Дети Олимпиады - Поэт
текст песни
17
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Дети Олимпиады - Поэт - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Поэт был пьян, но рука не дрожала,
Свое дело знала, гордо макала
Перо в чернила, строчила, душа ныла
Не могла сидеть в заперти, просила выхода
Слышны были выкрики из форточки в районе,
Горел торшер, цветы на подоконнике
Застыли в поклоне, поэт на табуретке, как король на троне...
В телевизоре молча вещал диктор,
Время за полночь, шёл не первый литр,
Мать в соседней комнате уже давно сопела,
Юноша был пьян, душа летела, пела,
Синтезируя внешнее вечное,
Лечит душу калеченную, строки не тлеющие,
Как микстура вирус выгоняющая,
Как рука Раскольникова к топору тянувшаяся......
Поэты 21 века не романтики, не меланхолики, не наркоманы, не трудоголики,
Тихие психи со слезами на глазах переваривают века,
Выкрики в спину навсегда без ответа останутся,
Какая смертным разница кому кланяться?
Святому или заднице....
Поэты 21 века не романтики, не меланхолики, не наркоманы, не трудоголики,
Тихие психи со слезами на глазах переваривают века,
Выкрики в спину навсегда нами без ответа останутся,
Какая смертным разница кому мы кланялись?
Звёзды напомнят, звёзды накормят поэта,
Не ставят запреты на те места,
Где реки текста бьют фонтаном новым по взглядам суровым глаз серых,
Пытались дать клеймо склизкое, звали балаболом,
Но рифмы бьют уверенно, жестко, как уколом,
За столом позволял бывало лишнее сказать,
Не боялся показать средний палец судьбе,
Он с ней на ровне, не ниже, точно,
Его рукописи-сокровища,
Во сне видел искренность, честность,
Но его, отнюдь,
Он создал свой мир, ему удалось себя в него окунуть,
Мир где лужи льда превращаются в водяные горы,
Там где сознание можно взять в руки,
Где лечат растворы содержащие градус,
Мир, где всегда попутный ветер в парус,
Где Моцарт не сделал глоток решающий,
Где рука Дантеса в последний момент дрогнула,
Где Гитлер стал художником потрясающим, а не ***,
Где звёзды к людям от зависти сохнут,
Где осень весной пахнет,
Где любовь не ограничена словами,
Где слеза с глаз тирана стекает,
Где жизнь не обособлена летами,
Себя посвящал ему он слишком много...
...выстрел был глухой...
Свое дело знала, гордо макала
Перо в чернила, строчила, душа ныла
Не могла сидеть в заперти, просила выхода
Слышны были выкрики из форточки в районе,
Горел торшер, цветы на подоконнике
Застыли в поклоне, поэт на табуретке, как король на троне...
В телевизоре молча вещал диктор,
Время за полночь, шёл не первый литр,
Мать в соседней комнате уже давно сопела,
Юноша был пьян, душа летела, пела,
Синтезируя внешнее вечное,
Лечит душу калеченную, строки не тлеющие,
Как микстура вирус выгоняющая,
Как рука Раскольникова к топору тянувшаяся......
Поэты 21 века не романтики, не меланхолики, не наркоманы, не трудоголики,
Тихие психи со слезами на глазах переваривают века,
Выкрики в спину навсегда без ответа останутся,
Какая смертным разница кому кланяться?
Святому или заднице....
Поэты 21 века не романтики, не меланхолики, не наркоманы, не трудоголики,
Тихие психи со слезами на глазах переваривают века,
Выкрики в спину навсегда нами без ответа останутся,
Какая смертным разница кому мы кланялись?
Звёзды напомнят, звёзды накормят поэта,
Не ставят запреты на те места,
Где реки текста бьют фонтаном новым по взглядам суровым глаз серых,
Пытались дать клеймо склизкое, звали балаболом,
Но рифмы бьют уверенно, жестко, как уколом,
За столом позволял бывало лишнее сказать,
Не боялся показать средний палец судьбе,
Он с ней на ровне, не ниже, точно,
Его рукописи-сокровища,
Во сне видел искренность, честность,
Но его, отнюдь,
Он создал свой мир, ему удалось себя в него окунуть,
Мир где лужи льда превращаются в водяные горы,
Там где сознание можно взять в руки,
Где лечат растворы содержащие градус,
Мир, где всегда попутный ветер в парус,
Где Моцарт не сделал глоток решающий,
Где рука Дантеса в последний момент дрогнула,
Где Гитлер стал художником потрясающим, а не ***,
Где звёзды к людям от зависти сохнут,
Где осень весной пахнет,
Где любовь не ограничена словами,
Где слеза с глаз тирана стекает,
Где жизнь не обособлена летами,
Себя посвящал ему он слишком много...
...выстрел был глухой...
The poet was drunk, but the hand did not tremble
She knew her job, proudly macaled
Feather in ink, scribbled, soul ached
I could not sit in the locality, I asked for a way out
The shouts of the window in the area were heard,
The floor lamp was burned, flowers on the windowsill
They froze in a bow, a poet on a stool, like a king on a throne ...
The announcer silently broadcast on the TV,
Time after midnight, there was not the first liter,
The mother in the next room has long been sniffed,
The young man was drunk, the soul flew, sang,
Synthesizing the external eternal,
Heals crippled soul, not smoldering lines,
As a mixing virus,
Like Raskolnikov’s hand to the ax stretching ...
Poets of the 21st century are not romance, not melancholy, not drug addicts, not workaholics,
Quiet psychos with tears in their eyes digest centuries,
The shouts in the back will forever remain unanswered
What mortal is the difference to whom to bow?
Saint or ass ...
Poets of the 21st century are not romance, not melancholy, not drug addicts, not workaholics,
Quiet psychos with tears in their eyes digest centuries,
The shouts in the back will forever remain unanswered,
What mortal the difference to whom did we bow?
The stars will remind, the stars will feed the poet,
Do not put prohibitions on those places
Where the rivers of the text beat the fountain with the new in the views of the harsh eyes of gray,
Tried to give a brand stigma, called a balabol,
But rhymes beat confidently, hard, like an injection,
At the table, it happened to say excess,
I was not afraid to show the middle finger to fate,
He is with her on the same time, not lower, for sure,
His manuscript is a skid,
In a dream I saw sincerity, honesty,
But it was by no means
He created his world, he managed to dip himself in it,
The world where the puddles of ice turn into water mountains,
Where consciousness can be taken in your hands,
Where the solutions are treated with a degree,
A world where there is always a fair wind in a sail,
Where Mozart did not take a sip of the decisive,
Where Dantes's hand fluttered at the last moment,
Where Hitler became the artist amazing, not ***,
Where the stars are drying to people from envy,
Where the autumn smells in the spring,
Where love is not limited by words
Where is the tears from the eyes of the tyrant flows,
Where life is not isolated for years,
He devoted too much to him ...
... the shot was deaf ...
She knew her job, proudly macaled
Feather in ink, scribbled, soul ached
I could not sit in the locality, I asked for a way out
The shouts of the window in the area were heard,
The floor lamp was burned, flowers on the windowsill
They froze in a bow, a poet on a stool, like a king on a throne ...
The announcer silently broadcast on the TV,
Time after midnight, there was not the first liter,
The mother in the next room has long been sniffed,
The young man was drunk, the soul flew, sang,
Synthesizing the external eternal,
Heals crippled soul, not smoldering lines,
As a mixing virus,
Like Raskolnikov’s hand to the ax stretching ...
Poets of the 21st century are not romance, not melancholy, not drug addicts, not workaholics,
Quiet psychos with tears in their eyes digest centuries,
The shouts in the back will forever remain unanswered
What mortal is the difference to whom to bow?
Saint or ass ...
Poets of the 21st century are not romance, not melancholy, not drug addicts, not workaholics,
Quiet psychos with tears in their eyes digest centuries,
The shouts in the back will forever remain unanswered,
What mortal the difference to whom did we bow?
The stars will remind, the stars will feed the poet,
Do not put prohibitions on those places
Where the rivers of the text beat the fountain with the new in the views of the harsh eyes of gray,
Tried to give a brand stigma, called a balabol,
But rhymes beat confidently, hard, like an injection,
At the table, it happened to say excess,
I was not afraid to show the middle finger to fate,
He is with her on the same time, not lower, for sure,
His manuscript is a skid,
In a dream I saw sincerity, honesty,
But it was by no means
He created his world, he managed to dip himself in it,
The world where the puddles of ice turn into water mountains,
Where consciousness can be taken in your hands,
Where the solutions are treated with a degree,
A world where there is always a fair wind in a sail,
Where Mozart did not take a sip of the decisive,
Where Dantes's hand fluttered at the last moment,
Where Hitler became the artist amazing, not ***,
Where the stars are drying to people from envy,
Where the autumn smells in the spring,
Where love is not limited by words
Where is the tears from the eyes of the tyrant flows,
Where life is not isolated for years,
He devoted too much to him ...
... the shot was deaf ...
Другие песни исполнителя: