Былина - Приползла на Русь попса окаянная.
текст песни
51
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Былина - Приползла на Русь попса окаянная. - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
То не выпь кричит в лесу, не медведь ревёт,
Не хохочет то кикимора поганая,
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поёт она – кричит дурным голосом,
Кто послушает – становится козликом.
И обличья принимает всё разные:
То беззубым обернётся проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то – борзые.
В чистом поле ветер злится,
В небе звёздочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела попса битлов с элтонджонами,
А стинги славные да клэптоны верные,
Все лежат ордой-попсою сражённые,
И пируют на костях псы фанерные.
Дурит маленьких детей моль позорная,
Нежным отрокам несет чувства стадные.
А на голову попса зело скорбная,
А на денежки попса зело жадная.
Злато-серебро гребёт и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается,
Похваляется собой, не нахвалится:
«Ай, белы рученьки мои – как лебёдушки,
Очи синие, а губы – красней вина.
Голосок мой сладенький – от соловушки,
А парчовый малахай – от Юдашкина!»
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочека колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою.
Богатырь Гребенщиков ищет Шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок – Хиппила Вудстокский,
Закричал тот старичок: «Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски!
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы!
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые!
Натяните-ка вы струны калёные,
Что живой водою – пивом окроплённые,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Бояна-Шостаковича –
Гусляров – Башмета да Ростроповича
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется!
И пойдёт на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!?
Не хохочет то кикимора поганая,
То из чащи из густой, из трясин-болот
Приползла на Русь попса окаянная.
Извивается она змеей-полозом
Да манит к себе диковинным обликом.
И поёт она – кричит дурным голосом,
Кто послушает – становится козликом.
И обличья принимает всё разные:
То беззубым обернётся проказником,
То девицею заплачет несуразною,
А то зайкою, то рыбкой, то тазиком.
А внутри попса фанерой набитая.
Едут вслед за ней продюсеры грозные,
Едут вслед за ней продюсеры хитрые
На борзых конях, а сами-то – борзые.
В чистом поле ветер злится,
В небе звёздочка блестит.
Крыша едет, крыша мчится,
Крыша по полю летит.
Извела попса битлов с элтонджонами,
А стинги славные да клэптоны верные,
Все лежат ордой-попсою сражённые,
И пируют на костях псы фанерные.
Дурит маленьких детей моль позорная,
Нежным отрокам несет чувства стадные.
А на голову попса зело скорбная,
А на денежки попса зело жадная.
Злато-серебро гребёт и не давится,
И сама себе дает презентации,
И сама собой попса восхищается,
Похваляется собой, не нахвалится:
«Ай, белы рученьки мои – как лебёдушки,
Очи синие, а губы – красней вина.
Голосок мой сладенький – от соловушки,
А парчовый малахай – от Юдашкина!»
Едет месяц на коляске,
Ходит дождик по земле.
А два кусочека колбаски
До сих пор пылятся на столе.
Кто же сможет помешать злому шабашу?
На Руси теперь орлы жужжат мухою.
Богатырь Гребенщиков ищет Шамбалу,
Макаревич-богатырь стал стряпухою.
Тут поднялся старичок древний, хроменький,
По прозванью старичок – Хиппила Вудстокский,
Закричал тот старичок: «Эй, соколики,
Хватит греться на печи, помирать с тоски!
А вставайте, добры молодцы знатные,
А вставайте, шевчуки да бутусовы!
Надевайте вы косухи сыромятные
Да банданами украсьте кудри русые!
Натяните-ка вы струны калёные,
Что живой водою – пивом окроплённые,
Собирайте виртуозов-волшебников
Да в союз возьмите бардов-кочевников,
Да наследников Бояна-Шостаковича –
Гусляров – Башмета да Ростроповича
Под знаменами Бетховена да Хендрикса,
Вот тогда попса в муку перемелется!
И пойдёт на бой с попсой сила ратная,
Сила ратная, вельми адекватная.
Столько лет под тяжким игом нами прожито!
Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то!?
Then he doesn’t scream in the forest, it does not roar the bear,
The kikimora does not laugh, filthy,
Then from the thicket of thick, from bog-bolot
Slapsed to Russia's peps.
She wriggles a snake-polosis
Yes, beckoning to itself with an outlandish appearance.
And she sings - shouts in a bad voice,
Who listens - becomes a goat.
And the appearance takes all different:
Then to the toothless will turn around by a prankster,
Then the girl will cry with awkward,
And then a bunny, then a fish, then a basin.
And inside the pop, plywood plywood.
The producers of the formidable go after her,
The producers are cunning
On the greyhounds, and they themselves are greyhounds.
In the clean field, the wind is angry
In the sky, the star shines.
The roof rides, the roof rushes,
The roof flies around the field.
I got the poplist of the Beatles with the Eltongjon,
And the Sting Glorious and Claptons are true,
Everyone lies with the Horde-Popsoe Battle,
And plywood dogs feast on the bones.
It is fingering small children shameful,
Tender tidies carry herds of herd.
And on the head of the pop, the eating is sorrowful,
And for the money of the poppy, the eager.
Zlato-Serebro rowing and does not choke,
And he gives himself presentations
And Pops admires by itself,
It boasts of himself, does not praise:
“Ay, my hands are my hands - like swings,
The eyes are blue, and the lips are red than the wine.
My sweet voice is from Solovushka,
And the brocade malakhai - from Yudashkin! "
A month is traveling in a stroller,
The rain walks on the ground.
And two pieces of sausage
Still dust on the table.
Who can interfere with the evil Sabbath?
In Russia now the eagles are buzzing fly.
The hero of the rowers is looking for Shambhala,
Makarevich-Bogatyr became a shear.
Then the old man rose ancient, chromenic,
Nicknamed the old man - Hippile Woodstock,
The old man screamed: “Hey falcons,
Stop basking on the stove, die with longing!
And get up, good fellows are noble,
And get up, Shevchuki and Butusovs!
Put on you raw jacks
Yes, decorate the curls with bandans!
Tighten you stroke strings,
That live water is sprinkled with beer,
Collect virtuoso-wizards
Yes, take the nomad bards in the Union,
Yes the heirs of Boyan-Shostakovich-
Guslyarov - Bashmet da Rostropovich
Under the banners of Beethoven da Hendrix,
Then the popping of the flour will change!
And the force of the force will go to the battle with the pop.
Strength is growing, Velmi is adequate.
For so many years we have lived under a heavy yoke!
Tired, damn it, pop, well, how much can you!?
The kikimora does not laugh, filthy,
Then from the thicket of thick, from bog-bolot
Slapsed to Russia's peps.
She wriggles a snake-polosis
Yes, beckoning to itself with an outlandish appearance.
And she sings - shouts in a bad voice,
Who listens - becomes a goat.
And the appearance takes all different:
Then to the toothless will turn around by a prankster,
Then the girl will cry with awkward,
And then a bunny, then a fish, then a basin.
And inside the pop, plywood plywood.
The producers of the formidable go after her,
The producers are cunning
On the greyhounds, and they themselves are greyhounds.
In the clean field, the wind is angry
In the sky, the star shines.
The roof rides, the roof rushes,
The roof flies around the field.
I got the poplist of the Beatles with the Eltongjon,
And the Sting Glorious and Claptons are true,
Everyone lies with the Horde-Popsoe Battle,
And plywood dogs feast on the bones.
It is fingering small children shameful,
Tender tidies carry herds of herd.
And on the head of the pop, the eating is sorrowful,
And for the money of the poppy, the eager.
Zlato-Serebro rowing and does not choke,
And he gives himself presentations
And Pops admires by itself,
It boasts of himself, does not praise:
“Ay, my hands are my hands - like swings,
The eyes are blue, and the lips are red than the wine.
My sweet voice is from Solovushka,
And the brocade malakhai - from Yudashkin! "
A month is traveling in a stroller,
The rain walks on the ground.
And two pieces of sausage
Still dust on the table.
Who can interfere with the evil Sabbath?
In Russia now the eagles are buzzing fly.
The hero of the rowers is looking for Shambhala,
Makarevich-Bogatyr became a shear.
Then the old man rose ancient, chromenic,
Nicknamed the old man - Hippile Woodstock,
The old man screamed: “Hey falcons,
Stop basking on the stove, die with longing!
And get up, good fellows are noble,
And get up, Shevchuki and Butusovs!
Put on you raw jacks
Yes, decorate the curls with bandans!
Tighten you stroke strings,
That live water is sprinkled with beer,
Collect virtuoso-wizards
Yes, take the nomad bards in the Union,
Yes the heirs of Boyan-Shostakovich-
Guslyarov - Bashmet da Rostropovich
Under the banners of Beethoven da Hendrix,
Then the popping of the flour will change!
And the force of the force will go to the battle with the pop.
Strength is growing, Velmi is adequate.
For so many years we have lived under a heavy yoke!
Tired, damn it, pop, well, how much can you!?
Другие песни исполнителя: