Добронравов,Агутин - Тайна склеенных страниц
текст песни
25
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Добронравов,Агутин - Тайна склеенных страниц - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Ненаписанный сценарий, не разыгранный показ,
Не начавшийся спектакль - безымянная река.
Неудачное сравнение, словно маленькая ложь.
Непослушное видение, без которого живешь.
Этот снег пока не тает, и к подножию не течет.
Эта птица не взлетает, и не падает еще.
Это словно бы по правде, только словно бы не в счет.
Нет ни счастья, ни тревоги, ни слезинки на глазах.
Не повернуты дороги предисловием назад.
Это милое явление невесомой красоты.
Ни безумного падения, ни отчаяния пустоты.
Неисчерпанная близость, не пугающая даль.
Не волнующая радость, не манящая печаль.
Ничего пока не жалко, никого пока не жаль.
Как молчание богато, и невнятен разговор.
Этот камерный театр смотрит окнами во двор.
На заклеенной афише еле виден силуэт.
Если ты чего-то слышишь, кроме просто "да" и "нет".
Утомленное плетение, полу взгляд полутонов.
Этот мир не откровенен и, увы, давно не нов.
Но однажды он восстанет и падет безмолвно ниц,
Вот тогда-то и не станет тайны склеенных страниц.
Не сценарий удивляет, а один отдельный взгляд.
Эти роли не читают, их играют наугад.
Это маленькая тайна первозданной красоты,
Существует неслучайно, хоть случайность - это ты.
Все качаются на ветке и пытаются упасть,
Эти маленькие детки, эти рифмы как напасть.
Эти строчки на салфетке про нешуточную страсть.
Утомленное плетение, полу взгляд полутонов.
Этот мир не откровенен и, увы, давно не нов.
Но однажды он восстанет и падет безмолвно ниц,
Вот тогда-то и не станет тайны склеенных страниц.
Не начавшийся спектакль - безымянная река.
Неудачное сравнение, словно маленькая ложь.
Непослушное видение, без которого живешь.
Этот снег пока не тает, и к подножию не течет.
Эта птица не взлетает, и не падает еще.
Это словно бы по правде, только словно бы не в счет.
Нет ни счастья, ни тревоги, ни слезинки на глазах.
Не повернуты дороги предисловием назад.
Это милое явление невесомой красоты.
Ни безумного падения, ни отчаяния пустоты.
Неисчерпанная близость, не пугающая даль.
Не волнующая радость, не манящая печаль.
Ничего пока не жалко, никого пока не жаль.
Как молчание богато, и невнятен разговор.
Этот камерный театр смотрит окнами во двор.
На заклеенной афише еле виден силуэт.
Если ты чего-то слышишь, кроме просто "да" и "нет".
Утомленное плетение, полу взгляд полутонов.
Этот мир не откровенен и, увы, давно не нов.
Но однажды он восстанет и падет безмолвно ниц,
Вот тогда-то и не станет тайны склеенных страниц.
Не сценарий удивляет, а один отдельный взгляд.
Эти роли не читают, их играют наугад.
Это маленькая тайна первозданной красоты,
Существует неслучайно, хоть случайность - это ты.
Все качаются на ветке и пытаются упасть,
Эти маленькие детки, эти рифмы как напасть.
Эти строчки на салфетке про нешуточную страсть.
Утомленное плетение, полу взгляд полутонов.
Этот мир не откровенен и, увы, давно не нов.
Но однажды он восстанет и падет безмолвно ниц,
Вот тогда-то и не станет тайны склеенных страниц.
Unwritten script, not a played show,
The performance that has not begun is an nameless river.
An unsuccessful comparison, like a small lie.
Naughty vision without which you live.
This snow has not yet been melting, and it does not flow to the foot.
This bird does not take off, and does not fall yet.
It is as if in truth, only as if not counted.
There is neither happiness, no anxiety, no tears in the eyes.
The roads are not turned backward.
This is a sweet phenomenon of weightless beauty.
Neither a crazy fall, no despair of emptiness.
Inexhaustible proximity, not frightening distance.
Not exciting joy, not beckoning sadness.
Nothing is sorry for nothing yet, no one is sorry yet.
How silence is rich, and the conversation is inaudible.
This chamber theater looks windows into the courtyard.
On the glued poster, a silhouette is barely visible.
If you hear something except just “yes” and “no”.
Burnt weaving, gender gaze of halftones.
This world is not frank and, alas, not new for a long time.
But once he will rise and fall silently,
It was then that the secrets of glued pages will not become.
Not the script is surprising, but one separate look.
These roles do not read, they are played at random.
This is a little secret of pristine beauty,
It is no coincidence, even though an accident is you.
Everyone swings on a branch and try to fall,
These little children, these rhymes are like an attack.
These lines on a napkin about serious passion.
Burnt weaving, gender gaze of halftones.
This world is not frank and, alas, not new for a long time.
But once he will rise and fall silently,
It was then that the secrets of glued pages will not become.
The performance that has not begun is an nameless river.
An unsuccessful comparison, like a small lie.
Naughty vision without which you live.
This snow has not yet been melting, and it does not flow to the foot.
This bird does not take off, and does not fall yet.
It is as if in truth, only as if not counted.
There is neither happiness, no anxiety, no tears in the eyes.
The roads are not turned backward.
This is a sweet phenomenon of weightless beauty.
Neither a crazy fall, no despair of emptiness.
Inexhaustible proximity, not frightening distance.
Not exciting joy, not beckoning sadness.
Nothing is sorry for nothing yet, no one is sorry yet.
How silence is rich, and the conversation is inaudible.
This chamber theater looks windows into the courtyard.
On the glued poster, a silhouette is barely visible.
If you hear something except just “yes” and “no”.
Burnt weaving, gender gaze of halftones.
This world is not frank and, alas, not new for a long time.
But once he will rise and fall silently,
It was then that the secrets of glued pages will not become.
Not the script is surprising, but one separate look.
These roles do not read, they are played at random.
This is a little secret of pristine beauty,
It is no coincidence, even though an accident is you.
Everyone swings on a branch and try to fall,
These little children, these rhymes are like an attack.
These lines on a napkin about serious passion.
Burnt weaving, gender gaze of halftones.
This world is not frank and, alas, not new for a long time.
But once he will rise and fall silently,
It was then that the secrets of glued pages will not become.