Para-Mi - папа и мама
текст песни
39
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Para-Mi - папа и мама - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
[ mama/papa ]
...и чужие квартиры
звенят
над
моей
болью.
(с)
Помнить - это не чувство, нет. всего лишь привкус.
Привкус разбитых, выношенных губ, на которых
так детско, так пронзительно застывал татуаж
побледневших синяками зим,однокомнатных квартир,
деревянных улыбок,готовых выброситься в окно.
так много несказанного синего цвета, так много
несобранных игрушек. не успели? выпустили цветы
из рук, оставили медвежат на полках, бросили
под диваном чужие щеки с привкусом хромого
понимания. папа всегда говорил, что не любит детей.
мама плакала на кухне, затыкая в себе боль, чтоб
ребенок не услышал, что не нужен, не скатился
по стеночкам, не запнулся каблучками о крошечное сердце.
мне семнадцать.
я простила даже прохожих, опечатками рук скользивших
вдоль надтреснутых пальцев. они так искренне говорили,
что я нужна. а потом взяли и прошли. прошили. выжгли.
я простила друзей, которые не оставили номер телефона
и будто бы забыли позвонить. я простила, правда простила,
запечатала переломанными пальцами в губы, закрепила
синими и красными заколочками по волосам, нарисовала на стекле,
жила,как устанавливала программы. "далее,далее,готово".
только пробки перегорели, а духи не кончаются.
и снова пахнет болью от Нины Ричи. привкусом перезрелой вишни,
забывшимися скандалами в бездыханных переулках.
я простила даже вывихи и бинты, преставшие казаться метафорой,
даже кожу, въевшуюся отчаяньем пудры, невыносимым
карим взглядом тонального крема. подвалы соседнего.
дак что там,мои губы? ах,да. они растекаются и сейчас,
кривятся розовыми полосочками, портят белую бумагу,
коверкают воздух, пересекаются, контура нет. пятнышки.
пятнышки вместо губ. и насильственные улыбки, скрипучие,чужие.
застывшие детством в подушку.смайлы-смайлы.девочки-припевочки.
на них не хватает кисточки. потому что слишком много зимы.
слишком много детства, оставленного пятнами на простыни.
слишком много песочных трещинок, раненых припевов на шее.
грубые кусочки незалеченных чувств.
помнить - это привкус. когда в шесть лет понимаешь,
что ты не нужна.
и винишь себя,
стирая с тусклых ладошек
грубоватые родительские поцелуи,
понимая, что на все чувства
не хватит ластика.
7.4.2008
...и чужие квартиры
звенят
над
моей
болью.
(с)
Помнить - это не чувство, нет. всего лишь привкус.
Привкус разбитых, выношенных губ, на которых
так детско, так пронзительно застывал татуаж
побледневших синяками зим,однокомнатных квартир,
деревянных улыбок,готовых выброситься в окно.
так много несказанного синего цвета, так много
несобранных игрушек. не успели? выпустили цветы
из рук, оставили медвежат на полках, бросили
под диваном чужие щеки с привкусом хромого
понимания. папа всегда говорил, что не любит детей.
мама плакала на кухне, затыкая в себе боль, чтоб
ребенок не услышал, что не нужен, не скатился
по стеночкам, не запнулся каблучками о крошечное сердце.
мне семнадцать.
я простила даже прохожих, опечатками рук скользивших
вдоль надтреснутых пальцев. они так искренне говорили,
что я нужна. а потом взяли и прошли. прошили. выжгли.
я простила друзей, которые не оставили номер телефона
и будто бы забыли позвонить. я простила, правда простила,
запечатала переломанными пальцами в губы, закрепила
синими и красными заколочками по волосам, нарисовала на стекле,
жила,как устанавливала программы. "далее,далее,готово".
только пробки перегорели, а духи не кончаются.
и снова пахнет болью от Нины Ричи. привкусом перезрелой вишни,
забывшимися скандалами в бездыханных переулках.
я простила даже вывихи и бинты, преставшие казаться метафорой,
даже кожу, въевшуюся отчаяньем пудры, невыносимым
карим взглядом тонального крема. подвалы соседнего.
дак что там,мои губы? ах,да. они растекаются и сейчас,
кривятся розовыми полосочками, портят белую бумагу,
коверкают воздух, пересекаются, контура нет. пятнышки.
пятнышки вместо губ. и насильственные улыбки, скрипучие,чужие.
застывшие детством в подушку.смайлы-смайлы.девочки-припевочки.
на них не хватает кисточки. потому что слишком много зимы.
слишком много детства, оставленного пятнами на простыни.
слишком много песочных трещинок, раненых припевов на шее.
грубые кусочки незалеченных чувств.
помнить - это привкус. когда в шесть лет понимаешь,
что ты не нужна.
и винишь себя,
стирая с тусклых ладошек
грубоватые родительские поцелуи,
понимая, что на все чувства
не хватит ластика.
7.4.2008
[mama/papa]
... and other people's apartments
ring
above
mine
pain.
(with)
Remember - this is not a feeling, no. Just a taste.
The taste of broken, lips, on which
so childish, so piercing tattoo
pale -pale -winters, one -room apartments, one -room apartments,
Wooden smiles, ready to go out the window.
so many incredible blue color, so much
Unassembled toys. did not have time? They released flowers
from hands, left cubs on the shelves, threw
Under the sofa, other people's cheeks with a taste of lame
understanding. Dad always said that he does not like children.
Mom cried in the kitchen, plugging in herself, so that
The child did not hear that he was not needed, did not slide
On the walls, he did not stumble with heels on a tiny heart.
I'm seventeen.
I forgave even passers -by, typos of the hands of sliding
along the torn fingers. They said so sincerely
What I need. And then they took and passed. Faced. burned out.
I forgave friends who did not leave the phone number
And as if they had forgotten to call. I forgave, really forgave
sealed with broken fingers on the lips, fixed
blue and red hairpins through the hair, drew on the glass,
Living, as installed programs. "Further, further, ready."
Only the traffic jams burned out, and the perfumes do not end.
And again it smells of pain from Nina Richie. a flake of overripe cherries,
forgotten scandals in lifeless alleys.
I even forgave dislocations and bandages who struck the seeming metaphor,
Even the skin, desperate powder, unbearable
Karim with a look of foundation. The cellars of the neighboring.
Duck what are there, my lips? Oh yes. They spread now
crooked with pink strips, spoil white paper,
Drill air, intersect, there is no contour. Spots.
Spots instead of lips. And violent smiles, creaky, strangers.
Flapped in childhood in a pillow. Smails-Smails. Girls-plugs.
They do not have enough brushes. Because there is too much winter.
Too many childhood left by spots on the sheets.
Too many sand cracks, wounded chopecks on the neck.
Rough pieces of uninhabited feelings.
Remember - this is a taste. When at the age of six you understand
that you are not needed.
And you blame yourself
Washing from dull palms
rude parental kisses,
Realizing that all the feelings
Not enough eraser.
7.4.2008
... and other people's apartments
ring
above
mine
pain.
(with)
Remember - this is not a feeling, no. Just a taste.
The taste of broken, lips, on which
so childish, so piercing tattoo
pale -pale -winters, one -room apartments, one -room apartments,
Wooden smiles, ready to go out the window.
so many incredible blue color, so much
Unassembled toys. did not have time? They released flowers
from hands, left cubs on the shelves, threw
Under the sofa, other people's cheeks with a taste of lame
understanding. Dad always said that he does not like children.
Mom cried in the kitchen, plugging in herself, so that
The child did not hear that he was not needed, did not slide
On the walls, he did not stumble with heels on a tiny heart.
I'm seventeen.
I forgave even passers -by, typos of the hands of sliding
along the torn fingers. They said so sincerely
What I need. And then they took and passed. Faced. burned out.
I forgave friends who did not leave the phone number
And as if they had forgotten to call. I forgave, really forgave
sealed with broken fingers on the lips, fixed
blue and red hairpins through the hair, drew on the glass,
Living, as installed programs. "Further, further, ready."
Only the traffic jams burned out, and the perfumes do not end.
And again it smells of pain from Nina Richie. a flake of overripe cherries,
forgotten scandals in lifeless alleys.
I even forgave dislocations and bandages who struck the seeming metaphor,
Even the skin, desperate powder, unbearable
Karim with a look of foundation. The cellars of the neighboring.
Duck what are there, my lips? Oh yes. They spread now
crooked with pink strips, spoil white paper,
Drill air, intersect, there is no contour. Spots.
Spots instead of lips. And violent smiles, creaky, strangers.
Flapped in childhood in a pillow. Smails-Smails. Girls-plugs.
They do not have enough brushes. Because there is too much winter.
Too many childhood left by spots on the sheets.
Too many sand cracks, wounded chopecks on the neck.
Rough pieces of uninhabited feelings.
Remember - this is a taste. When at the age of six you understand
that you are not needed.
And you blame yourself
Washing from dull palms
rude parental kisses,
Realizing that all the feelings
Not enough eraser.
7.4.2008
Другие песни исполнителя: