Тим Скоренко - Карлсон
текст песни
15
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Тим Скоренко - Карлсон - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Навеяна, как несложно догадаться, творчеством Олега Медведева и его песней «Карлсоны» как таковой
Пурга на улице не даёт спокойного лёта,
Вращение мира сбивает с курса, смещая юг.
Бросает Карлсон свою удивительную работу,
Гуляет по крыше, засунув руки в карманы брюк.
Гуляет тихо, лицом принимая пурги круженье,
Глотает воздух, вдыхает белый колючий снег.
Его пропеллер подобен яблочку на мишени,
В которую просто необходимо попасть весне.
А что там дальше, за гранью города, мимолётного и смешного,
Возможно, та же пурга, возможно, уже распустившиеся цветы,
И нужно лететь, а не можешь лететь — так хотя бы иди, попадая в ногу,
Чтоб не увязнуть в мареве слякотной мерзлоты.
Пытается Карлсон подняться, заводит с утра моторчик,
Толкач работает, слава Богу — всё хорошо.
И только снежинки своё филигранное многоточье
Ставят на Карлсоне, значит, полётный вопрос решён.
Карлсон садится на обескровленное подкрышье,
Пряча от снега обеспокоенное лицо.
Наверное, нужно спуститься обратно в страну малышью,
Чтобы себя не чувствовать маленьким подлецом.
Но что-то дальше, за краем комнаты, замечательной и весёлой,
Среди бесчисленных петухов, среди горы паровых машин,
В твоей голове беспощадно играет своё клавесинное злое соло,
Отличную музыку для сумевших взлететь мужчин.
Холодные горы пробудят в Карлсоне альпиниста,
Он купит спальник, палатку, фонарик и альпеншток
И вновь устремится к большим небесам, прекрасным и чистым,
Не с крыши города, но в движении на восток.
Он будет карабкаться, в породу штыри вонзая,
Он будет рычать от боли, по-шведски всех материть,
Но он доберётся и сможет на небо глядеть часами,
И будет счастлив, конечно, чего уж там говорить.
И только пропеллер, словно маленькая неопознанная комета
Забытая в комнате Малыша в подарок на двадцать первый век,
Напомнит мне, что если даже гора не хочет идти к Магомету,
Магомет подойдёт к горе и полезет вверх.
Пурга на улице не даёт спокойного лёта,
Вращение мира сбивает с курса, смещая юг.
Бросает Карлсон свою удивительную работу,
Гуляет по крыше, засунув руки в карманы брюк.
Гуляет тихо, лицом принимая пурги круженье,
Глотает воздух, вдыхает белый колючий снег.
Его пропеллер подобен яблочку на мишени,
В которую просто необходимо попасть весне.
А что там дальше, за гранью города, мимолётного и смешного,
Возможно, та же пурга, возможно, уже распустившиеся цветы,
И нужно лететь, а не можешь лететь — так хотя бы иди, попадая в ногу,
Чтоб не увязнуть в мареве слякотной мерзлоты.
Пытается Карлсон подняться, заводит с утра моторчик,
Толкач работает, слава Богу — всё хорошо.
И только снежинки своё филигранное многоточье
Ставят на Карлсоне, значит, полётный вопрос решён.
Карлсон садится на обескровленное подкрышье,
Пряча от снега обеспокоенное лицо.
Наверное, нужно спуститься обратно в страну малышью,
Чтобы себя не чувствовать маленьким подлецом.
Но что-то дальше, за краем комнаты, замечательной и весёлой,
Среди бесчисленных петухов, среди горы паровых машин,
В твоей голове беспощадно играет своё клавесинное злое соло,
Отличную музыку для сумевших взлететь мужчин.
Холодные горы пробудят в Карлсоне альпиниста,
Он купит спальник, палатку, фонарик и альпеншток
И вновь устремится к большим небесам, прекрасным и чистым,
Не с крыши города, но в движении на восток.
Он будет карабкаться, в породу штыри вонзая,
Он будет рычать от боли, по-шведски всех материть,
Но он доберётся и сможет на небо глядеть часами,
И будет счастлив, конечно, чего уж там говорить.
И только пропеллер, словно маленькая неопознанная комета
Забытая в комнате Малыша в подарок на двадцать первый век,
Напомнит мне, что если даже гора не хочет идти к Магомету,
Магомет подойдёт к горе и полезет вверх.
It is inspired, as it is easy to guess, by the work of Oleg Medvedev and his song “Carlson” as such
The blizzard on the street does not give a calm flight,
The rotation of the world knocks down from the course, shifting the south.
Carlson throws his amazing job,
He walks along the roof, with his hands with his hands in the pockets of the trousers.
He walks quietly, with his face taking the purgs of the circle,
Swallows air, inhale white prickly snow.
His propeller is like an apple on the target,
It just needs to be in the spring.
And what's next, beyond the facet of the city, fleeting and ridiculous,
Perhaps the same snowstorm, perhaps already blossomed flowers,
And you need to fly, but you can’t fly - so at least go, getting in the leg,
In order not to get bogged down in the haze of slush.
Trying Carlson to rise, starts a motor in the morning,
The pusher works, thank God - everything is fine.
And only snowflakes are your filigree multi -bottom
They put it on Carlson, which means that the flight issue is resolved.
Carlson sits down on bloodless cover,
Hiding the concerned face from snow.
You probably need to go down to the country of the baby,
So as not to feel a little scoundrel.
But something further, behind the edge of the room, wonderful and funny,
Among the countless roosters, among the mountains of steam cars,
Your head mercilessly plays its harpsichord evil solo,
Excellent music for those who managed to fly up.
Cold mountains will arouse in the Carlson of the climber,
He will buy a sleeping bag, tent, flashlight and alpenste
And again he will rush to great heaven, beautiful and pure,
Not from the roof of the city, but in motion to the east.
He will climb, in the breed of the pins piercing,
He will growl in pain, in Swedish everyone is swearing,
But he will get and will be able to look at the sky for hours,
And it will be happy, of course, what to say there.
And only the propeller, like a small unidentified comet
Forgotten in the baby's room as a gift for the twenty -first century,
He will remind me that even if the mountain does not want to go to Mohammed,
Magomet is suitable for grief and climbs up.
The blizzard on the street does not give a calm flight,
The rotation of the world knocks down from the course, shifting the south.
Carlson throws his amazing job,
He walks along the roof, with his hands with his hands in the pockets of the trousers.
He walks quietly, with his face taking the purgs of the circle,
Swallows air, inhale white prickly snow.
His propeller is like an apple on the target,
It just needs to be in the spring.
And what's next, beyond the facet of the city, fleeting and ridiculous,
Perhaps the same snowstorm, perhaps already blossomed flowers,
And you need to fly, but you can’t fly - so at least go, getting in the leg,
In order not to get bogged down in the haze of slush.
Trying Carlson to rise, starts a motor in the morning,
The pusher works, thank God - everything is fine.
And only snowflakes are your filigree multi -bottom
They put it on Carlson, which means that the flight issue is resolved.
Carlson sits down on bloodless cover,
Hiding the concerned face from snow.
You probably need to go down to the country of the baby,
So as not to feel a little scoundrel.
But something further, behind the edge of the room, wonderful and funny,
Among the countless roosters, among the mountains of steam cars,
Your head mercilessly plays its harpsichord evil solo,
Excellent music for those who managed to fly up.
Cold mountains will arouse in the Carlson of the climber,
He will buy a sleeping bag, tent, flashlight and alpenste
And again he will rush to great heaven, beautiful and pure,
Not from the roof of the city, but in motion to the east.
He will climb, in the breed of the pins piercing,
He will growl in pain, in Swedish everyone is swearing,
But he will get and will be able to look at the sky for hours,
And it will be happy, of course, what to say there.
And only the propeller, like a small unidentified comet
Forgotten in the baby's room as a gift for the twenty -first century,
He will remind me that even if the mountain does not want to go to Mohammed,
Magomet is suitable for grief and climbs up.
Другие песни исполнителя: