СЛОТ, Johnny Beast - Ракета для поэта
текст песни
5
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
СЛОТ, Johnny Beast - Ракета для поэта - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Чувство незавершённости
Смотрит в окно обречённо,
И время на пятой скорости,
А поезда шли, шли, шли.
Темы,
Завязанные в тексты тромбы разлетятся пеплом, разорвутся бомбой.
Схемы
Не помогут закончить поэму, и в этом проблема, в мыслях катакомбы.
Атом,
Великоват он, чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом,
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом.
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Плохо.
Весна, обострение.
Сдохну.
Не имеет значения.
Космос.
Из коробки черепа
Будет в стихах жить, жить, жить.
Вата
Эта белая палата чутка маловата, даже если медсестра без медбрата.
В клетке
Давали мне таблетки редкие, и словом метким, я делал заметки на этикетке.
Утро
Не я будто писал это бред, смысла нет, он делся куда-то.
Это просто цитата, в углу тетрадь смята...
Какая сегодня дата?
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Так больно смотреть, и не достать рукой.
Кровавый бой с собой, и бесконечный пат.
И не сбежать, и не найти покой!
Граната с вынутой чекой, диагноз: стихопат.
Ты слышишь...
И когда стихла стихия стихов, после недопетого лета
Люди стали искать ответы в записках, теперь уже точно мёртвого поэта.
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга и трепет сердца по нумерованным полкам
Только в этом нет толка! Это – как разобрать живого ежа по колким иголкам.
Смотрит в окно обречённо,
И время на пятой скорости,
А поезда шли, шли, шли.
Темы,
Завязанные в тексты тромбы разлетятся пеплом, разорвутся бомбой.
Схемы
Не помогут закончить поэму, и в этом проблема, в мыслях катакомбы.
Атом,
Великоват он, чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом,
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом.
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Плохо.
Весна, обострение.
Сдохну.
Не имеет значения.
Космос.
Из коробки черепа
Будет в стихах жить, жить, жить.
Вата
Эта белая палата чутка маловата, даже если медсестра без медбрата.
В клетке
Давали мне таблетки редкие, и словом метким, я делал заметки на этикетке.
Утро
Не я будто писал это бред, смысла нет, он делся куда-то.
Это просто цитата, в углу тетрадь смята...
Какая сегодня дата?
Ты слышишь, где-то летит ракета,
К концу сюжета поэта может и не стать.
Нет даже века у человека,
Всегда до лета куплета будет не хватать.
Так больно смотреть, и не достать рукой.
Кровавый бой с собой, и бесконечный пат.
И не сбежать, и не найти покой!
Граната с вынутой чекой, диагноз: стихопат.
Ты слышишь...
И когда стихла стихия стихов, после недопетого лета
Люди стали искать ответы в записках, теперь уже точно мёртвого поэта.
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга и трепет сердца по нумерованным полкам
Только в этом нет толка! Это – как разобрать живого ежа по колким иголкам.
Feeling of incompleteness
Looks out the window doomedly,
And time in fifth gear,
And the trains went on and on and on.
Topics,
The blood clots tied into the texts will scatter into ashes and explode like a bomb.
Schemes
They won’t help you finish the poem, and that’s the problem, in the thoughts of the catacombs.
Atom,
It is too big to become the thirteenth scent,
And the flat moon infuriates with its empty dial.
Do you hear a rocket flying somewhere?
By the end of the story, the poet may not exist.
A person doesn't even have a century,
There will always be a verse missing until summer.
Badly.
Spring, exacerbation.
I'll die.
Doesn't matter.
Space.
From the skull box
He will live, live, live in poetry.
cotton wool
This white room is a little small, even if there is no nurse.
In a cage
They gave me rare pills, and in a well-aimed word, I wrote notes on the label.
Morning
It’s not like I wrote this nonsense, it makes no sense, it disappeared somewhere.
It's just a quote, the notebook is crumpled in the corner...
What date is today?
Do you hear a rocket flying somewhere?
By the end of the story, the poet may not exist.
A person doesn't even have a century,
There will always be a verse missing until summer.
It’s so painful to look at and you can’t reach it with your hand.
A bloody battle with yourself, and an endless stalemate.
And you can’t escape and you can’t find peace!
A grenade with the pin removed, diagnosis: stichopath.
Do you hear...
And when the element of poetry subsided, after an unsung summer
People began to look for answers in the notes, now as if from a dead poet.
Analyze it, put brain explosions and heart flutters on numbered shelves
There's just no point in that!This is like taking apart a living hedgehog by its prickly needles.
Looks out the window doomedly,
And time in fifth gear,
And the trains went on and on and on.
Topics,
The blood clots tied into the texts will scatter into ashes and explode like a bomb.
Schemes
They won’t help you finish the poem, and that’s the problem, in the thoughts of the catacombs.
Atom,
It is too big to become the thirteenth scent,
And the flat moon infuriates with its empty dial.
Do you hear a rocket flying somewhere?
By the end of the story, the poet may not exist.
A person doesn't even have a century,
There will always be a verse missing until summer.
Badly.
Spring, exacerbation.
I'll die.
Doesn't matter.
Space.
From the skull box
He will live, live, live in poetry.
cotton wool
This white room is a little small, even if there is no nurse.
In a cage
They gave me rare pills, and in a well-aimed word, I wrote notes on the label.
Morning
It’s not like I wrote this nonsense, it makes no sense, it disappeared somewhere.
It's just a quote, the notebook is crumpled in the corner...
What date is today?
Do you hear a rocket flying somewhere?
By the end of the story, the poet may not exist.
A person doesn't even have a century,
There will always be a verse missing until summer.
It’s so painful to look at and you can’t reach it with your hand.
A bloody battle with yourself, and an endless stalemate.
And you can’t escape and you can’t find peace!
A grenade with the pin removed, diagnosis: stichopath.
Do you hear...
And when the element of poetry subsided, after an unsung summer
People began to look for answers in the notes, now as if from a dead poet.
Analyze it, put brain explosions and heart flutters on numbered shelves
There's just no point in that!This is like taking apart a living hedgehog by its prickly needles.
Другие песни исполнителя: