Владимир Высоцкий - О поэтах и кликушах
текст песни
28
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Владимир Высоцкий - О поэтах и кликушах - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Кто кончил жизнь трагически, тот — истинный поэт,
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 27 один шагнул под пистолет,
Другой же в петлю слазил в «Англетере».
А в 33 — Христу... Он был поэт, он говорил:
«Да не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или—или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо...
А нынешние — как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в 33 — распяли, но не сильно,
А в 37 — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
«Слабо стреляться!» В пятки, мол, давно ушла душа!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр,
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 27 один шагнул под пистолет,
Другой же в петлю слазил в «Англетере».
А в 33 — Христу... Он был поэт, он говорил:
«Да не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или—или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо...
А нынешние — как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в 33 — распяли, но не сильно,
А в 37 — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
«Слабо стреляться!» В пятки, мол, давно ушла душа!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр,
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
Who finished life tragically, he is a true poet,
And if at the exact time - so in full!
On number 27, one stepped under the gun,
The other was in a loop in the "Angletter".
And in 33 - Christ ... He was a poet, he said:
"Don’t kill!" You’ll kill - I’ll find everywhere, they say!
But - nails in his hands so that he does not create anything,
So that he does not write and so that he thinks less.
From me at the number 37 at the moment hops flies,
And now - how it blew up:
Pushkin guessed a duel under this figure
And Mayakovsky lay down the temple on the muzzle.
We will stay on the number 37. God is the coat -
The question raised the question: or - or!
Bayron and Rambo fell on this line ...
And the current ones-somehow slipped.
The duel did not take place or moved
And in 33 - crucified, but not much,
And in 37 - not blood, but what is blood! - And gray hair
The whiskey stained not so abundantly.
"Shoot weakly!" In the heels, they say, the soul has long gone!
Patience, psychopaths and click!
Poets walk heels along the blade of a knife
And they cut their bare souls into the blood.
For the word "longshee" at the end, three "e".
"Short the poet!" - The conclusion is clear.
"And the knife in him!" - But he is happy to hang on the tip,
Sloped for being dangerous!
I regret you, adherents of fatal dates and numbers,
Languish like concubines in a harem:
Life span has increased - and maybe the ends
The poets moved away for a while.
And if at the exact time - so in full!
On number 27, one stepped under the gun,
The other was in a loop in the "Angletter".
And in 33 - Christ ... He was a poet, he said:
"Don’t kill!" You’ll kill - I’ll find everywhere, they say!
But - nails in his hands so that he does not create anything,
So that he does not write and so that he thinks less.
From me at the number 37 at the moment hops flies,
And now - how it blew up:
Pushkin guessed a duel under this figure
And Mayakovsky lay down the temple on the muzzle.
We will stay on the number 37. God is the coat -
The question raised the question: or - or!
Bayron and Rambo fell on this line ...
And the current ones-somehow slipped.
The duel did not take place or moved
And in 33 - crucified, but not much,
And in 37 - not blood, but what is blood! - And gray hair
The whiskey stained not so abundantly.
"Shoot weakly!" In the heels, they say, the soul has long gone!
Patience, psychopaths and click!
Poets walk heels along the blade of a knife
And they cut their bare souls into the blood.
For the word "longshee" at the end, three "e".
"Short the poet!" - The conclusion is clear.
"And the knife in him!" - But he is happy to hang on the tip,
Sloped for being dangerous!
I regret you, adherents of fatal dates and numbers,
Languish like concubines in a harem:
Life span has increased - and maybe the ends
The poets moved away for a while.
Другие песни исполнителя: