слепой эстет - клиническая смерть
текст песни
20
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
слепой эстет - клиническая смерть - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Клиническая смерть.
Я умер под утро.
Я умер собой.
Я не трогал твои руки ещё, но верю в лучшее до сих пор.
Хотя, чего я вру.
Мне не во что верить.
Я забил на всё, кажется, сегодня вечером.
Я забыл про всё, что тушило мои свечи к освещению, а их по новой поджигал, чтобы осветить твои фотографии.
Чтобы увидеть там тенью себя рядом.
Чтобы коснуться хоть там.
Давай думать, что вселенная бесконечной является,
И что там, где-то на миллиарды световых вторая "Наша Планета".
Там мы рядом рады.
Там мы не только в диалогах друг у друга есть, а просто есть друг у друга.
Ладно.
Световые - слишком много.
Меня делят только шесть часовых, а я уже в панике.
Я поник.
Я пропал.
Не поэт, а бездарный штрих на тетради обугленной.
Ты подожгла ведь?
Мне не жаль этого дерева переработанного,
Но ведь оно было нами выращено.
Теперь порабощено всё, что когда-то было для нас "Жизнью".
Краски счастья только контрастом, но они смываются слезами.
Как жаль, что мы столь эмоциональны с одной стороны,
Но столь бесчувственны с другой.
Как жаль, что "иначе" не дано понятию наших умов.
Нет, не глупые вроде.
Просто всё за пределами фокуса зрения.
Таблетки, спиртное - наш удел, который, по словам мозгоправов, поможет справиться с этим псевдо-забвением.
Задвинь шторы в своей комнате и останься даже без света луны ночью, а пока допишу стих в свои "без пары часов полночь".
Обилием высказанного только ты мне можешь помочь,
Ведь иначе и не получится.
А к чему это всё?
Я потерял нить опять.
Это всё, наверное, для того, чтобы ты, лёжа в кровати, плакала моими словами.
Нет, я не садист какой-то.
Просто хочется, чтобы чувствовали друг друга хоть так.
В рисунке моих слёз - ты падаешь на клавиатуру или тетрадь,
А в твоих, надеюсь, я, на кровать или на пол...
Где ты там греть себя пытаешься поддувая тёплый воздух в ладони.
Укутавший простынью.
Прошу, только не простынь, я волнуюсь и переживаю,
Хоть тебя это ни разу не колышет.
Тебе наплевать, слышишь?
Пошатнёшься в очередной раз от удара спиртного в голову и упадёшь
На улице, забыв, что вокруг холодная зима.
Подарок - бронхит,
воспаление.
Болезнь тяжкая, но ты ведь стремишься ко смерти коснуться губами.
Шанс выпадет, так держись за него, а обо мне не думай.
Я стерплю месяц-другой, а после ринусь вслед за тобой, наверное.
Пересеку все грани ограничения и причалю к бездне бесконечной.
Ой, я же писал, что тебе наплевать...
впрочем, думая о лучшем, хочется перестать писать.
Хочется упасть в эту смерть клиническую и в панике выход оттуда искать.
А зачем стараться, если всё так близко.
Четыре стены сжимают грани переферии, а всё равно продолжаю под утро читать Экзюпери.
Я правда в строках книги нашёл тебя.
Ты цветком была.
После, наверное, метафора, мол: "Не влюбляйтесь в цветы".
Слишком поздно понял смысл.
И упал, разобрав на винтики допущенную ошибку.
Завтра я снова не пойду на учёбу, потому что меня всё бесит и раздражает.
Переутомление сыграло своё прорастание в голову мою на дрожжах.
Безо сна долгое время.
А меня отправляют спать гнусные мысли под утро.
Потому что всё, что было выброшено с тобой связанное в текстовый документ, осталось там запечатано.
Я умер под утро.
Я умер собой.
Я не трогал твои руки ещё, но верю в лучшее до сих пор.
Хотя, чего я вру.
Мне не во что верить.
Я забил на всё, кажется, сегодня вечером.
Я забыл про всё, что тушило мои свечи к освещению, а их по новой поджигал, чтобы осветить твои фотографии.
Чтобы увидеть там тенью себя рядом.
Чтобы коснуться хоть там.
Давай думать, что вселенная бесконечной является,
И что там, где-то на миллиарды световых вторая "Наша Планета".
Там мы рядом рады.
Там мы не только в диалогах друг у друга есть, а просто есть друг у друга.
Ладно.
Световые - слишком много.
Меня делят только шесть часовых, а я уже в панике.
Я поник.
Я пропал.
Не поэт, а бездарный штрих на тетради обугленной.
Ты подожгла ведь?
Мне не жаль этого дерева переработанного,
Но ведь оно было нами выращено.
Теперь порабощено всё, что когда-то было для нас "Жизнью".
Краски счастья только контрастом, но они смываются слезами.
Как жаль, что мы столь эмоциональны с одной стороны,
Но столь бесчувственны с другой.
Как жаль, что "иначе" не дано понятию наших умов.
Нет, не глупые вроде.
Просто всё за пределами фокуса зрения.
Таблетки, спиртное - наш удел, который, по словам мозгоправов, поможет справиться с этим псевдо-забвением.
Задвинь шторы в своей комнате и останься даже без света луны ночью, а пока допишу стих в свои "без пары часов полночь".
Обилием высказанного только ты мне можешь помочь,
Ведь иначе и не получится.
А к чему это всё?
Я потерял нить опять.
Это всё, наверное, для того, чтобы ты, лёжа в кровати, плакала моими словами.
Нет, я не садист какой-то.
Просто хочется, чтобы чувствовали друг друга хоть так.
В рисунке моих слёз - ты падаешь на клавиатуру или тетрадь,
А в твоих, надеюсь, я, на кровать или на пол...
Где ты там греть себя пытаешься поддувая тёплый воздух в ладони.
Укутавший простынью.
Прошу, только не простынь, я волнуюсь и переживаю,
Хоть тебя это ни разу не колышет.
Тебе наплевать, слышишь?
Пошатнёшься в очередной раз от удара спиртного в голову и упадёшь
На улице, забыв, что вокруг холодная зима.
Подарок - бронхит,
воспаление.
Болезнь тяжкая, но ты ведь стремишься ко смерти коснуться губами.
Шанс выпадет, так держись за него, а обо мне не думай.
Я стерплю месяц-другой, а после ринусь вслед за тобой, наверное.
Пересеку все грани ограничения и причалю к бездне бесконечной.
Ой, я же писал, что тебе наплевать...
впрочем, думая о лучшем, хочется перестать писать.
Хочется упасть в эту смерть клиническую и в панике выход оттуда искать.
А зачем стараться, если всё так близко.
Четыре стены сжимают грани переферии, а всё равно продолжаю под утро читать Экзюпери.
Я правда в строках книги нашёл тебя.
Ты цветком была.
После, наверное, метафора, мол: "Не влюбляйтесь в цветы".
Слишком поздно понял смысл.
И упал, разобрав на винтики допущенную ошибку.
Завтра я снова не пойду на учёбу, потому что меня всё бесит и раздражает.
Переутомление сыграло своё прорастание в голову мою на дрожжах.
Безо сна долгое время.
А меня отправляют спать гнусные мысли под утро.
Потому что всё, что было выброшено с тобой связанное в текстовый документ, осталось там запечатано.
Clinical death.
I died in the morning.
I have died.
I have not touched your hands yet, but I still believe in the best.
Although, what am I lying.
I have nothing to believe in.
I scored everything, it seems, tonight.
I forgot about everything that stewed my candles to lighting, and set them in a new one to light your photos.
To see a shadow of yourself there.
To touch at least there.
Let's think that the universe is endless,
And what, somewhere for billions of lights, the second "our planet".
There we are nearby are happy.
There we are not only in dialogs of each other, but simply has each other.
OK.
Light - too much.
Only six hourly ones are divided, and I'm already in a panic.
I am drooping.
I was gone.
Not a poet, but a mediocre stroke on a charred notebook.
Did you set fire to?
I'm not sorry for this processed tree,
But it was grown by us.
Now everything that was once "life" for us has been enslaved.
Paints of happiness only with contrast, but they are washed off with tears.
What a pity that we are so emotional on the one hand,
But so insensitive with the other.
What a pity that "otherwise" is not given to the concept of our minds.
No, not stupid like.
Just everything outside the focus of vision.
Tablets, alcohol - our destiny, which, according to the brain right, will help to cope with this pseudo -conservation.
Pushing the curtains in his room and staying even without the light of the moon at night, but for now I’ll subscribe to the verse in my "without a couple of hours of hours."
The abundance of the expressed only you can help me,
After all, otherwise it will not work.
And why is it all?
I lost the thread again.
This is probably all in order for you, lying in bed, crying in my words.
No, I'm not some kind of sadist.
I just want to feel each other at least like that.
In my tenders - you fall on the keyboard or notebook,
And in yours, I hope I, on the bed or on the floor ...
Where you try to warm yourself there, blowing warm air in the palm of your hand.
Wrapped a sheet.
Please, just not a sheet, I am worried and worried,
At least it never signs you.
You do not give a damn, do you hear?
You will shake once again from the blow of alcohol in the head and fall
On the street, forgetting that there is a cold winter around.
Gift - bronchitis,
inflammation.
The disease is severe, but you strive for death to touch your lips.
The chance will fall out, so hold on to him, but do not think about me.
I will endure a month or two, and after that I will rine after you, I guess.
I will cross all the facets of the restriction and moor on the abyss of endless.
Oh, I wrote that you don't give a damn ...
However, thinking about the best, I want to stop writing.
I would like to fall into this death clinical and in a panic to look out from there.
Why try, if everything is so close.
Four walls squeeze the edges of the peripheral, but still continue to read eccuupery in the morning.
I really found you in the lines of the book.
You were a flower.
After, probably, a metaphor, they say: "Do not fall in love with flowers."
I understood the meaning too late.
And he fell, dismantling the error made on the screws.
Tomorrow I will not go to study again, because everything infuriates and annoying me.
Overwork played its germination in my head on yeast.
Without sleeping for a long time.
And they send me vile thoughts in the morning.
Because everything that was thrown with you related to the text document remained sealled there.
I died in the morning.
I have died.
I have not touched your hands yet, but I still believe in the best.
Although, what am I lying.
I have nothing to believe in.
I scored everything, it seems, tonight.
I forgot about everything that stewed my candles to lighting, and set them in a new one to light your photos.
To see a shadow of yourself there.
To touch at least there.
Let's think that the universe is endless,
And what, somewhere for billions of lights, the second "our planet".
There we are nearby are happy.
There we are not only in dialogs of each other, but simply has each other.
OK.
Light - too much.
Only six hourly ones are divided, and I'm already in a panic.
I am drooping.
I was gone.
Not a poet, but a mediocre stroke on a charred notebook.
Did you set fire to?
I'm not sorry for this processed tree,
But it was grown by us.
Now everything that was once "life" for us has been enslaved.
Paints of happiness only with contrast, but they are washed off with tears.
What a pity that we are so emotional on the one hand,
But so insensitive with the other.
What a pity that "otherwise" is not given to the concept of our minds.
No, not stupid like.
Just everything outside the focus of vision.
Tablets, alcohol - our destiny, which, according to the brain right, will help to cope with this pseudo -conservation.
Pushing the curtains in his room and staying even without the light of the moon at night, but for now I’ll subscribe to the verse in my "without a couple of hours of hours."
The abundance of the expressed only you can help me,
After all, otherwise it will not work.
And why is it all?
I lost the thread again.
This is probably all in order for you, lying in bed, crying in my words.
No, I'm not some kind of sadist.
I just want to feel each other at least like that.
In my tenders - you fall on the keyboard or notebook,
And in yours, I hope I, on the bed or on the floor ...
Where you try to warm yourself there, blowing warm air in the palm of your hand.
Wrapped a sheet.
Please, just not a sheet, I am worried and worried,
At least it never signs you.
You do not give a damn, do you hear?
You will shake once again from the blow of alcohol in the head and fall
On the street, forgetting that there is a cold winter around.
Gift - bronchitis,
inflammation.
The disease is severe, but you strive for death to touch your lips.
The chance will fall out, so hold on to him, but do not think about me.
I will endure a month or two, and after that I will rine after you, I guess.
I will cross all the facets of the restriction and moor on the abyss of endless.
Oh, I wrote that you don't give a damn ...
However, thinking about the best, I want to stop writing.
I would like to fall into this death clinical and in a panic to look out from there.
Why try, if everything is so close.
Four walls squeeze the edges of the peripheral, but still continue to read eccuupery in the morning.
I really found you in the lines of the book.
You were a flower.
After, probably, a metaphor, they say: "Do not fall in love with flowers."
I understood the meaning too late.
And he fell, dismantling the error made on the screws.
Tomorrow I will not go to study again, because everything infuriates and annoying me.
Overwork played its germination in my head on yeast.
Without sleeping for a long time.
And they send me vile thoughts in the morning.
Because everything that was thrown with you related to the text document remained sealled there.
Другие песни исполнителя: