Kleine Elch, читает Рина Сова - Из моего окна видна лишь пастельная тусклость неба...
текст песни
38
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Kleine Elch, читает Рина Сова - Из моего окна видна лишь пастельная тусклость неба... - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Из моего окна видна лишь пастельная тусклость неба.
Многие любят пастель за спокойствие бледных тонов,
Но не я. Над Уфой я её лицезреть не готов.
Не уфимское это, как и старые чёрные кэбы.
Представляешь, их кто-то впихнул сюда этой зимой.
Ну, не дурни ли, право?
У меня напротив дома лес. Не дубрава,
Но получше и ближе чащи не сыщешь иной.
Так вот бедные кэбы колёса отбили
От катаний вдоль оной по ледяному асфальту.
Впрочем, хватит бессмыслий, вступлений, ненужных мелодий и альтов,
Слишком много я должен сказать.
Будто по кирпичу
На плечах моих, или по глыбе.
Слишком много я должен сказать, а молчу и молчу,
Приближая всех мыслей своих столь бесчестную гибель.
Я пастель не люблю, повторюсь уже в тысячный раз,
Но довольство - вопрос деликатный, большого терпения,
От того, деликатно, без единого возражения,
Я мозолю пастелью сетчатку измученных глаз
И границами пластика мутных не вымытых окон.
Даже тусклым и мёртвым, но небо останется небом,
Не Постигнутым, властным. С такого попробуй потребуй
Исполнений желаний да по истечению сроков.
Я прошу его, знаешь, никак не о встрече и чуде.
Слишком много и нагло - мне нечем ему заплатить,
Чтобы стала короче та тонкая алая нить,
Нас связавшая. Да и гарантий, что будем
Где-то как-то, но вместе - не нужно. Мне б проложить
Под подошвами твердь. И по небу, по небу, по небу.
Мне б окно распахнуть, или выбить со звоном дурацкие стёкла,
И шагнуть. И пойти. Подо мною девятый этаж,
А я - вверх, я в пастель, в преломлённого света витраж
Всей туманностью облаков, от которых дорога размокла.
Бонапарт бы от зависти выл, видя штурм на Москву,
С коим в сердце я рвусь сквозь капели, что стелят туманы на травы
Каждое летнее утро. Да за ради забавы
Я за руки твои, за глаза, за улыбки умру,
Не страшась ни ветров, ни седин, ни падений - небесной расправы.
Лучше падать в пути: с жизни чуда попробуй истребуй!
Лучше рваться вперёд, проложив самому себе путь,
Чем смотреть, лучше просто окно распахнуть
И к тебе. И по небу, по небу, по небу.
Многие любят пастель за спокойствие бледных тонов,
Но не я. Над Уфой я её лицезреть не готов.
Не уфимское это, как и старые чёрные кэбы.
Представляешь, их кто-то впихнул сюда этой зимой.
Ну, не дурни ли, право?
У меня напротив дома лес. Не дубрава,
Но получше и ближе чащи не сыщешь иной.
Так вот бедные кэбы колёса отбили
От катаний вдоль оной по ледяному асфальту.
Впрочем, хватит бессмыслий, вступлений, ненужных мелодий и альтов,
Слишком много я должен сказать.
Будто по кирпичу
На плечах моих, или по глыбе.
Слишком много я должен сказать, а молчу и молчу,
Приближая всех мыслей своих столь бесчестную гибель.
Я пастель не люблю, повторюсь уже в тысячный раз,
Но довольство - вопрос деликатный, большого терпения,
От того, деликатно, без единого возражения,
Я мозолю пастелью сетчатку измученных глаз
И границами пластика мутных не вымытых окон.
Даже тусклым и мёртвым, но небо останется небом,
Не Постигнутым, властным. С такого попробуй потребуй
Исполнений желаний да по истечению сроков.
Я прошу его, знаешь, никак не о встрече и чуде.
Слишком много и нагло - мне нечем ему заплатить,
Чтобы стала короче та тонкая алая нить,
Нас связавшая. Да и гарантий, что будем
Где-то как-то, но вместе - не нужно. Мне б проложить
Под подошвами твердь. И по небу, по небу, по небу.
Мне б окно распахнуть, или выбить со звоном дурацкие стёкла,
И шагнуть. И пойти. Подо мною девятый этаж,
А я - вверх, я в пастель, в преломлённого света витраж
Всей туманностью облаков, от которых дорога размокла.
Бонапарт бы от зависти выл, видя штурм на Москву,
С коим в сердце я рвусь сквозь капели, что стелят туманы на травы
Каждое летнее утро. Да за ради забавы
Я за руки твои, за глаза, за улыбки умру,
Не страшась ни ветров, ни седин, ни падений - небесной расправы.
Лучше падать в пути: с жизни чуда попробуй истребуй!
Лучше рваться вперёд, проложив самому себе путь,
Чем смотреть, лучше просто окно распахнуть
И к тебе. И по небу, по небу, по небу.
Only the pastel dull of the sky is visible from my window.
Many love pastel for the calm of pale tones,
But not me. I am not ready to see her over Ufa.
This is not Ufa, like the old black kabs.
Imagine, someone shoved them here this winter.
Well, isn't it, right, right?
I have a forest opposite at home. Not oak tree,
But better and closer the thickets you will not find different.
So the poor wheels have been repulsed
From skating along it along the ice asphalt.
However, there are enough meaninglessness, introduction, unnecessary melodies and alts,
I have to say too much.
Like a brick
On my shoulders, or on a block.
I have to say too much, but I am silent and silent,
Bringing all the thoughts of all his thoughts so dishonorable death.
I don't like pastel, I repeat for a thousandth time,
But contentment is a delicate issue, great patience,
From that delicately, without a single objection,
I am a coffin with a pastel retina of exhausted eyes
And the boundaries of plastic of muddy not washed windows.
Even dull and dead, but the sky will remain heaven,
Not comprehended, domineering. Try to demand
Fulfillment of desires and after deadlines.
I ask him, you know, not about the meeting and the miracle.
Too much and brazenly - I have nothing to pay for him,
To become shorter that thin scarlet thread,
We tied us. And guarantees that we will
Somewhere somehow, but together-no. I would lay it
Under the soles of the firmament. And in the sky, in the sky, in the sky.
I would open the window, or knock out stupid glasses with a ringing,
And step. And go. The ninth floor is under me,
And I - up, I'm in the pastel, in refracted light stained glass
The whole nebula of the clouds, from which the road got wet.
Bonaparte would have howled with envy, seeing the assault on Moscow,
With whom in my heart I break through the drops that they lay fogs on the grass
Every summer morning. Yes for the sake of fun
I am in your hands, by my eyes, I will die for smiles,
Not afraid of winds, nor gray hair, no falls - heavenly reprisals.
Better to fall on the way: Try to destroy from the life of a miracle!
It is better to break forward, patching yourself the way,
Than watching, it’s better to just open the window
And to you. And in the sky, in the sky, in the sky.
Many love pastel for the calm of pale tones,
But not me. I am not ready to see her over Ufa.
This is not Ufa, like the old black kabs.
Imagine, someone shoved them here this winter.
Well, isn't it, right, right?
I have a forest opposite at home. Not oak tree,
But better and closer the thickets you will not find different.
So the poor wheels have been repulsed
From skating along it along the ice asphalt.
However, there are enough meaninglessness, introduction, unnecessary melodies and alts,
I have to say too much.
Like a brick
On my shoulders, or on a block.
I have to say too much, but I am silent and silent,
Bringing all the thoughts of all his thoughts so dishonorable death.
I don't like pastel, I repeat for a thousandth time,
But contentment is a delicate issue, great patience,
From that delicately, without a single objection,
I am a coffin with a pastel retina of exhausted eyes
And the boundaries of plastic of muddy not washed windows.
Even dull and dead, but the sky will remain heaven,
Not comprehended, domineering. Try to demand
Fulfillment of desires and after deadlines.
I ask him, you know, not about the meeting and the miracle.
Too much and brazenly - I have nothing to pay for him,
To become shorter that thin scarlet thread,
We tied us. And guarantees that we will
Somewhere somehow, but together-no. I would lay it
Under the soles of the firmament. And in the sky, in the sky, in the sky.
I would open the window, or knock out stupid glasses with a ringing,
And step. And go. The ninth floor is under me,
And I - up, I'm in the pastel, in refracted light stained glass
The whole nebula of the clouds, from which the road got wet.
Bonaparte would have howled with envy, seeing the assault on Moscow,
With whom in my heart I break through the drops that they lay fogs on the grass
Every summer morning. Yes for the sake of fun
I am in your hands, by my eyes, I will die for smiles,
Not afraid of winds, nor gray hair, no falls - heavenly reprisals.
Better to fall on the way: Try to destroy from the life of a miracle!
It is better to break forward, patching yourself the way,
Than watching, it’s better to just open the window
And to you. And in the sky, in the sky, in the sky.