Дарья Трайден. - Всё тише.
текст песни
17
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Дарья Трайден. - Всё тише. - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Как я,утопая в мигренях,
Мучила расстроенное фортепиано,
Слышали только стены.Я говорила молчанием внятным,
Грея мёртвые пальцы на бледных коленях.
В волосах-запах "Мальборо".
Твои чёртовы любимые сигареты
Прописались в ветреных темных прядях,
Передают мне приветы при каждом вдохе,при каждом взгляде
Глаза становятся мудрее.Знают ответы
На вопросы каждой дурацкой телевикторины.
Но когда ты мне пишешь:"Приеду в апреле",-
Я не знаю,как сделать так,чтобы не рвались вены,
Чтобы не в кровь ладони о стены,
Которые слышали все фазы бреда
И клавишно-звонкие истерики,чей корень
Кроется где-то в глубинах памяти,
Когда все еще только начинало гореть и плавиться,
Когда ты с кошкой-гитарой проводил льдом одетые ночи.
У тебя так всегда.Минус сколько там?
Впрочем,это не так уж и важно.
И даже разница в пять часов,
И то,что твой город неприветлив и страшен,
Что в нем пять букв,а мой на одну старше.
О таком обычно говорят :"не сложилось",-
И прочее.Я не признаю фатализма,
Но у нас действительно не сложилось.
Мы же не два и два,
Как гласит дурацкая поговорка.
Мы один и..я не знаю,кто ты,
Но точно не перевернутая восьмерка,
Но к чёрту.
Просто мои волосы пахнут "Мальборо",
Хотя я не курю,а ты в них уже не дышишь.
Я задыхаюсь в этой квартире маленькой.
Фортепиано,умирая, играет всё тише.
Мучила расстроенное фортепиано,
Слышали только стены.Я говорила молчанием внятным,
Грея мёртвые пальцы на бледных коленях.
В волосах-запах "Мальборо".
Твои чёртовы любимые сигареты
Прописались в ветреных темных прядях,
Передают мне приветы при каждом вдохе,при каждом взгляде
Глаза становятся мудрее.Знают ответы
На вопросы каждой дурацкой телевикторины.
Но когда ты мне пишешь:"Приеду в апреле",-
Я не знаю,как сделать так,чтобы не рвались вены,
Чтобы не в кровь ладони о стены,
Которые слышали все фазы бреда
И клавишно-звонкие истерики,чей корень
Кроется где-то в глубинах памяти,
Когда все еще только начинало гореть и плавиться,
Когда ты с кошкой-гитарой проводил льдом одетые ночи.
У тебя так всегда.Минус сколько там?
Впрочем,это не так уж и важно.
И даже разница в пять часов,
И то,что твой город неприветлив и страшен,
Что в нем пять букв,а мой на одну старше.
О таком обычно говорят :"не сложилось",-
И прочее.Я не признаю фатализма,
Но у нас действительно не сложилось.
Мы же не два и два,
Как гласит дурацкая поговорка.
Мы один и..я не знаю,кто ты,
Но точно не перевернутая восьмерка,
Но к чёрту.
Просто мои волосы пахнут "Мальборо",
Хотя я не курю,а ты в них уже не дышишь.
Я задыхаюсь в этой квартире маленькой.
Фортепиано,умирая, играет всё тише.
How I, drowning in migraines,
I tormented the upset piano,
They heard only the walls. I spoke intelligible silence,
Gray dead fingers on pale knees.
In the hair of the "Malbore".
Your Damn beloved cigarettes
Registered in windy dark strands,
Give me greetings at every breath, at every glance
Eyes become wiser.
To the questions of every stupid telephone.
But when you write me: "I will come in April"-
I don't know how to make the veins not be torn,
So as not to the blood of the palm on the wall,
Who heard all the phases of delirium
And clavy-caustic tantrums whose root
Lies somewhere in the depths of memory,
When it was still just starting to burn and melt,
When you and a gitar cat spent dressed nights with ice.
You always have it. Minus how much is there?
However, this is not so important.
And even the difference of five hours
And the fact that your city is inhalation and terrible,
That there are five letters in it, and mine is one older.
They usually say about this: "It didn't work out"-
And so on. I do not recognize fatalism,
But we really did not work out.
We are not two or two,
As a stupid saying says.
We are alone and I don't know who you are,
But definitely not an inverted eight,
But to hell.
Just my hair smells of "Malbore",
Although I do not smoke, you don’t breathe in them anymore.
I am suffocating in this apartment small.
The piano, dying, plays quieter.
I tormented the upset piano,
They heard only the walls. I spoke intelligible silence,
Gray dead fingers on pale knees.
In the hair of the "Malbore".
Your Damn beloved cigarettes
Registered in windy dark strands,
Give me greetings at every breath, at every glance
Eyes become wiser.
To the questions of every stupid telephone.
But when you write me: "I will come in April"-
I don't know how to make the veins not be torn,
So as not to the blood of the palm on the wall,
Who heard all the phases of delirium
And clavy-caustic tantrums whose root
Lies somewhere in the depths of memory,
When it was still just starting to burn and melt,
When you and a gitar cat spent dressed nights with ice.
You always have it. Minus how much is there?
However, this is not so important.
And even the difference of five hours
And the fact that your city is inhalation and terrible,
That there are five letters in it, and mine is one older.
They usually say about this: "It didn't work out"-
And so on. I do not recognize fatalism,
But we really did not work out.
We are not two or two,
As a stupid saying says.
We are alone and I don't know who you are,
But definitely not an inverted eight,
But to hell.
Just my hair smells of "Malbore",
Although I do not smoke, you don’t breathe in them anymore.
I am suffocating in this apartment small.
The piano, dying, plays quieter.
Другие песни исполнителя: