Энди Картрайт - Птички
текст песни
31
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Энди Картрайт - Птички - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Птички
Белые чайки парят, им словно нет дела до города,
оттеняют собой сверху грязь во дворах и мой анорак.
Над крышами, что делят унылый пейзаж пополам,
поведают небу о чём-то, в обеих частях побывав.
Тут всюду когда-то кто-то жил, всюду кого-то убили,
и не они ли теперь живут в этом шорохе крыльев?
Случись все убийства за сто лет в один день,
город утонет в узорах крови, как после бордового ливня.
И кроме елозящих утром длинными мётлами дворников, затёрших кадры,
нет врагов у правды.
Что тут оставило пятна, чья-то вражда или чья-то клятва?
Беспечные птицы парят вне координат Декарта.
Файя, всем зачем-то срочно надо в завтра,
неизбежно надо, но нет мигалок на катафалках.
Это тот же клубок, где рядом бомжи, торчи, порши, а после звонких суббот выносит бошки дробью в упор,
и город ждёт, у кого порвётся пупок,
а люди разводят клопов и боятся бомбы в дэпо. Наверху бело, там крылья, а мокрые крыши между двух миров.
- "Городу нужно больше душ, милорд!"
Чайки - инструмент в руках бога, чтоб небо гадило на нас,
прямо на тачки, где радио "Релакс",
прямо на бошки птичье дерьмо, как дротики Дартс,
подними голову, и небо тебе кое-что даст.
Скажите птички, где мораль у притчи?
Кем станет интернет, дожив то 33 G?
Остынет ли вулкан, если правильно писать жи, ши?
И будете ли вы потом гадить на тех, кто выжил?
Эй, птички, где мораль у притчи?
У вас внутри чип.
Белые чайки парят, им словно нет дела до города,
оттеняют собой сверху грязь во дворах и мой анорак.
Над крышами, что делят унылый пейзаж пополам,
поведают небу о чём-то, в обеих частях побывав.
Тут всюду когда-то кто-то жил, всюду кого-то убили,
и не они ли теперь живут в этом шорохе крыльев?
Случись все убийства за сто лет в один день,
город утонет в узорах крови, как после бордового ливня.
И кроме елозящих утром длинными мётлами дворников, затёрших кадры,
нет врагов у правды.
Что тут оставило пятна, чья-то вражда или чья-то клятва?
Беспечные птицы парят вне координат Декарта.
Файя, всем зачем-то срочно надо в завтра,
неизбежно надо, но нет мигалок на катафалках.
Это тот же клубок, где рядом бомжи, торчи, порши, а после звонких суббот выносит бошки дробью в упор,
и город ждёт, у кого порвётся пупок,
а люди разводят клопов и боятся бомбы в дэпо. Наверху бело, там крылья, а мокрые крыши между двух миров.
- "Городу нужно больше душ, милорд!"
Чайки - инструмент в руках бога, чтоб небо гадило на нас,
прямо на тачки, где радио "Релакс",
прямо на бошки птичье дерьмо, как дротики Дартс,
подними голову, и небо тебе кое-что даст.
Скажите птички, где мораль у притчи?
Кем станет интернет, дожив то 33 G?
Остынет ли вулкан, если правильно писать жи, ши?
И будете ли вы потом гадить на тех, кто выжил?
Эй, птички, где мораль у притчи?
У вас внутри чип.
Birds
White seagulls soar, as if they do not care about the city,
They shade the dirt in the yards and my anorax.
Above the roofs that divide the dull landscape in half,
They will tell the sky about something, having been in both parts.
Here, once, someone lived everywhere, someone was killed everywhere,
And do they now live in this rustle of wings?
If all the murders have happened in one hundred years, one day,
The city will drown in blood patterns, as after a burgundy rain.
And except for the long -fingering jackets of wipers in the morning, gleamed shots,
The truth has no enemies.
What left the spots, someone's enmity or someone's oath?
Careless birds soar out of the coordinate of Descartes.
Fayya, for some reason they urgently need to be in tomorrow,
It is inevitably necessary, but there are no flashing lights on the hearse.
This is the same tangle where the homeless, sticking out, stuck, porses, and after sonorous Saturday it takes out the boshki at point blank range,
And the city is waiting for who is torn by the navel,
And people breed bugs and are afraid of bombs in DEPO. Upstairs is white, there are wings, and wet roofs between the two worlds.
- "The city needs more souls, my lord!"
Seagulls - an instrument in the hands of God, so that the sky conquers us,
right on the wheelbarrow, where the Relax radio,
Right on the boshka bird shit like darts darts,
Raise your head, and the sky will give you something.
Tell the birds, where is the moral of the parable?
Who will be the Internet, having lived then 33 g?
Will the volcano cool if you write it correctly, Shi?
And will you then shit on those who survived?
Hey birds, where is the moral of the parable?
You have a chip inside.
White seagulls soar, as if they do not care about the city,
They shade the dirt in the yards and my anorax.
Above the roofs that divide the dull landscape in half,
They will tell the sky about something, having been in both parts.
Here, once, someone lived everywhere, someone was killed everywhere,
And do they now live in this rustle of wings?
If all the murders have happened in one hundred years, one day,
The city will drown in blood patterns, as after a burgundy rain.
And except for the long -fingering jackets of wipers in the morning, gleamed shots,
The truth has no enemies.
What left the spots, someone's enmity or someone's oath?
Careless birds soar out of the coordinate of Descartes.
Fayya, for some reason they urgently need to be in tomorrow,
It is inevitably necessary, but there are no flashing lights on the hearse.
This is the same tangle where the homeless, sticking out, stuck, porses, and after sonorous Saturday it takes out the boshki at point blank range,
And the city is waiting for who is torn by the navel,
And people breed bugs and are afraid of bombs in DEPO. Upstairs is white, there are wings, and wet roofs between the two worlds.
- "The city needs more souls, my lord!"
Seagulls - an instrument in the hands of God, so that the sky conquers us,
right on the wheelbarrow, where the Relax radio,
Right on the boshka bird shit like darts darts,
Raise your head, and the sky will give you something.
Tell the birds, where is the moral of the parable?
Who will be the Internet, having lived then 33 g?
Will the volcano cool if you write it correctly, Shi?
And will you then shit on those who survived?
Hey birds, where is the moral of the parable?
You have a chip inside.
Другие песни исполнителя: