Seryoga - Чужой
текст песни
14
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Seryoga - Чужой - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Вот говорит - "Ублюдок", кого ты ненавидишь люто.
Кому ты в душу хочешь плюнуть.
Чьи кровавые слюни, ты хочешь намотать.
Давно уже на свой кулак.
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь,
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой.
За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты.
Что правил против, и за то, что он видит оперу во всём.
Как в повороте.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой...
За то, что он тебе чужой...
Вот говорит - "Ублюдок", что о своих утраченных иллюзиях.
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель.
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой.
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в Хит-Параде, а ради.
Тех, кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого то, просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких.
Дописать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль.
Жечь, как УФО, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом.
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть, душевно, в душу, от души.
И стать своим, среди чужих...
Чужой...
Кому ты в душу хочешь плюнуть.
Чьи кровавые слюни, ты хочешь намотать.
Давно уже на свой кулак.
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь,
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой.
За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты.
Что правил против, и за то, что он видит оперу во всём.
Как в повороте.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой...
За то, что он тебе чужой...
Вот говорит - "Ублюдок", что о своих утраченных иллюзиях.
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель.
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой.
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в Хит-Параде, а ради.
Тех, кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого то, просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких.
Дописать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль.
Жечь, как УФО, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом.
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть, душевно, в душу, от души.
И стать своим, среди чужих...
Чужой...
Here he says - "Bastard", whom you hate fiercely.
Who do you want to spit into your soul.
Whose bloody saliva, you want to wrap it.
For a long time already on your fist.
And whoever composes strange ballads in his own way.
Here is the one you don't accept
The one to whose revelation you will not heed.
The one who would like to trample on the ground.
Here is the one you send in your thoughts to the underworld.
Just because he is different.
For the fact that the Inno -Proper.
Here he is, whose name is turning you away.
For the fact that he is different in turning.
For his speech and turnover.
What was the rules against, and for the fact that he sees the opera in everything.
Like in a turn.
For his craving for strings and piano.
Also, for the fact that he went out of fashion as not a fashionable gadget.
For the fact that it is shameless to shamelessly.
For the fact that he is a stranger to you ...
For the fact that he is a stranger to you ...
Here he says - "Bastard" that about his lost illusions.
He has already said more than once in public.
Who writes all this, not because he is a writer.
But because he cannot help but write.
Who is looking for the truth, like moisture, tormented by thirst.
And who is to hope to be one day.
Not for the sake of a place in the hit parade, but for the sake.
Those who catch the same gray radio with him.
Let for someone just a background.
Let the foul be on the edge of the foul, the task is not from the lungs.
Add the symphony.
While the string of the soul is still tormented by rosin.
To burn like a UFO, and to be a crucifix at the microphone.
The task will reach the pulse, tact, rhythm.
And in a word pure as a prayer, by live razor.
To say, as it is, sincerely, in the soul, from the heart.
And become your own, among strangers ...
Stranger...
Who do you want to spit into your soul.
Whose bloody saliva, you want to wrap it.
For a long time already on your fist.
And whoever composes strange ballads in his own way.
Here is the one you don't accept
The one to whose revelation you will not heed.
The one who would like to trample on the ground.
Here is the one you send in your thoughts to the underworld.
Just because he is different.
For the fact that the Inno -Proper.
Here he is, whose name is turning you away.
For the fact that he is different in turning.
For his speech and turnover.
What was the rules against, and for the fact that he sees the opera in everything.
Like in a turn.
For his craving for strings and piano.
Also, for the fact that he went out of fashion as not a fashionable gadget.
For the fact that it is shameless to shamelessly.
For the fact that he is a stranger to you ...
For the fact that he is a stranger to you ...
Here he says - "Bastard" that about his lost illusions.
He has already said more than once in public.
Who writes all this, not because he is a writer.
But because he cannot help but write.
Who is looking for the truth, like moisture, tormented by thirst.
And who is to hope to be one day.
Not for the sake of a place in the hit parade, but for the sake.
Those who catch the same gray radio with him.
Let for someone just a background.
Let the foul be on the edge of the foul, the task is not from the lungs.
Add the symphony.
While the string of the soul is still tormented by rosin.
To burn like a UFO, and to be a crucifix at the microphone.
The task will reach the pulse, tact, rhythm.
And in a word pure as a prayer, by live razor.
To say, as it is, sincerely, in the soul, from the heart.
And become your own, among strangers ...
Stranger...
Другие песни исполнителя: