешь за руку, а она тоже холодная-прехолодная,
это как в человеке прекрасно всё, изумительно,
кроме одного: ты не можешь сделать его счастливым.
я бы правда собрала все стихи свои в вой и выкинула, тетради, даты,
только бы не скулить, только не перееханные поездом лапы,
только не кровь по щекам, по рукам, на свитер и деревянные парты,
только не уезжай от меня так часто, так резко, по делам, к друзьям или там куда-то.
любить - это астма, это когда вместо снега тянутся телефонные провода
тебе внутрь. это когда заедает на каждой клавише,
это когда тебе он уже чуть не кричит "уходи, приелось, не бывает так навсегда",
а ты продолжаешь ему рассказывать ,что без него нет ничего дальше.
и тебя не слышно, шум города выбил всё и допил остаток,
и он чуть ли не с силой вырывает из твоей свою руку, насовсем уезжая.
и ты умираешь вот тут,на этом же самом месте, по грязной подъездной стене сползая,
и даже не по-цветаевски,когда больше глаз слезы, а сухо, и горько,воздух глотая жадно.
и вот как объяснить другому, такому теплому, почему ты как ладонь ледяная и не разжатая,
молчаливая, полная боли и как-то издыхающей пустоты,
как объяснить эту ночь, эту скрученность легких, и что
дыхание невдыхания - это астма.
а дыхание не в дыхание - это я и ты.
это как берешь за руку, а она тоже холодная-прехолодная,
это как у всех зонтик, а ты с мокрыми волосами под тихим ливнем.
это как в человеке прекрасно всё,
кроме одного: ты не можешь сделать его счастливым.
это как ты приходишь к друзьям своим, а тебя там и вовсе не ждал никто,
это как ты пишешь пишешь о боли, а всем почему-то становится так смешно,
это когда ты в шутку просишь: "уйдем, только когда закончатся сигареты",
а внутри в это время перевернуто, исковеркано, дораздето,
всё до последней нитки вырвано
ритмом.
этим воздухом даже и захлебнуться - мало. лучше твоим звонком.
и в шею шоссе, и в колени к аллеям, и внутрь груди
падает замертво голос, которому всегда холодно выходить.
собирая стихи свои в вой, под курткой растекаются плечи,
вот такая моя война - я себя калечу, руки душу в карманах из всей силы, и
полосует воздух музыка, я не видела,но мне говорили:
знаешь, твои затяжки глубже царапин, ключичных ям.
а я и без Хорни и Кьеркегора понимаю,что целуют меня, а не я.
нужно, чтобы от самых простых слов содрогнулось тело,
чтоб электричеством било, чтобы всё твое сразу из-под контроля.
слева всё красное,нежное потеряло форму и набок сбилось.
только тело.пожалуйста, дальше не надо. внутри-то я давно разучилась.
дело мое, быть ли счастливой, вбивать ли татуировки
глазами беззвучными в тело твое. погладили на ночь
ладонь - и снится зажатая в ней другая. не успеваю,
ты понимаешь, не успеваю, и режу свою - чтобы не снилась обнимающая, вторая.
и горькое утро вдохнет тебя и не выдохнет, сколько хочешь
заезженных смс, вытоптанного снега
столько мятого в этом городе и астматиков, и меланхоликов хлора,
а я просто сжимаю гортань, чтобы не разрыдаться тебе в куртку.
это как ты приходишь к друзьям своим, а тебя там и вовсе не ждал никто,
это как ты пишешь о боли, а всем почему-то становится так смешно,
это когда ты в шутку просишь: "уйдем, только когда закончатся сигареты",
а внутри в это время перевернуто, исковеркано, дораздето,
всё до последней нитки вырвано. ты же напротив сидишь, глаза у тебя медовые,
смеёшься и что-то рассказываешь так трогательно, серьезно.
а меня уже поздно гладить по голове, правда, очень поздно,
не разожмется внутри ничего. там кулак, и там очень больно, там очень остро.
это как у всех зонтик, а ты с мокрыми волосами под тихим ливнем.
это как берешь за руку, а она тоже холодная-прехолодная,
это как в человеке прекрасно всё, изумительно,
кроме одного: ты не можешь сделать его счастливым.
я бы правда собрала все стихи свои в вой и выкинула, тетради, даты,
только бы не скулить, только не перееханные поездом лапы,
только не кровь по щекам, по рукам, на свитер и деревянные парты,
только не уезжай от меня так часто, так резко, по делам, к друзьям или там куда-то.
любить - это астма, это когда вместо снега тянутся телефонные провода
тебе внутрь. это когда заедает на каждой клавише,
это когда тебе он уже чуть не кричит "уходи, приелось, не бывает так навсегда",
а ты продолжаешь ему рассказывать ,что без него нет ничего дальше.
и тебя не слышно, шум города выбил всё и допил остаток,
и он чуть ли не с силой вырывает из твоей свою руку, насовсем уезжая.
и ты умираешь вот тут,на этом же самом месте, по грязной подъездной стене сползая,
и даже не по-цветаевски,когда больше глаз слезы, а сухо, и горько,воздух глотая жадно.
и вот как объяснить другому, такому теплому, почему ты как ладонь ледяная и не разжатая,
молчаливая, полная боли и как-то издыхающей пустоты,
как объяснить эту ночь, эту скрученность легких, и что
дыхание невдыхания - это астма.
а дыхание не в дыхание - это я и ты.
это как берешь за руку, а она тоже холодная-прехолодная,
это как у всех зонтик, а ты с мокрыми волосами под тихим ливнем.
это как в человеке прекрасно всё,
кроме одного: ты не можешь сделать его счастливым.
это как ты приходишь к друзьям своим, а тебя там и вовсе не ждал никто,
это как ты пишешь пишешь о боли, а всем почему-то становится так смешно,
это когда ты в шутку просишь: "уйдем, только когда закончатся сигареты",
а внутри в это время перевернуто, исковеркано, дораздето,
всё до последней нитки вырвано
ритмом.
Well, enough asthma is the breath of unseening, glaucoma and the throat com.
This air even choke is not enough. better than your call.
And in the neck of the highway, and knees to the alleys, and inside the chest
It falls a challenge voice to which it is always cold.
collecting the poems of their in howl, shoulders spread under the jacket,
Here is my war - I'm a kale, my soul hands in your pockets, and
I wan the air music, I did not see, but I was told:
You know, your tightening deeper scratches, clavish pits.
And I feel without Horney and Kierkhera, you kiss me, not me.
It is necessary that the body shuddered from the most simple words,
So that electricity beat to all your immediately from under control.
On the left, everything is red, gentlely lost the form and the side has begun.
Only the body. Please, do not need further. Inside, I have long been learning.
Is my business, to be happy
The eyes are silent into your body. stroked at night
Palm - and dreams squeezed in it. I do not have time
You understand, I do not have time, and I cut myself - so as not to dream of hugging, the second.
And bitter morning breathe you and will not exhale how much you want
closed SMS, wipe snow
So much mint in this city and asthmatics, and melancholics chlorine,
And I just squeeze the larynx, so as not to burst into your jacket.
it's like you come to your friends, and no one was waiting for you there
It's like you write about pain, and for some reason it gets so funny,
This is when you ask for a joke: "We will leave only when cigarettes are run away,"
and inside at this time is inverted, endorproeko, modesto,
All to the last thread is escalated. You are sitting opposite, your eyes are honey,
Laugh and tell something so touching, seriously.
And it's too late to iron on my head, however, very late,
Does not get inside anything. There is a fist, and it hurts it very much, there is very acute.
It is like all the umbrella, and you are with wet hair under a quiet shower.
It's how you take by hand, and it is also cold-strong,
it's like everything in man everything is amazing
In addition to one: you can't make it happy.
I would truth gathered all the poems of my own in the war and thrown out, notebooks, dates,
just not to whine, just not dismissed by the paw by train,
Only not blood on the cheeks, by hand, on a sweater and wooden parties,
Just do not leave me so often, so sharply, on business, to friends or there somewhere.
Love is asthma, this is when the telephone wires are drawn instead of snow
You inside. This is when it gets on each key,
it's when he is already almost shouting "go, got, not happening so forever"
And you continue to tell him that without him there is nothing further.
And you can't hear you, the noise of the city knocked everything and finished the balance,
And he almost eats his hand out of your hand, goes back.
And you die here, on the same place, on the dirty driveway sliding,
And not even in-color, when more eyes are tears, but dry, and bitterly, the air is greedy.
And so how to explain to the other, so warm, why do you like an ice palm and not okay,
silent, full pain and somehow spray emptiness,
how to explain this night, this twisting of the lungs, and that
Breathing of the unity is asthma.
And the breath is not in breathing - this is me and you.
It's how you take by hand, and it is also cold-strong,
It is like all the umbrella, and you are with wet hair under a quiet shower.
it's fine everything in man
In addition to one: you can't make it happy.
it's like you come to your friends, and no one was waiting for you there
it's like you write write about pain, and for some reason it gets so funny,
This is when you ask for a joke: "We will leave only when cigarettes are run away,"
and inside at this time is inverted, endorproeko, modesto,
all until the last thread is escalated
Rhythm.
This air even choke is not enough. better than your call.
And in the neck of the highway, and knees to the alleys, and inside the chest
It falls a challenge voice to which it is always cold.
collecting the poems of their in howl, shoulders spread under the jacket,
Here is my war - I'm a kale, my soul hands in your pockets, and
I wan the air music, I did not see, but I was told:
You know, your tightening deeper scratches, clavish pits.
And I feel without Horney and Kierkhera, you kiss me, not me.
It is necessary that the body shuddered from the most simple words,
So that electricity beat to all your immediately from under control.
On the left, everything is red, gentlely lost the form and the side has begun.
Only the body. Please, do not need further. Inside, I have long been learning.
Is my business, to be happy
The eyes are silent into your body. stroked at night
Palm - and dreams squeezed in it. I do not have time
You understand, I do not have time, and I cut myself - so as not to dream of hugging, the second.
And bitter morning breathe you and will not exhale how much you want
closed SMS, wipe snow
So much mint in this city and asthmatics, and melancholics chlorine,
And I just squeeze the larynx, so as not to burst into your jacket.
it's like you come to your friends, and no one was waiting for you there
It's like you write about pain, and for some reason it gets so funny,
This is when you ask for a joke: "We will leave only when cigarettes are run away,"
and inside at this time is inverted, endorproeko, modesto,
All to the last thread is escalated. You are sitting opposite, your eyes are honey,
Laugh and tell something so touching, seriously.
And it's too late to iron on my head, however, very late,
Does not get inside anything. There is a fist, and it hurts it very much, there is very acute.
It is like all the umbrella, and you are with wet hair under a quiet shower.
It's how you take by hand, and it is also cold-strong,
it's like everything in man everything is amazing
In addition to one: you can't make it happy.
I would truth gathered all the poems of my own in the war and thrown out, notebooks, dates,
just not to whine, just not dismissed by the paw by train,
Only not blood on the cheeks, by hand, on a sweater and wooden parties,
Just do not leave me so often, so sharply, on business, to friends or there somewhere.
Love is asthma, this is when the telephone wires are drawn instead of snow
You inside. This is when it gets on each key,
it's when he is already almost shouting "go, got, not happening so forever"
And you continue to tell him that without him there is nothing further.
And you can't hear you, the noise of the city knocked everything and finished the balance,
And he almost eats his hand out of your hand, goes back.
And you die here, on the same place, on the dirty driveway sliding,
And not even in-color, when more eyes are tears, but dry, and bitterly, the air is greedy.
And so how to explain to the other, so warm, why do you like an ice palm and not okay,
silent, full pain and somehow spray emptiness,
how to explain this night, this twisting of the lungs, and that
Breathing of the unity is asthma.
And the breath is not in breathing - this is me and you.
It's how you take by hand, and it is also cold-strong,
It is like all the umbrella, and you are with wet hair under a quiet shower.
it's fine everything in man
In addition to one: you can't make it happy.
it's like you come to your friends, and no one was waiting for you there
it's like you write write about pain, and for some reason it gets so funny,
This is when you ask for a joke: "We will leave only when cigarettes are run away,"
and inside at this time is inverted, endorproeko, modesto,
all until the last thread is escalated
Rhythm.