вышел покурить - медикаменты
текст песни
47
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
вышел покурить - медикаменты - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
полшестого утра. фонарям два часа до расстрела.
полуживые машины, дымят от тоски, люди под толщей снега.
иконы в разграбленной ниве, без бога встречают каждое завтра.
я тут в снегу, смотрю на полупустые парки.
Заботы, семья, дом, учеба, работа. кричишь от всего.
и стонешь волком, когда наедине так одиноко.
Потратил последние дни, и деньги, на кент с ментолом.
Умирать так со вкусом, ебаного дыма, с памятью родного дома.
Интересно, а как там у бога?
В 17 думать о смерти, травится таблетками, с медом.
Медикаменты не помогут подросткам, тупо поздно.
Мы поколение мертвых надежд, в мертвых лакостах.
Медали на шлюх, клеймо медалистам.
Красивы снаружи, внутри прогнили до нитки.
За образами хороших, прячем блядей себя настоящих.
Я мальчик, что потерялся в центре зале, ждет маму, и громко плачет.
В душе мы все дети, просто кто-то с рождение был хуевым.
Поэты пишут стихи за лаики, забив хуй на качество.
Зачем быть настоящим, и открываться в сети незнакомым.
Вопрос в другом, я забыл как быть простым даже с родными дома.
А что для тебя дом, телевизор, компьютер, с любимой приставкой.
бабушкой, что по вечерам готовит тебе, это вошло в норму.
Благодарность это не помыть посуду, когда 10 раз попросили.
А любить родных также, как они нас с рожденья любили.
полуживые машины, дымят от тоски, люди под толщей снега.
иконы в разграбленной ниве, без бога встречают каждое завтра.
я тут в снегу, смотрю на полупустые парки.
Заботы, семья, дом, учеба, работа. кричишь от всего.
и стонешь волком, когда наедине так одиноко.
Потратил последние дни, и деньги, на кент с ментолом.
Умирать так со вкусом, ебаного дыма, с памятью родного дома.
Интересно, а как там у бога?
В 17 думать о смерти, травится таблетками, с медом.
Медикаменты не помогут подросткам, тупо поздно.
Мы поколение мертвых надежд, в мертвых лакостах.
Медали на шлюх, клеймо медалистам.
Красивы снаружи, внутри прогнили до нитки.
За образами хороших, прячем блядей себя настоящих.
Я мальчик, что потерялся в центре зале, ждет маму, и громко плачет.
В душе мы все дети, просто кто-то с рождение был хуевым.
Поэты пишут стихи за лаики, забив хуй на качество.
Зачем быть настоящим, и открываться в сети незнакомым.
Вопрос в другом, я забыл как быть простым даже с родными дома.
А что для тебя дом, телевизор, компьютер, с любимой приставкой.
бабушкой, что по вечерам готовит тебе, это вошло в норму.
Благодарность это не помыть посуду, когда 10 раз попросили.
А любить родных также, как они нас с рожденья любили.
Half -now in the morning. Two hours before the shooting.
Half -dead machines are smoking with longing, people under the thickness of the snow.
Icons in the plundered field, without God, meet each tomorrow.
I'm here in the snow, look at half -empty parks.
Conceptions, family, house, study, work. You scream from everything.
And you moan a wolf when alone is so lonely.
I spent the last days, and money, on Kent with menthol.
To die so with taste, fucking smoke, with the memory of his home.
I wonder how God has it?
At 17, think about death, poisoned with pills, with honey.
Medicines will not help adolescents, stupidly late.
We are a generation of dead hopes, in dead lacoosts.
Medals on whores, stigma medalists.
Beautiful from the outside, rotten to the thread inside.
Behind the images of the good, we hide the fucking yourself real.
I am a boy that was lost in the center of the hall, is waiting for mom, and cries loudly.
In our souls we are all children, just someone with birth was cock.
Poets write poetry for Laiki, scoring a dick for quality.
Why be real, and open on the network to strangers.
The question is different, I forgot how to be simple even with my native home.
And what for you a house, a TV, a computer, with your beloved prefix.
Grandmother, what is preparing you in the evenings, has come back to normal.
Gratitude is not to wash the dishes when they asked 10 times.
And to love relatives as they loved from birth.
Half -dead machines are smoking with longing, people under the thickness of the snow.
Icons in the plundered field, without God, meet each tomorrow.
I'm here in the snow, look at half -empty parks.
Conceptions, family, house, study, work. You scream from everything.
And you moan a wolf when alone is so lonely.
I spent the last days, and money, on Kent with menthol.
To die so with taste, fucking smoke, with the memory of his home.
I wonder how God has it?
At 17, think about death, poisoned with pills, with honey.
Medicines will not help adolescents, stupidly late.
We are a generation of dead hopes, in dead lacoosts.
Medals on whores, stigma medalists.
Beautiful from the outside, rotten to the thread inside.
Behind the images of the good, we hide the fucking yourself real.
I am a boy that was lost in the center of the hall, is waiting for mom, and cries loudly.
In our souls we are all children, just someone with birth was cock.
Poets write poetry for Laiki, scoring a dick for quality.
Why be real, and open on the network to strangers.
The question is different, I forgot how to be simple even with my native home.
And what for you a house, a TV, a computer, with your beloved prefix.
Grandmother, what is preparing you in the evenings, has come back to normal.
Gratitude is not to wash the dishes when they asked 10 times.
And to love relatives as they loved from birth.
Другие песни исполнителя: