Былбыбит - Книжное похмелье
текст песни
44
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Былбыбит - Книжное похмелье - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
kussani (трудовая книжка):
Помню, листовки на Рублёвке впаривал людям,
Типа студент-промоутер, парня никто не осудит.
Не бары, а подъезды, не виски, а водка и сок,
Под гитару вся общага знала напевы хитов.
Тем временем мок на автомойке, вода в сапог,
Копейки на чай уходили на джин-тоник и смог.
Тогда уже была открыта трудовая книга,
Фоном шла весна, где я так часто уходил с орбиты.
Помню, в НИИ работал материаловедения:
Респиратор не скрывал следы вчерашнего похмелья.
Эта книжка - гид по пьяной юности: подписи, штампы...
Вернёмся в настоящее - в прошлом прокурен тамбур.
Bb (книга жалоб):
И я на левом районе разбил машину,
Под веками боль зашита, спрячусь за пьяной ширмой.
В баре подлечат, но в глазах нету искр, лишь иней.
Раны чуть меньше: проблемы стопки с виски решили.
В поисках утешений вижу красавиц двух,
И тает звук, как представлю, что касаюсь губ.
Но перебрал исправно, душа излилась пожаром,
Тут как тут бармен - открытая книга жалоб.
Пустое портмоне, осталась пара монет,
Увозят на скорой, горю в её сигнальном огне.
Еще немного верю, что проснусь, щипаю лицо,
Со здоровьем в ссоре, ведь на дорогах рассыпали соль.
Припев:
Мне бы почитать книги,
Чтоб родные почитали меня.
Пламенем не сгорать синим,
А с пользой тратить часть этого дня.
И полоса жизни станет белее,
Немало потерял, но больше нашёл,
Всё будет хорошо, будет хорошо,
Всё будет хорошо, будет хорошо.
top-secret (медицинская книжка):
Стрелки пошли дальше, за ними моё время вышло,
Жаль его не положить на сберегательную книжку.
Остался лишь похмельный опыт за спиною,
В жизни устаканилось всё, но только всё спиртное!
Капельница плачет, вену колет холодным оружием,
Сердце бьёт меня изнутри, как боксёрскую грушу,
Режет и стреляет - болью голодной соткан,
Со здоровьем играя, победила головоломка.
Безумие преподнесло болезни на блюдце с каёмкой.
Мою судьбу коротит, у неё юмор искромётный.
Жизнь липовая, но тут не намазано мёдом.
Моя мед. книжка написана на языке мёртвых.
Ветер (книга жизни):
Для смерти лучший подарок - это книга жизни,
Но жизнь - не подарок, ведь вкалываем за гроши здесь.
Пишу своё произведение уж третий десяток,
Ныне молчат страницы, их вдохновение иссякло.
Но пальцы дальше пытают связанные клавиши,
На листах больше тайн, ведь ими голова кишит.
Буквы в слова, слова в страницы, страницы в главы,
На меня глава последняя смотрит взглядом усталым.
Подходит к эпилогу мой похмельный век:
На печатной машинке пьяный автор зарулил в кювет.
Книга жизни остынет и поступит в печать,
Уснёт в библиотеке, в которой все молчат...
2 часть
Bb:
Будет бит, и паровозик заедет в депо.
Я Айболит-зоофил, где PAG шестой - Лимпопо.
Дым по пояс, где вы прячетесь, лишь хер знает тут.
Иду без нижнего белья - не стоит открываться рту.
Подогреть меня песенкой - я только вырасту, как в градуснике ртуть.
За вас стоит свечку поставить, за нас - восемь задуть.
Качаю больше лет, чем вам по паспорту,
Так что простите, я спешу, некая Мэй ожидает в Порту.
Ветер:
Судя по книгам Жюль Верна, для вас финал - это фантастика.
Вам нос утрем и щёчки, на них тушь от слёзок растеклась.
Вас ластиком сотрём до дыр, вынести нас никак,
Битов пьянит от творчества, а визави от праздников.
Вы не растёте в музыке, знает на PAG'е любой зритель,
Растете только во сне, поэтому в баттле летите.
Вы прохлопали финал, все, хлопая, ликуют,
От страха обоссались - сольёте не в сухую.
Припев:
Былбыбит над морем приближается к Порту,
Как чайкачайкачайкачайкачайка!
Пролетая над городом дворов, бомбанул,
Как чайкачайкачайкачайкачайка!
Жюль Верн был, и не стало: кружится в шторму,
Как чайкачайкачайкачайкачайка!
Был бы бит, а он имеется, и потому
Качай, качай, качай, качай, качай!
top-secret:
Былбыбит на репите плотно залип,
И голову кружит, как от распитий напитков спиртных....
Помню, листовки на Рублёвке впаривал людям,
Типа студент-промоутер, парня никто не осудит.
Не бары, а подъезды, не виски, а водка и сок,
Под гитару вся общага знала напевы хитов.
Тем временем мок на автомойке, вода в сапог,
Копейки на чай уходили на джин-тоник и смог.
Тогда уже была открыта трудовая книга,
Фоном шла весна, где я так часто уходил с орбиты.
Помню, в НИИ работал материаловедения:
Респиратор не скрывал следы вчерашнего похмелья.
Эта книжка - гид по пьяной юности: подписи, штампы...
Вернёмся в настоящее - в прошлом прокурен тамбур.
Bb (книга жалоб):
И я на левом районе разбил машину,
Под веками боль зашита, спрячусь за пьяной ширмой.
В баре подлечат, но в глазах нету искр, лишь иней.
Раны чуть меньше: проблемы стопки с виски решили.
В поисках утешений вижу красавиц двух,
И тает звук, как представлю, что касаюсь губ.
Но перебрал исправно, душа излилась пожаром,
Тут как тут бармен - открытая книга жалоб.
Пустое портмоне, осталась пара монет,
Увозят на скорой, горю в её сигнальном огне.
Еще немного верю, что проснусь, щипаю лицо,
Со здоровьем в ссоре, ведь на дорогах рассыпали соль.
Припев:
Мне бы почитать книги,
Чтоб родные почитали меня.
Пламенем не сгорать синим,
А с пользой тратить часть этого дня.
И полоса жизни станет белее,
Немало потерял, но больше нашёл,
Всё будет хорошо, будет хорошо,
Всё будет хорошо, будет хорошо.
top-secret (медицинская книжка):
Стрелки пошли дальше, за ними моё время вышло,
Жаль его не положить на сберегательную книжку.
Остался лишь похмельный опыт за спиною,
В жизни устаканилось всё, но только всё спиртное!
Капельница плачет, вену колет холодным оружием,
Сердце бьёт меня изнутри, как боксёрскую грушу,
Режет и стреляет - болью голодной соткан,
Со здоровьем играя, победила головоломка.
Безумие преподнесло болезни на блюдце с каёмкой.
Мою судьбу коротит, у неё юмор искромётный.
Жизнь липовая, но тут не намазано мёдом.
Моя мед. книжка написана на языке мёртвых.
Ветер (книга жизни):
Для смерти лучший подарок - это книга жизни,
Но жизнь - не подарок, ведь вкалываем за гроши здесь.
Пишу своё произведение уж третий десяток,
Ныне молчат страницы, их вдохновение иссякло.
Но пальцы дальше пытают связанные клавиши,
На листах больше тайн, ведь ими голова кишит.
Буквы в слова, слова в страницы, страницы в главы,
На меня глава последняя смотрит взглядом усталым.
Подходит к эпилогу мой похмельный век:
На печатной машинке пьяный автор зарулил в кювет.
Книга жизни остынет и поступит в печать,
Уснёт в библиотеке, в которой все молчат...
2 часть
Bb:
Будет бит, и паровозик заедет в депо.
Я Айболит-зоофил, где PAG шестой - Лимпопо.
Дым по пояс, где вы прячетесь, лишь хер знает тут.
Иду без нижнего белья - не стоит открываться рту.
Подогреть меня песенкой - я только вырасту, как в градуснике ртуть.
За вас стоит свечку поставить, за нас - восемь задуть.
Качаю больше лет, чем вам по паспорту,
Так что простите, я спешу, некая Мэй ожидает в Порту.
Ветер:
Судя по книгам Жюль Верна, для вас финал - это фантастика.
Вам нос утрем и щёчки, на них тушь от слёзок растеклась.
Вас ластиком сотрём до дыр, вынести нас никак,
Битов пьянит от творчества, а визави от праздников.
Вы не растёте в музыке, знает на PAG'е любой зритель,
Растете только во сне, поэтому в баттле летите.
Вы прохлопали финал, все, хлопая, ликуют,
От страха обоссались - сольёте не в сухую.
Припев:
Былбыбит над морем приближается к Порту,
Как чайкачайкачайкачайкачайка!
Пролетая над городом дворов, бомбанул,
Как чайкачайкачайкачайкачайка!
Жюль Верн был, и не стало: кружится в шторму,
Как чайкачайкачайкачайкачайка!
Был бы бит, а он имеется, и потому
Качай, качай, качай, качай, качай!
top-secret:
Былбыбит на репите плотно залип,
И голову кружит, как от распитий напитков спиртных....
Kussani (work book):
I remember that the leaflets on the ruble were plunged to people,
Like a student-promoter, no one will condemn the guy.
Not bars, but entrances, not whiskey, but vodka and juice,
Under the guitar, the whole hostel knew the tunes of hits.
Meanwhile, the IOC is on a car wash, water in a boot,
A penny for tea went to the gin-tonic and was able to.
Then the work book was already opened,
Spring was going on in the background, where I so often left orbit.
I remember the materials science worked at the Research Institute:
The respirator did not hide the traces of yesterday's hangover.
This book is a guide for a drunken youth: signatures, stamps ...
Let's get back to the present - the vestibule smokes in the past.
BB (book of complaints):
And I broke the car in the left area,
Under centuries, the pain is sewn up, hide behind a drunken screen.
In the bar they treat, but there are no sparks in the eyes, only hoarfrost.
The wounds are a little less: the problems of the pile with whiskey solved.
In search of consolations, I see the beauties of two,
And the sound is melting, as I imagine that I touch my lips.
But I went over regularly, the soul poured out with a fire,
Here is the bartender - an open book of complaints.
An empty purse, a couple of coins remained,
Dropped on an ambulance, grief in its signal heat.
I believe a little more that I will wake up, I pinch my face,
With health in a quarrel, because salt was scattered on the roads.
Chorus:
I should read books
So that my relatives read me.
Do not burn the blue flame,
And to spend part of this day with benefit.
And the strip of life will become whiter,
I lost a lot, but found more
Everything will be fine, it will be fine
Everything will be fine, it will be fine.
Top-Secret (medical book):
The arrows went further, my time was behind them,
It is a pity to not put him on a savings book.
There was only a hangover experience behind the back,
Everything was tired in life, but only all alcohol!
The dropper is crying, Vienna bakes with cold weapons,
My heart beats me from the inside, like a boxing pear,
Cuts and shoots - with a hunger painful,
Playing with health, she defeated the puzzle.
Madness presented diseases on a saucer with a boot.
My fate is short, she has a sparkling humor.
LIOVA life, but here is not smeared with honey.
My honey. The book is written in the language of the dead.
Wind (book of life):
For death, the best gift is a book of life,
But life is not a gift, because we work hard for pennies here.
I am writing my work for the third dozen,
Pages are now silent, their inspiration has run out.
But fingers further torture the connected keys,
There are more secrets on the sheets, because the head is teeming with them.
Letters in words, words in the pages, pages in the heads,
The last chapter looks at me with a tired look.
My hangover age is approaching the epilogue:
On a printed machine, a drunken author taxied in a ditch.
The book of life will cool down and go into print,
He will fall asleep in the library in which everyone is silent ...
2 part
BB:
There will be a bit, and the train will go to the depot.
I am Aibolit -zofil, where Pag Sixth is Limpopo.
Smoke to the waist where you are hiding, only dick knows here.
I go without underwear - do not open your mouth.
Heat me with a song - I will only grow up, like mercury in a thermometer.
It is worth putting a candle for you, for us - to blow out eight.
I have been swinging more years than you have a passport,
So I'm sorry, I'm in a hurry, a certain May awaits in the port.
Wind:
Judging by the books of Jules Verne, for you the final is fantasy.
Yours and cheeks with your nose in a morning, on them the mascara from the tears spread.
We will rub you to the holes with an eraser, to take us out in any way,
Bitov is drunk from creativity, and a visa from the holidays.
You do not grow in music, knows any viewer on pag,
Grind only in a dream, so fly in the battles.
You clapped the finale, everything, clapping, rejoice,
Out of fear pissed - salt is not dry.
Chorus:
He was approaching over the sea, approaches the port,
Like a spells!
Flying over the city of yards, bombed,
Like a spells!
Jules Verne was, and it did not: Drings into the storm,
Like a spells!
There would be a bit, but it is, and therefore
Super, swing, download, download, roll!
Top-Secret:
Was a tightly chip in the repita,
And the head is circling, like from drinking drinks of alcohol ...
I remember that the leaflets on the ruble were plunged to people,
Like a student-promoter, no one will condemn the guy.
Not bars, but entrances, not whiskey, but vodka and juice,
Under the guitar, the whole hostel knew the tunes of hits.
Meanwhile, the IOC is on a car wash, water in a boot,
A penny for tea went to the gin-tonic and was able to.
Then the work book was already opened,
Spring was going on in the background, where I so often left orbit.
I remember the materials science worked at the Research Institute:
The respirator did not hide the traces of yesterday's hangover.
This book is a guide for a drunken youth: signatures, stamps ...
Let's get back to the present - the vestibule smokes in the past.
BB (book of complaints):
And I broke the car in the left area,
Under centuries, the pain is sewn up, hide behind a drunken screen.
In the bar they treat, but there are no sparks in the eyes, only hoarfrost.
The wounds are a little less: the problems of the pile with whiskey solved.
In search of consolations, I see the beauties of two,
And the sound is melting, as I imagine that I touch my lips.
But I went over regularly, the soul poured out with a fire,
Here is the bartender - an open book of complaints.
An empty purse, a couple of coins remained,
Dropped on an ambulance, grief in its signal heat.
I believe a little more that I will wake up, I pinch my face,
With health in a quarrel, because salt was scattered on the roads.
Chorus:
I should read books
So that my relatives read me.
Do not burn the blue flame,
And to spend part of this day with benefit.
And the strip of life will become whiter,
I lost a lot, but found more
Everything will be fine, it will be fine
Everything will be fine, it will be fine.
Top-Secret (medical book):
The arrows went further, my time was behind them,
It is a pity to not put him on a savings book.
There was only a hangover experience behind the back,
Everything was tired in life, but only all alcohol!
The dropper is crying, Vienna bakes with cold weapons,
My heart beats me from the inside, like a boxing pear,
Cuts and shoots - with a hunger painful,
Playing with health, she defeated the puzzle.
Madness presented diseases on a saucer with a boot.
My fate is short, she has a sparkling humor.
LIOVA life, but here is not smeared with honey.
My honey. The book is written in the language of the dead.
Wind (book of life):
For death, the best gift is a book of life,
But life is not a gift, because we work hard for pennies here.
I am writing my work for the third dozen,
Pages are now silent, their inspiration has run out.
But fingers further torture the connected keys,
There are more secrets on the sheets, because the head is teeming with them.
Letters in words, words in the pages, pages in the heads,
The last chapter looks at me with a tired look.
My hangover age is approaching the epilogue:
On a printed machine, a drunken author taxied in a ditch.
The book of life will cool down and go into print,
He will fall asleep in the library in which everyone is silent ...
2 part
BB:
There will be a bit, and the train will go to the depot.
I am Aibolit -zofil, where Pag Sixth is Limpopo.
Smoke to the waist where you are hiding, only dick knows here.
I go without underwear - do not open your mouth.
Heat me with a song - I will only grow up, like mercury in a thermometer.
It is worth putting a candle for you, for us - to blow out eight.
I have been swinging more years than you have a passport,
So I'm sorry, I'm in a hurry, a certain May awaits in the port.
Wind:
Judging by the books of Jules Verne, for you the final is fantasy.
Yours and cheeks with your nose in a morning, on them the mascara from the tears spread.
We will rub you to the holes with an eraser, to take us out in any way,
Bitov is drunk from creativity, and a visa from the holidays.
You do not grow in music, knows any viewer on pag,
Grind only in a dream, so fly in the battles.
You clapped the finale, everything, clapping, rejoice,
Out of fear pissed - salt is not dry.
Chorus:
He was approaching over the sea, approaches the port,
Like a spells!
Flying over the city of yards, bombed,
Like a spells!
Jules Verne was, and it did not: Drings into the storm,
Like a spells!
There would be a bit, but it is, and therefore
Super, swing, download, download, roll!
Top-Secret:
Was a tightly chip in the repita,
And the head is circling, like from drinking drinks of alcohol ...
Другие песни исполнителя: