KNOWNAIM - водила
текст песни
3
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
KNOWNAIM - водила - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Водила нихуя не чувствует мой вайб
я шахматист он начинает шашковать
он даже не представился но будет
представлять как я не пристегнул
ремень и лампочка будет мигать
Водила нихуя не чувствует дорогу
Он не борец но хочет завалить боком
Кузовf пороги ржавые как его зубы
ржёт над анекдотом что сам рассказал раз сотый
Водила нихуя не чувствует музон
Его магнитола старее чем патефон
Одна там частота радио Шансон
Есть Bluetooth или Aux (не не нашёл)
Водила хочет перестроиться как Ленинград
но тормозит по жизни и взади сигналят нам На ямы ему похуям политика проста пусть собакb лают пока едет дальше Караван
Покурили газ пока заправляли бензин
Мне уже не хочется с водилой моросить
моросить ведь по России еду еду
Водила чувствует мой вайп он начинает шахмовать ak 47 glock 9 not tonight Если будет красный мы не будем стоять Если видим красных мы не будем бежать Я уже почти доехал до своей точки Даже Грустно расставаться будто бросил свою сучку Перевод ему оформил по номерочку брат остановись Здесь у обочины
я шахматист он начинает шашковать
он даже не представился но будет
представлять как я не пристегнул
ремень и лампочка будет мигать
Водила нихуя не чувствует дорогу
Он не борец но хочет завалить боком
Кузовf пороги ржавые как его зубы
ржёт над анекдотом что сам рассказал раз сотый
Водила нихуя не чувствует музон
Его магнитола старее чем патефон
Одна там частота радио Шансон
Есть Bluetooth или Aux (не не нашёл)
Водила хочет перестроиться как Ленинград
но тормозит по жизни и взади сигналят нам На ямы ему похуям политика проста пусть собакb лают пока едет дальше Караван
Покурили газ пока заправляли бензин
Мне уже не хочется с водилой моросить
моросить ведь по России еду еду
Водила чувствует мой вайп он начинает шахмовать ak 47 glock 9 not tonight Если будет красный мы не будем стоять Если видим красных мы не будем бежать Я уже почти доехал до своей точки Даже Грустно расставаться будто бросил свою сучку Перевод ему оформил по номерочку брат остановись Здесь у обочины
The driver doesn't feel my vibe—not one bit.
I’m a chess player, but he starts playing checkers.
He didn't even introduce himself, but he’ll soon be
picturing how I didn't buckle up—and that warning light will be flashing.
The driver doesn't feel the road—not one bit.
He’s no wrestler, but he wants to take the corners sideways.
The body panels and rocker panels are rusty—just like his teeth.
He’s cackling at a joke he’s probably told for the hundredth time.
The driver doesn't feel the music—not one bit.
His stereo is older than a gramophone.
There’s only one frequency on it: Radio Chanson.
Got Bluetooth? Or Aux? (Nah—nope, couldn't find it.)
The driver wants to switch lanes like the band Leningrad,
but he’s slow on the uptake in life, and folks behind us are honking.
He couldn't give a damn about potholes; his philosophy is simple:
let the dogs bark while the caravan keeps rolling on.
We smoked some gas while we were filling up on petrol.
Now I don't even feel like beefing with the driver anymore—
why bother beefing? I’m just riding, riding across Russia.
The driver finally feels my vibe; he starts playing checkers now:
AK-47, Glock 9—not tonight.
If the light turns red, we won't stop.
If we spot the "Reds" (the cops), we won't run.
I’ve almost reached my drop-off point now.
It’s actually kind of sad to part ways—feels like I’m dumping my bitch.
I wired him the fare via his phone number:
"Hey bro, pull over... right here by the curb."
I’m a chess player, but he starts playing checkers.
He didn't even introduce himself, but he’ll soon be
picturing how I didn't buckle up—and that warning light will be flashing.
The driver doesn't feel the road—not one bit.
He’s no wrestler, but he wants to take the corners sideways.
The body panels and rocker panels are rusty—just like his teeth.
He’s cackling at a joke he’s probably told for the hundredth time.
The driver doesn't feel the music—not one bit.
His stereo is older than a gramophone.
There’s only one frequency on it: Radio Chanson.
Got Bluetooth? Or Aux? (Nah—nope, couldn't find it.)
The driver wants to switch lanes like the band Leningrad,
but he’s slow on the uptake in life, and folks behind us are honking.
He couldn't give a damn about potholes; his philosophy is simple:
let the dogs bark while the caravan keeps rolling on.
We smoked some gas while we were filling up on petrol.
Now I don't even feel like beefing with the driver anymore—
why bother beefing? I’m just riding, riding across Russia.
The driver finally feels my vibe; he starts playing checkers now:
AK-47, Glock 9—not tonight.
If the light turns red, we won't stop.
If we spot the "Reds" (the cops), we won't run.
I’ve almost reached my drop-off point now.
It’s actually kind of sad to part ways—feels like I’m dumping my bitch.
I wired him the fare via his phone number:
"Hey bro, pull over... right here by the curb."
Другие песни исполнителя: