Mc Shkaff - пила
текст песни
3
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Mc Shkaff - пила - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
А я бы сыграл в игру на выбывание от Джона Крамера
В тусклой камере с напарником пилить ноги не то что радует
Скорее даже возбуждает
У меня уже был опыт таких игр 420 тихий дон
Пора апгрейднуться это тебе не комикон
Где на велосипеде кукла билли выезжает
А суровые Российские будни где пила вместо ловушек пьет брагу из баклушек
Я люблю страшилки с самого детства
Это наверное и есть мой диагноз и причина всех бедствий
С головой
Мой родной покати по полюшку с травой
Если по русски - отъебись
Но психотерапевт мне выписал таблетки чтобы укоротить жизнь
Но я всё ещё верю в летающие тарелки
И сам могу укоротить этому пидору что-то по самую коленку
Вместо мультиков по джетиксу и прочей поеботы
Я смотрел как рвутся головы и плакал до блювоты
Пару лет бессоницы того стоят
Лучшее лекарство от макроты это наш зеленый слоник
Пару стопок талой водки в своих порванных колготках
И ты где-то на задворках без сознания с икотой
По ик-порту передаешь фотки срама своего и по икрам потекла моча золотистая как ретривер
В стиле ретро съемка с камеры порыв ветра
Ты просыпаешься на утро не в своей постели детства а задрипаной лочуге
По соседству лежат чурки
В ногах цепи
Таймер стрельнул
Слышишь правила игры
Но морфин был слишком сильный
А в голове лишь тадада тадада тадададада
В тусклой камере с напарником пилить ноги не то что радует
Скорее даже возбуждает
У меня уже был опыт таких игр 420 тихий дон
Пора апгрейднуться это тебе не комикон
Где на велосипеде кукла билли выезжает
А суровые Российские будни где пила вместо ловушек пьет брагу из баклушек
Я люблю страшилки с самого детства
Это наверное и есть мой диагноз и причина всех бедствий
С головой
Мой родной покати по полюшку с травой
Если по русски - отъебись
Но психотерапевт мне выписал таблетки чтобы укоротить жизнь
Но я всё ещё верю в летающие тарелки
И сам могу укоротить этому пидору что-то по самую коленку
Вместо мультиков по джетиксу и прочей поеботы
Я смотрел как рвутся головы и плакал до блювоты
Пару лет бессоницы того стоят
Лучшее лекарство от макроты это наш зеленый слоник
Пару стопок талой водки в своих порванных колготках
И ты где-то на задворках без сознания с икотой
По ик-порту передаешь фотки срама своего и по икрам потекла моча золотистая как ретривер
В стиле ретро съемка с камеры порыв ветра
Ты просыпаешься на утро не в своей постели детства а задрипаной лочуге
По соседству лежат чурки
В ногах цепи
Таймер стрельнул
Слышишь правила игры
Но морфин был слишком сильный
А в голове лишь тадада тадада тадададада
I'd play John Kramer's elimination game.
Sawing legs in a dim cell with a partner isn't exactly fun.
It's actually arousing.
I've already played games like this: 420 Quiet Flows the Don.
It's time to upgrade, this isn't a comic book.
Where Billy the doll rides a bicycle.
And the harsh Russian everyday life, where a saw drinks beer from a bottle instead of traps.
I've loved horror stories since childhood.
This is probably my diagnosis and the cause of all my troubles.
With my head.
My dear, roll across a grassy field.
In Russian, fuck off.
But a therapist prescribed me pills to shorten my life.
But I still believe in flying saucers.
And I can cut this faggot's legs down to his knees.
Instead of cartoons on Jetix and other things. Fucking hell
I watched heads explode and cried until I puked.
A couple of years of insomnia are worth it.
The best cure for macrota is our green elephant.
A couple of shots of melted vodka in your torn tights.
And you're somewhere in the back of beyond, unconscious with hiccups.
You're sending photos of your shame via IR, and urine, golden like a retriever, is running down your calves.
A retro-style camera shot, a gust of wind.
You wake up the next morning not in your childhood bed, but in a shabby shack.
There are logs lying next door.
Chains at your feet.
The timer went off.
You hear the rules of the game.
But the morphine was too strong.
And in your head, all you can hear is ta-da-da-da-da-da-da.
Sawing legs in a dim cell with a partner isn't exactly fun.
It's actually arousing.
I've already played games like this: 420 Quiet Flows the Don.
It's time to upgrade, this isn't a comic book.
Where Billy the doll rides a bicycle.
And the harsh Russian everyday life, where a saw drinks beer from a bottle instead of traps.
I've loved horror stories since childhood.
This is probably my diagnosis and the cause of all my troubles.
With my head.
My dear, roll across a grassy field.
In Russian, fuck off.
But a therapist prescribed me pills to shorten my life.
But I still believe in flying saucers.
And I can cut this faggot's legs down to his knees.
Instead of cartoons on Jetix and other things. Fucking hell
I watched heads explode and cried until I puked.
A couple of years of insomnia are worth it.
The best cure for macrota is our green elephant.
A couple of shots of melted vodka in your torn tights.
And you're somewhere in the back of beyond, unconscious with hiccups.
You're sending photos of your shame via IR, and urine, golden like a retriever, is running down your calves.
A retro-style camera shot, a gust of wind.
You wake up the next morning not in your childhood bed, but in a shabby shack.
There are logs lying next door.
Chains at your feet.
The timer went off.
You hear the rules of the game.
But the morphine was too strong.
And in your head, all you can hear is ta-da-da-da-da-da-da.