Сергей Матвеенко - ПРЕДВЫБОРНЫЕ СТРАДАНИЯ ст. и муз. С.Матвеенко
текст песни
13
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Сергей Матвеенко - ПРЕДВЫБОРНЫЕ СТРАДАНИЯ ст. и муз. С.Матвеенко - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Предвыборные страдания
Hm Em F#
Не стираным носком воняет переулок
D7 G H7 Em
Блевотина огней в грязи отражена
Em Hm F# G
По небу желтизна картофельных кожурок.
Em Hm F#7 Hm
А среди них блином приляпана луна.
Ударом кирзача распахнута калитка,
Со свистом сорвалась скрипучая петля.
А во дворе изба, сырая, как улитка,
И рядом конура хромого кобеля.
А вот шагаю я в родимую берлогу,
Висячему замку вонзаю ключ в кишки.
Прошу вас, господа, к российскому порогу,
Владения мои, где я пишу стихи.
Пригрелись у печи буржуи-тараканы.
Покинув абажур, заныла мухота.
На хлопнувшую дверь откликнулись стаканы.
В комоде хлеб да соль — и больше ни черта!
На кухонном столе постелена газета,
Приколота статья скелетом иваси.
На дне сковороды простывшая котлета,
И сквознячок-дьячок поёт «Иже еси...»
Баюкая во мне унылую бродяжку,
Святую сироту по имени — душа.
Я комкаю в руке календаря бумажку
И жду, что грянет гимн, ничтожа и круша!
Круша мои дела пустыней пищеторга,
И катится слеза. Рассола солоней.
Возможно, я поэт, но как служитель морга
По триста с лишним в год имею труподней.
Но, хороня бардак вчерашнего застолья,
Сметаю на совок вечернюю муру.
Предвыборную страсть я утром успокою,
До урны добреду и члена изберу.
Ну а пока смотрю в окно на переулок.
Блевотина огней в грязи отражена.
По небу желтизна картофельных кожурок.
И это всё моя родная сторона.
Hm Em F#
Не стираным носком воняет переулок
D7 G H7 Em
Блевотина огней в грязи отражена
Em Hm F# G
По небу желтизна картофельных кожурок.
Em Hm F#7 Hm
А среди них блином приляпана луна.
Ударом кирзача распахнута калитка,
Со свистом сорвалась скрипучая петля.
А во дворе изба, сырая, как улитка,
И рядом конура хромого кобеля.
А вот шагаю я в родимую берлогу,
Висячему замку вонзаю ключ в кишки.
Прошу вас, господа, к российскому порогу,
Владения мои, где я пишу стихи.
Пригрелись у печи буржуи-тараканы.
Покинув абажур, заныла мухота.
На хлопнувшую дверь откликнулись стаканы.
В комоде хлеб да соль — и больше ни черта!
На кухонном столе постелена газета,
Приколота статья скелетом иваси.
На дне сковороды простывшая котлета,
И сквознячок-дьячок поёт «Иже еси...»
Баюкая во мне унылую бродяжку,
Святую сироту по имени — душа.
Я комкаю в руке календаря бумажку
И жду, что грянет гимн, ничтожа и круша!
Круша мои дела пустыней пищеторга,
И катится слеза. Рассола солоней.
Возможно, я поэт, но как служитель морга
По триста с лишним в год имею труподней.
Но, хороня бардак вчерашнего застолья,
Сметаю на совок вечернюю муру.
Предвыборную страсть я утром успокою,
До урны добреду и члена изберу.
Ну а пока смотрю в окно на переулок.
Блевотина огней в грязи отражена.
По небу желтизна картофельных кожурок.
И это всё моя родная сторона.
Election suffering
Hm Em F#
The alley stinks of an unwashed sock
D7 G H7 Em
The vomit of lights in the dirt is reflected
Em Hm F# G
The sky shows the yellowness of potato peels.
Em Hm F#7 Hm
And among them the moon is stuck like a pancake.
The gate was thrown open by the blow of the kirzach,
The creaking hinge came off with a whistle.
And in the yard there is a hut, damp as a snail,
And next to it is the kennel of a lame dog.
But here I am walking into my native den,
I thrust the key into the guts of the padlock.
I ask you, gentlemen, to the Russian threshold,
My domain, where I write poetry.
Bourgeois cockroaches warmed up by the stove.
Leaving the lampshade, the fly whined.
Glasses responded to the slam of the door.
There is bread and salt in the chest of drawers - and not a damn thing more!
There is a newspaper on the kitchen table,
The article is pinned by an Iwasi skeleton.
There is a cold cutlet at the bottom of the frying pan,
And the drafty sexton sings “Like You...”
Cradling the sad tramp in me,
A holy orphan named Soul.
I crumple a piece of paper in my calendar hand
And I’m waiting for the anthem to ring out, nothing and a wreck!
Destroying my affairs like the desert of a food merchant,
And a tear rolls down. Pickle brine.
I may be a poet, but like a morgue attendant
I have more than three hundred corpse days a year.
But, burying the mess of yesterday's feast,
I sweep the evening dust onto the dustpan.
I will calm the election passion in the morning,
I’ll walk to the ballot box and elect a member.
In the meantime, I’m looking out the window at the alley.
The vomit of lights reflected in the dirt.
The sky shows the yellowness of potato peels.
And this is all my native side.
Hm Em F#
The alley stinks of an unwashed sock
D7 G H7 Em
The vomit of lights in the dirt is reflected
Em Hm F# G
The sky shows the yellowness of potato peels.
Em Hm F#7 Hm
And among them the moon is stuck like a pancake.
The gate was thrown open by the blow of the kirzach,
The creaking hinge came off with a whistle.
And in the yard there is a hut, damp as a snail,
And next to it is the kennel of a lame dog.
But here I am walking into my native den,
I thrust the key into the guts of the padlock.
I ask you, gentlemen, to the Russian threshold,
My domain, where I write poetry.
Bourgeois cockroaches warmed up by the stove.
Leaving the lampshade, the fly whined.
Glasses responded to the slam of the door.
There is bread and salt in the chest of drawers - and not a damn thing more!
There is a newspaper on the kitchen table,
The article is pinned by an Iwasi skeleton.
There is a cold cutlet at the bottom of the frying pan,
And the drafty sexton sings “Like You...”
Cradling the sad tramp in me,
A holy orphan named Soul.
I crumple a piece of paper in my calendar hand
And I’m waiting for the anthem to ring out, nothing and a wreck!
Destroying my affairs like the desert of a food merchant,
And a tear rolls down. Pickle brine.
I may be a poet, but like a morgue attendant
I have more than three hundred corpse days a year.
But, burying the mess of yesterday's feast,
I sweep the evening dust onto the dustpan.
I will calm the election passion in the morning,
I’ll walk to the ballot box and elect a member.
In the meantime, I’m looking out the window at the alley.
The vomit of lights reflected in the dirt.
The sky shows the yellowness of potato peels.
And this is all my native side.
Другие песни исполнителя: