бубнист - это чертов конец
текст песни
28
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
бубнист - это чертов конец - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Это чертов конец. Я не умею прощаться, а ты - уходи, если сил ни на что уже нет, по лестнице в небо, по автостраде в самое сердце ада, только, прошу, не умирай, только - живи, ладно?.. Я не могу уснуть, ты забываешь дышать, мы как не прорисованные персонажи мультфильмов; забываем названия фильмов, номера телефонов, марки дрянных сигарет... Я собираю воспоминанья в пакет, ты - не забудь ключи, зарядить автомат и свой водяной пистолет, а мне надо спешить, мой дирижабль улетает где-то в обед. Курим марихуану, и это ничуть не странно: то, что мы растворяемся в чужом рок-н-ролле, даже если вокруг свой перманентный джаз, и то, что я не-чужой, а ты - не-моя, хотя постель на двоих одна, ты гладишь мои рубашки и щеки в щетине, а я называю тебя своей неканонной богиней.
Чертов конец, а я не умею плакать. Это как в детстве - падать, ты хочешь реветь, но не будешь, даже если колени - в кровь, ты ведь слишком большой и слишком мужик для того, чтобы выразить боль. Так и сейчас: ногти - в ладони, на губы - улыбку, а внутри всё пылает от пыток. Я бы мог написать суперхит уходящего года о том, как два безнадежных моральных урода пытаются строить на их же костях город грехов из чужих перевернутых фраз, чужих перевернутых снов, чужих перевернутых жизней, но поэт из меня как из принца Уильяма - нищий, как из розы сорняк или как из логики - ты.
Кажется, мы пали жертвами модной и ныне "американской мечты"?..
Чертов конец, пора закруглять писанину. Личная Хиросима так и не стала Городом Ангелов, холмом Голливуда или сказочной Пасаденой, но мы всегда были в теме, мы не надеялись на Суперменов, на Хоукаев, Зеленые Стрелы и прочую шушваль в масках, мы отреклись от сказок еще сидя в утробах, не успев ни закашляться кислородом, ни убежать от смерти в Суицидных Трущобах; а так - c'est la vie, как говорят французы. Мы не будем встречаться во снах и случайно на улице, улыбаясь со скрипом и не смея смотреть в глаза, лучше снова на "вы" и вообще забыть имена, телефоны, названья мотелей, облиться вином и сказаться смертельно похмельным.
Ну вот, я снова не в дружбе с рифмой.
Чертов конец, май дарлинг, жди письмо голубиной почтой.
Дождешься - порви.
В клочья.
Чертов конец, а я не умею плакать. Это как в детстве - падать, ты хочешь реветь, но не будешь, даже если колени - в кровь, ты ведь слишком большой и слишком мужик для того, чтобы выразить боль. Так и сейчас: ногти - в ладони, на губы - улыбку, а внутри всё пылает от пыток. Я бы мог написать суперхит уходящего года о том, как два безнадежных моральных урода пытаются строить на их же костях город грехов из чужих перевернутых фраз, чужих перевернутых снов, чужих перевернутых жизней, но поэт из меня как из принца Уильяма - нищий, как из розы сорняк или как из логики - ты.
Кажется, мы пали жертвами модной и ныне "американской мечты"?..
Чертов конец, пора закруглять писанину. Личная Хиросима так и не стала Городом Ангелов, холмом Голливуда или сказочной Пасаденой, но мы всегда были в теме, мы не надеялись на Суперменов, на Хоукаев, Зеленые Стрелы и прочую шушваль в масках, мы отреклись от сказок еще сидя в утробах, не успев ни закашляться кислородом, ни убежать от смерти в Суицидных Трущобах; а так - c'est la vie, как говорят французы. Мы не будем встречаться во снах и случайно на улице, улыбаясь со скрипом и не смея смотреть в глаза, лучше снова на "вы" и вообще забыть имена, телефоны, названья мотелей, облиться вином и сказаться смертельно похмельным.
Ну вот, я снова не в дружбе с рифмой.
Чертов конец, май дарлинг, жди письмо голубиной почтой.
Дождешься - порви.
В клочья.
This is the end of the end. I don’t know how to say goodbye, and you - go away, if there is no strength to anything, up the stairs to the sky, along the highway in the very heart of hell, just ask, do not die, just live, okay? .. I can’t fall asleep, You forget to breathe, we are not drawn by cartoon characters; Forget the names of films, phone numbers, brands of crawled cigarettes ... I collect memories in the bag, you - do not forget the keys, charge the machine and my water gun, and I need to rush, my airship flies off somewhere in lunch. We smoke marijuana, and this is not strange: the fact that we dissolve in someone else's rock and roll, even if there is a permanent jazz around, and the fact that I am not good, and you are not my one, although the bed for two is one You are stroking my shirts and cheeks in the stubble, and I call you my non -canonous goddess.
Damn the end, but I do not know how to cry. It’s like in childhood - to fall, you want to roar, but you won’t, even if your knees are in the blood, you are too big and too much a man to express pain. So now: nails - in the palm of your hand, on the lips - a smile, and inside everything burns from torture. I could write a superchite of the outgoing year about how two hopeless moral freaks are trying to build on their bones the city of sins from other people's inverted phrases, other people's inverted dreams, other people's inverted lives, but a poet from me as a prince William is a beggar, as a beggar, like from a rose Weed or as from logic - you.
It seems that we fell victims of fashionable and now "American dreams"? ..
Damn the end, it is time to round the writings. Personal Hiroshima did not become the city of angels, Hollywood hill or fabulous passenger, but we were always in the subject, we did not hope for supermen, Hawkaev, green arrows and other masks, we renounced fairy tales while sitting in the womb, not having time Neither coughed with oxygen, nor to escape from death in suicide slums; And so - c'est la vie, as the French say. We will not meet in dreams and by chance on the street, smiling with a creak and not daring to look into the eyes, it is better to again on “you” and generally forget the names, phones, names of motels, pour wine and affect the mortally hangover.
Well, I'm not in friendship with rhyme again.
Damn the end, May Darling, wait for the letter to the pigeon mail.
You’ll wait - tear.
Apart.
Damn the end, but I do not know how to cry. It’s like in childhood - to fall, you want to roar, but you won’t, even if your knees are in the blood, you are too big and too much a man to express pain. So now: nails - in the palm of your hand, on the lips - a smile, and inside everything burns from torture. I could write a superchite of the outgoing year about how two hopeless moral freaks are trying to build on their bones the city of sins from other people's inverted phrases, other people's inverted dreams, other people's inverted lives, but a poet from me as a prince William is a beggar, as a beggar, like from a rose Weed or as from logic - you.
It seems that we fell victims of fashionable and now "American dreams"? ..
Damn the end, it is time to round the writings. Personal Hiroshima did not become the city of angels, Hollywood hill or fabulous passenger, but we were always in the subject, we did not hope for supermen, Hawkaev, green arrows and other masks, we renounced fairy tales while sitting in the womb, not having time Neither coughed with oxygen, nor to escape from death in suicide slums; And so - c'est la vie, as the French say. We will not meet in dreams and by chance on the street, smiling with a creak and not daring to look into the eyes, it is better to again on “you” and generally forget the names, phones, names of motels, pour wine and affect the mortally hangover.
Well, I'm not in friendship with rhyme again.
Damn the end, May Darling, wait for the letter to the pigeon mail.
You’ll wait - tear.
Apart.