Виктор Байрак - Песня о маленькой женщине
текст песни
29
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Виктор Байрак - Песня о маленькой женщине - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Посвящение Л. Чебоксаровой
Я буду нынче очень мил и нет меня чудесней,
Я светел, будто восемь лун, и строен, будто шест.
Я ручку новую купил, чтоб сделать эту песню,
И на гитару новых струн повесил целых шесть.
Пускай играют медные, от окиси зеленые.
А я, то пальчиком скользя, то ручкою вертя.
И что мне, право, до нее - я даже не влюблен в нее,
И ей начхать, и мне нельзя, и вообще. Хотя...
Она не кончала Сорбонны, поскольку и не поступала,
Но как бы пошел ей французский, испанский и даже латынь!
О, как бы, склоняясь с балкона, на них бы она лепетала
С гитарой своей андалузской и пальчиком струночку - бздынь!
Уму непостижимо, на кой ей та гитара,
Огромная гитара, в которой жить смогла б,
И там кровать поставить, два зеркала, три бара,
Картину Модильяни и даже книжный шкаф.
О, как она бы утречком из этакой из дырочки
Показывала б мордочку, да что я, хам, - лицо.
А я бы тем же утречком да к той же самой дырочке
На цыпочках, на корточках - за пальчик...ой, кольцо!
Да что я, право, Дон Кихот, потомок самурая.
Гляди, как завинтил болты, весь из себя мормон.
А нет, чтоб прямо и вперед, не глядя, не взирая,
А то гитара, там, латынь, Сорбонна, там, балкон.
А нет, чтоб сразу белкою по древу растекашася,
Не слушать этот детский бред про брата и сестру -
Ведь я река не мелкая и с водопадом, кажется,
Да я сестру в двенадцать лет (ну, нет, в тринадцать, вру).
Она не кончала Сорбонну - на кой ей такие хоромы.
Но как бы ей шли кастаньеты и как бы ей веер пошел.
А я чтоб с улыбкой Делона, с духами Пикассо Паломы,
И с томиком чтоб Кастанеды, и с южно-украинским "шо"...
Но что мне с этой рьяни, когда судить резонно,
Она ж миниатюрна, как песенка в мороз.
И если б Модильяни писал с нее Мадонну -
Подумать бескультурно, каким бы был Христос.
А я такая каланча, что бьюсь о люстру в комнате,
Да у меня такой пиджак, что ей - залезть в карман.
И потому пора кончать, поскольку, барин, полноте,
И не любовь, и не бардак, а значит, - не роман.
И все же, зачем эти песни? Для рифмы, конечно, для слога:
Сорбонна, Делона, Мадонна, Паломы, хоромы, балкон.
А было б чтоб жить интересней, была чтоб короче дорога,
Чтоб мы уважали Сорбонну и я чтоб отвесил поклон.
Я буду нынче очень мил и нет меня чудесней,
Я светел, будто восемь лун, и строен, будто шест.
Я ручку новую купил, чтоб сделать эту песню,
И на гитару новых струн повесил целых шесть.
Пускай играют медные, от окиси зеленые.
А я, то пальчиком скользя, то ручкою вертя.
И что мне, право, до нее - я даже не влюблен в нее,
И ей начхать, и мне нельзя, и вообще. Хотя...
Она не кончала Сорбонны, поскольку и не поступала,
Но как бы пошел ей французский, испанский и даже латынь!
О, как бы, склоняясь с балкона, на них бы она лепетала
С гитарой своей андалузской и пальчиком струночку - бздынь!
Уму непостижимо, на кой ей та гитара,
Огромная гитара, в которой жить смогла б,
И там кровать поставить, два зеркала, три бара,
Картину Модильяни и даже книжный шкаф.
О, как она бы утречком из этакой из дырочки
Показывала б мордочку, да что я, хам, - лицо.
А я бы тем же утречком да к той же самой дырочке
На цыпочках, на корточках - за пальчик...ой, кольцо!
Да что я, право, Дон Кихот, потомок самурая.
Гляди, как завинтил болты, весь из себя мормон.
А нет, чтоб прямо и вперед, не глядя, не взирая,
А то гитара, там, латынь, Сорбонна, там, балкон.
А нет, чтоб сразу белкою по древу растекашася,
Не слушать этот детский бред про брата и сестру -
Ведь я река не мелкая и с водопадом, кажется,
Да я сестру в двенадцать лет (ну, нет, в тринадцать, вру).
Она не кончала Сорбонну - на кой ей такие хоромы.
Но как бы ей шли кастаньеты и как бы ей веер пошел.
А я чтоб с улыбкой Делона, с духами Пикассо Паломы,
И с томиком чтоб Кастанеды, и с южно-украинским "шо"...
Но что мне с этой рьяни, когда судить резонно,
Она ж миниатюрна, как песенка в мороз.
И если б Модильяни писал с нее Мадонну -
Подумать бескультурно, каким бы был Христос.
А я такая каланча, что бьюсь о люстру в комнате,
Да у меня такой пиджак, что ей - залезть в карман.
И потому пора кончать, поскольку, барин, полноте,
И не любовь, и не бардак, а значит, - не роман.
И все же, зачем эти песни? Для рифмы, конечно, для слога:
Сорбонна, Делона, Мадонна, Паломы, хоромы, балкон.
А было б чтоб жить интересней, была чтоб короче дорога,
Чтоб мы уважали Сорбонну и я чтоб отвесил поклон.
Dedication to L. Cheboksarova
I will be very sweet today and there is no more wonderful for me,
I am bright, like eight moons, and is built as if a pole.
I bought a new handle to make this song,
And on the guitar of new strings hung as many as six.
Let them play copper, green oxide.
And I, then slipping with a finger, then the hand of twirling.
And what, right to me, to her - I am not even in love with her,
And she wiped, and I can’t, and in general. Although...
She did not end the sorbonne, because she did not act
But how would French, Spanish and even Latin go!
Oh, as if, bending off the balcony, she would have babbled on them
With a guitar of his Andaluz and finger, a string - Bzdyn!
The mind is incomprehensible, why is that guitar to her,
A huge guitar in which she was able to live,
And there put a bed there, two mirrors, three rams,
Modigliani's picture and even a bookcase.
Oh, how would she in a morning from a sort of hole
She showed the muzzle, what am I, boor, - a face.
And I would be the same in the morning and to the same hole
On tiptoe, squatting - by the finger ... Oh, ring!
What am I, right, Don Quixote, a descendant of a samurai.
Look how the bolts screwed up, all of yourself Mormon.
But not, so that directly and forward, not looking, without looking,
And then the guitar, there, Latin, Sorbonne, there, the balcony.
But not, so that immediately the protein is spreading around the tree,
Do not listen to this children's nonsense about brother and sister -
After all, I am not small and with a waterfall, it seems,
Yes, I am a sister at twelve years old (well, no, at thirteen, lying).
She did not finish the Sorbonne - why did she like such mansions.
But as if she were coming to her and how would the fan go.
And I am so that with a smile of Delon, with the spirits of Picasso Paloma,
And with a volume so that the Castanedes, and with the South Ukrainian "sho" ...
But what am I to this zeal when it is reasonable to judge
She is miniature, like a song in the cold.
And if Modigliani wrote from her Madonna -
Think unculturally what Christ would be.
And I am such a calanch that I am fighting a chandelier in the room,
Yes, I have such a jacket that she is to climb into my pocket.
And therefore it's time to end, because, the master, fullness,
And not love, and not a mess, and therefore, is not a novel.
And yet, why these songs? For rhyme, of course, for the syllable:
Sorbonne, Delona, Madonna, Paloma, Booms, balcony.
And it would be more interesting to live, it was in shorter the road,
So that we respect the Sorbonne and I will bow to the bow.
I will be very sweet today and there is no more wonderful for me,
I am bright, like eight moons, and is built as if a pole.
I bought a new handle to make this song,
And on the guitar of new strings hung as many as six.
Let them play copper, green oxide.
And I, then slipping with a finger, then the hand of twirling.
And what, right to me, to her - I am not even in love with her,
And she wiped, and I can’t, and in general. Although...
She did not end the sorbonne, because she did not act
But how would French, Spanish and even Latin go!
Oh, as if, bending off the balcony, she would have babbled on them
With a guitar of his Andaluz and finger, a string - Bzdyn!
The mind is incomprehensible, why is that guitar to her,
A huge guitar in which she was able to live,
And there put a bed there, two mirrors, three rams,
Modigliani's picture and even a bookcase.
Oh, how would she in a morning from a sort of hole
She showed the muzzle, what am I, boor, - a face.
And I would be the same in the morning and to the same hole
On tiptoe, squatting - by the finger ... Oh, ring!
What am I, right, Don Quixote, a descendant of a samurai.
Look how the bolts screwed up, all of yourself Mormon.
But not, so that directly and forward, not looking, without looking,
And then the guitar, there, Latin, Sorbonne, there, the balcony.
But not, so that immediately the protein is spreading around the tree,
Do not listen to this children's nonsense about brother and sister -
After all, I am not small and with a waterfall, it seems,
Yes, I am a sister at twelve years old (well, no, at thirteen, lying).
She did not finish the Sorbonne - why did she like such mansions.
But as if she were coming to her and how would the fan go.
And I am so that with a smile of Delon, with the spirits of Picasso Paloma,
And with a volume so that the Castanedes, and with the South Ukrainian "sho" ...
But what am I to this zeal when it is reasonable to judge
She is miniature, like a song in the cold.
And if Modigliani wrote from her Madonna -
Think unculturally what Christ would be.
And I am such a calanch that I am fighting a chandelier in the room,
Yes, I have such a jacket that she is to climb into my pocket.
And therefore it's time to end, because, the master, fullness,
And not love, and not a mess, and therefore, is not a novel.
And yet, why these songs? For rhyme, of course, for the syllable:
Sorbonne, Delona, Madonna, Paloma, Booms, balcony.
And it would be more interesting to live, it was in shorter the road,
So that we respect the Sorbonne and I will bow to the bow.
Другие песни исполнителя: