Pyrokinesis - искусство - хуйня
текст песни
30
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Pyrokinesis - искусство - хуйня - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Сердце колотит, я бездарен, юродив.
И я опоздал, и все строки, не к месту, не вовремя.
Нет ни награды, ни ордена и ничего только я,
Что скитался тут всегда по краям.
И от крайности в крайности,
В ад, а потом себя, в рай нести,
Строить, разрушить и строить с нуля,
И я живу под девизом,
Живу под девизом, живу под девизом: «Искусство — хуйня».
На-на, не лишенный всей тусклости взгляд,
Стал маяком безыдейности,
Сдался в музей и в отдельности
Более не несет ценности ведь: «Искусство — хуйня».
Не лишенный всей тусклости взгляд,
Стал маяком безыдейности,
Сдался в музей и в отдельности
Более не несет ценности.
На заборах пишу, что искусство — хуйня.
И в блокноте пишу, что искусство — хуйня.
На холсте нарисую, искусство — хуйня.
И все песни мои, есть искусство — хуйня.
На-на, на заборах, в подъездах,
На крышах, на стенах, в тетрадях, дверях.
На-на в туалетах, метро остановках,
Краски баллонов слова.
На-на, на заборах, в подъездах,
На крышах, на стенах, в тетрадях, дверях.
На-на в туалетах, метро остановках,
Краски баллонов слова,
На-на, что искусство – хуйня.
На-на, что искусство – хуйня.
Так одиноко и пусто,
Прожить эту жизнь — есть искусство.
Мы клеймим свою жизнь,
Этим творчеством в принципе даже ненужным.
В маршрутке на стеклах вспотевших, рисуем окружность
И грустную лыбу и будто есть выбор.
Мы ждем новых песен и книг, нам все грустно,
Везде хуета и везде есть искусство.
Искусство в словах, искусство в любви,
Искусство создалось людьми,
Для одних оно-свет, для других — это гниль.
Но, а вообщем всегда все искусство – хуйня.
А не сердца огни. А не сердца огни.
Но отчего в душе тускло
И, почему мы из кожи вон лезем.
Пытаясь найти, пытаясь найти, пытаясь найти,
Но хоть каплю искусства.
На-на, на заборах, в подъездах,
На крышах, на стенах, в тетрадях, дверях.
На-на в туалетах, метро остановках,
Краски баллонов слова.
И я опоздал, и все строки, не к месту, не вовремя.
Нет ни награды, ни ордена и ничего только я,
Что скитался тут всегда по краям.
И от крайности в крайности,
В ад, а потом себя, в рай нести,
Строить, разрушить и строить с нуля,
И я живу под девизом,
Живу под девизом, живу под девизом: «Искусство — хуйня».
На-на, не лишенный всей тусклости взгляд,
Стал маяком безыдейности,
Сдался в музей и в отдельности
Более не несет ценности ведь: «Искусство — хуйня».
Не лишенный всей тусклости взгляд,
Стал маяком безыдейности,
Сдался в музей и в отдельности
Более не несет ценности.
На заборах пишу, что искусство — хуйня.
И в блокноте пишу, что искусство — хуйня.
На холсте нарисую, искусство — хуйня.
И все песни мои, есть искусство — хуйня.
На-на, на заборах, в подъездах,
На крышах, на стенах, в тетрадях, дверях.
На-на в туалетах, метро остановках,
Краски баллонов слова.
На-на, на заборах, в подъездах,
На крышах, на стенах, в тетрадях, дверях.
На-на в туалетах, метро остановках,
Краски баллонов слова,
На-на, что искусство – хуйня.
На-на, что искусство – хуйня.
Так одиноко и пусто,
Прожить эту жизнь — есть искусство.
Мы клеймим свою жизнь,
Этим творчеством в принципе даже ненужным.
В маршрутке на стеклах вспотевших, рисуем окружность
И грустную лыбу и будто есть выбор.
Мы ждем новых песен и книг, нам все грустно,
Везде хуета и везде есть искусство.
Искусство в словах, искусство в любви,
Искусство создалось людьми,
Для одних оно-свет, для других — это гниль.
Но, а вообщем всегда все искусство – хуйня.
А не сердца огни. А не сердца огни.
Но отчего в душе тускло
И, почему мы из кожи вон лезем.
Пытаясь найти, пытаясь найти, пытаясь найти,
Но хоть каплю искусства.
На-на, на заборах, в подъездах,
На крышах, на стенах, в тетрадях, дверях.
На-на в туалетах, метро остановках,
Краски баллонов слова.
My heart is pounding, I am mediocre, holy fool.
And I was late, and all the lines, out of place, at the wrong time.
There is no award, no order, and nothing only me,
That I was always wandering around the edges.
And from extreme to extremes,
To hell, and then yourself, carry into paradise,
Build, destroy and build from scratch,
And I live under the motto
I live under the motto, I live under the motto: "Art is huynya."
Na-on, not without all dimming, the look,
Became a beacon of implicitism,
Surrendered to the museum and separately
It no longer bears values after all: "Art is huynya."
Not devoid of all dullness,
Became a beacon of implicitism,
Surrendered to the museum and separately
No longer bears values.
I write on the fences that art is a fuck.
And in a notebook I write that art is a garbage.
I draw on canvas, art is a fuck.
And all my songs, there is art - dick.
On, on fences, in the porches,
On the roofs, on the walls, in notebooks, doors.
In toilets, metro stops,
Paints of the cylinders of the word.
On, on fences, in the porches,
On the roofs, on the walls, in notebooks, doors.
In toilets, metro stops,
Paints of words of the word
Na-on, that art is a fuck.
Na-on, that art is a fuck.
So lonely and empty
Living this life is art.
We stigmatize our life
In principle, this creativity is even unnecessary.
In a minibus on the glass of sweaters, we draw a circle
And there is a sad ski and as if there is a choice.
We are waiting for new songs and books, everything is sad for us,
Everywhere there is a fuck and everywhere there is art.
Art in words, art in love,
Art was created by people
For some it is a light, for others it is rot.
But, but in general, always all art is a fuck.
And not the hearts of the lights. And not the hearts of the lights.
But why in the shower dull
And why are we climbing out of the skin.
Trying to find, trying to find, trying to find,
But at least a drop of art.
On, on fences, in the porches,
On the roofs, on the walls, in notebooks, doors.
In toilets, metro stops,
Paints of the cylinders of the word.
And I was late, and all the lines, out of place, at the wrong time.
There is no award, no order, and nothing only me,
That I was always wandering around the edges.
And from extreme to extremes,
To hell, and then yourself, carry into paradise,
Build, destroy and build from scratch,
And I live under the motto
I live under the motto, I live under the motto: "Art is huynya."
Na-on, not without all dimming, the look,
Became a beacon of implicitism,
Surrendered to the museum and separately
It no longer bears values after all: "Art is huynya."
Not devoid of all dullness,
Became a beacon of implicitism,
Surrendered to the museum and separately
No longer bears values.
I write on the fences that art is a fuck.
And in a notebook I write that art is a garbage.
I draw on canvas, art is a fuck.
And all my songs, there is art - dick.
On, on fences, in the porches,
On the roofs, on the walls, in notebooks, doors.
In toilets, metro stops,
Paints of the cylinders of the word.
On, on fences, in the porches,
On the roofs, on the walls, in notebooks, doors.
In toilets, metro stops,
Paints of words of the word
Na-on, that art is a fuck.
Na-on, that art is a fuck.
So lonely and empty
Living this life is art.
We stigmatize our life
In principle, this creativity is even unnecessary.
In a minibus on the glass of sweaters, we draw a circle
And there is a sad ski and as if there is a choice.
We are waiting for new songs and books, everything is sad for us,
Everywhere there is a fuck and everywhere there is art.
Art in words, art in love,
Art was created by people
For some it is a light, for others it is rot.
But, but in general, always all art is a fuck.
And not the hearts of the lights. And not the hearts of the lights.
But why in the shower dull
And why are we climbing out of the skin.
Trying to find, trying to find, trying to find,
But at least a drop of art.
On, on fences, in the porches,
On the roofs, on the walls, in notebooks, doors.
In toilets, metro stops,
Paints of the cylinders of the word.
Другие песни исполнителя: