Biggie Mote feat. Krec - Чердак
текст песни
17
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Biggie Mote feat. Krec - Чердак - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Мне хватит воздуха, дабы задуть пламя войны.
Хватит одной любви, что на пути уведет от рутин... Не перегорит.
Хватит людей, что "Мы с тобой, старик",
Их крик в ритм метронома дней моих, где-то внутри топит ледник...
В мире интриг, птица летит в небо, - свободный ангел;
Туда, где в пыльных пространствах книг я видел Ганди.
Те Грани, что проступали сквозь живую плоть;
Думали ранить, но остались лишь памятной вязью на ткани...
(Приданным и…)
В финале, с ними - один на один;
Но, погоди! Постой! Смотри! Где титры, а где мы...
Все обернулось на круги: Питер, Нева и дым...
Свитер - ворот до носа, поступью город оброс, (и я с ним)
Теперь мне ясно, где зимовала муза -
На чердаке дома на Ферме, где прошлое грузом
Сложено было, но не сожжено.
Здесь, все же мой собранный опыт.
Память, как показало время - дороже всего!
Я полюбил копаться в старых вещах.
Все чаще посещают мысли о прожитых тех днях…
Мой крест, клад лет, ноша. Плед на кресле...
Фотоальбомы - юность, отрочество, детство.
Не перечесть всего - не горы богатства, не бедствовал;
Но на пути скопил все то, что оставлю в наследство вам.
Такие песни… Такие. Такие песни.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
Скрип старой лестницы, сеть паутины,
Лучина, тени на стенах рисуют картины
Пунктиром невидимой нити интимной,
Как раньше мы жили, ютились впритирку.
Дешевые сиги, последние силы,
Кассеты, пластинки, осенние снимки;
Просторы России, за многое стыдно...
Судьбою испытан, кто вспомнит, спасибо.
Для сонных и сытых - исполни без лыбы
Под занавес соло свое. Традиционно не синий.
Эмоции видно если волосы дыбом, дядь,
Никогда не бадяжь дым … и кайф.
Жизнь - суета, бежим впопыхах, кто куда,
Чтоб урвать кусок и задрать гонорар.
Иногда я все бросаю, иду на чердак, чтоб писать,
Но возвращаюсь все чаще в слезах.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
Хватит одной любви, что на пути уведет от рутин... Не перегорит.
Хватит людей, что "Мы с тобой, старик",
Их крик в ритм метронома дней моих, где-то внутри топит ледник...
В мире интриг, птица летит в небо, - свободный ангел;
Туда, где в пыльных пространствах книг я видел Ганди.
Те Грани, что проступали сквозь живую плоть;
Думали ранить, но остались лишь памятной вязью на ткани...
(Приданным и…)
В финале, с ними - один на один;
Но, погоди! Постой! Смотри! Где титры, а где мы...
Все обернулось на круги: Питер, Нева и дым...
Свитер - ворот до носа, поступью город оброс, (и я с ним)
Теперь мне ясно, где зимовала муза -
На чердаке дома на Ферме, где прошлое грузом
Сложено было, но не сожжено.
Здесь, все же мой собранный опыт.
Память, как показало время - дороже всего!
Я полюбил копаться в старых вещах.
Все чаще посещают мысли о прожитых тех днях…
Мой крест, клад лет, ноша. Плед на кресле...
Фотоальбомы - юность, отрочество, детство.
Не перечесть всего - не горы богатства, не бедствовал;
Но на пути скопил все то, что оставлю в наследство вам.
Такие песни… Такие. Такие песни.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
Скрип старой лестницы, сеть паутины,
Лучина, тени на стенах рисуют картины
Пунктиром невидимой нити интимной,
Как раньше мы жили, ютились впритирку.
Дешевые сиги, последние силы,
Кассеты, пластинки, осенние снимки;
Просторы России, за многое стыдно...
Судьбою испытан, кто вспомнит, спасибо.
Для сонных и сытых - исполни без лыбы
Под занавес соло свое. Традиционно не синий.
Эмоции видно если волосы дыбом, дядь,
Никогда не бадяжь дым … и кайф.
Жизнь - суета, бежим впопыхах, кто куда,
Чтоб урвать кусок и задрать гонорар.
Иногда я все бросаю, иду на чердак, чтоб писать,
Но возвращаюсь все чаще в слезах.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
На чердаке моей памяти пылятся фрагменты меня самого.
Твоя история тоже закрыта, где-то там на замок.
I have enough air in order to blow out the flame of war.
Enough one love, which will take Rutin on the way ... will not burn out.
Enough people that "we are with you, the old man"
Their scream in the rhythm of the metronome of my days, somewhere inside the glacier is drowning ...
In the world of intrigues, a bird flies into the sky, is a free angel;
There, where in the dusty spaces of books I saw Gandhi.
Those faces that appeared through living flesh;
Thought to injure, but remained only a memorable knit on the fabric ...
(Given and ...)
In the finale, with them - one on one;
But wait a minute! Wait! Look! Where are the credits, and where are we ...
Everything turned into circles: Peter, Neva and Smoke ...
Sweater - gate to the nose, the city is overgrown, (and I am with it)
Now it is clear to me where the muse winter -
In the attic of the house on a farm where the past
It was composed, but not burned.
Here, still my collected experience.
Memory, as time has shown, is most expensive!
I loved to delve into old things.
More and more often they visit thoughts about those days lived ...
My cross, treasure years, burden. A blanket on an armchair ...
Photo albums - youth, adolescence, childhood.
Do not count everything - not the mountains of wealth, did not poor;
But on the way I accumulated everything that I will inherit you.
Such songs ... such. Such songs.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
Creak of the old staircase, the network of the web,
Luchin, shadows on the walls draw paintings
The dotted line of the invisible thread is intimate,
As we lived before, we huddled in attraction.
Cheap sigi, last strength,
Cassettes, records, autumn pictures;
The open spaces of Russia, for a lot is a shame ...
Fate is tested, who remembers, thanks.
For sleepy and well -fed - performed without a skill
Under the curtain, it drove his own. Traditionally not blue.
Emotions shows if the hair is on end, uncle,
Never a bag of smoke ... and a buzz.
Life - vanity, run in a hurry, who, where,
To snatch a piece and lift the fee.
Sometimes I throw everything, go to the attic to write,
But I return more and more often in tears.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
Enough one love, which will take Rutin on the way ... will not burn out.
Enough people that "we are with you, the old man"
Their scream in the rhythm of the metronome of my days, somewhere inside the glacier is drowning ...
In the world of intrigues, a bird flies into the sky, is a free angel;
There, where in the dusty spaces of books I saw Gandhi.
Those faces that appeared through living flesh;
Thought to injure, but remained only a memorable knit on the fabric ...
(Given and ...)
In the finale, with them - one on one;
But wait a minute! Wait! Look! Where are the credits, and where are we ...
Everything turned into circles: Peter, Neva and Smoke ...
Sweater - gate to the nose, the city is overgrown, (and I am with it)
Now it is clear to me where the muse winter -
In the attic of the house on a farm where the past
It was composed, but not burned.
Here, still my collected experience.
Memory, as time has shown, is most expensive!
I loved to delve into old things.
More and more often they visit thoughts about those days lived ...
My cross, treasure years, burden. A blanket on an armchair ...
Photo albums - youth, adolescence, childhood.
Do not count everything - not the mountains of wealth, did not poor;
But on the way I accumulated everything that I will inherit you.
Such songs ... such. Such songs.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
Creak of the old staircase, the network of the web,
Luchin, shadows on the walls draw paintings
The dotted line of the invisible thread is intimate,
As we lived before, we huddled in attraction.
Cheap sigi, last strength,
Cassettes, records, autumn pictures;
The open spaces of Russia, for a lot is a shame ...
Fate is tested, who remembers, thanks.
For sleepy and well -fed - performed without a skill
Under the curtain, it drove his own. Traditionally not blue.
Emotions shows if the hair is on end, uncle,
Never a bag of smoke ... and a buzz.
Life - vanity, run in a hurry, who, where,
To snatch a piece and lift the fee.
Sometimes I throw everything, go to the attic to write,
But I return more and more often in tears.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.
In the attic of my memory, fragments of myself are gathering dust.
Your story is also closed, somewhere on the castle.