дождливый гражданин - фейерверк
текст песни
20
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
дождливый гражданин - фейерверк - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
надорвана свобода, по краям смята бесполезная жизнь,
год за годом твердят: терпи, сука, и лижи мгновений тупые ножи.
вопрошаю: что дальше? а в ответ лишь пожимание плечами.
что делали вы, когда кто-то совокуплялся с вашими нехитрыми мечтами?
я like a rolling stone, мое дорогое детство прячется по пыльным углам
той двушки, что уже напоминает могилу или Черный вигвам.
что можно будет вспомнить потом: я любил, я тратил, я проебал.
и вот – будильник, убогие бутерброды, наушники, холод, вокзал.
еще одна поездка на электричке и я точно сдохну.
еще одна просьба кому-то помочь и я точно свихнусь.
неудачи возвращаются как мода минувшей эпохи.
кто-то создал семью, бизнес, себя, а я в боги вознес свою грусть.
обжигает холодный ветер,
на лицах черный снег.
мы вечные дети,
что смотрят на фейерверк.
“если ты поэт, то почему просираешь время на складе книжного мага?”
не знаю как объяснить, но это как раз то, что дает замаранная бумага
и как губка выжатое сердце, бессонные ночи и вымученные слова.
со стороны – ебанный ад, но если я графоман – это болезнь, если поэт – это судьба.
да, я голоден, бессилен, ничего не знаю о завтрашнем дне,
но давно понял, что истина – сказка для романтиков, нет ее в вине,
нет ее на небе, нет в глазах, с любовью на тебя смотрящих,
истина – это раз и навсегда осознать как ускользает от нас настоящее.
заклинаю себя, чтобы ни случилось не бросать однажды выбранного пути.
луна исчезает, восходит солнце, кто-то учится жить в клетке.
здесь нужно быть честным, сильным и стойким, чтобы не стать к тридцати
в руках условностей послушной марионеткой.
обжигает холодный ветер,
на лицах черный снег.
мы вечные дети,
что смотрят на фейерверк
год за годом твердят: терпи, сука, и лижи мгновений тупые ножи.
вопрошаю: что дальше? а в ответ лишь пожимание плечами.
что делали вы, когда кто-то совокуплялся с вашими нехитрыми мечтами?
я like a rolling stone, мое дорогое детство прячется по пыльным углам
той двушки, что уже напоминает могилу или Черный вигвам.
что можно будет вспомнить потом: я любил, я тратил, я проебал.
и вот – будильник, убогие бутерброды, наушники, холод, вокзал.
еще одна поездка на электричке и я точно сдохну.
еще одна просьба кому-то помочь и я точно свихнусь.
неудачи возвращаются как мода минувшей эпохи.
кто-то создал семью, бизнес, себя, а я в боги вознес свою грусть.
обжигает холодный ветер,
на лицах черный снег.
мы вечные дети,
что смотрят на фейерверк.
“если ты поэт, то почему просираешь время на складе книжного мага?”
не знаю как объяснить, но это как раз то, что дает замаранная бумага
и как губка выжатое сердце, бессонные ночи и вымученные слова.
со стороны – ебанный ад, но если я графоман – это болезнь, если поэт – это судьба.
да, я голоден, бессилен, ничего не знаю о завтрашнем дне,
но давно понял, что истина – сказка для романтиков, нет ее в вине,
нет ее на небе, нет в глазах, с любовью на тебя смотрящих,
истина – это раз и навсегда осознать как ускользает от нас настоящее.
заклинаю себя, чтобы ни случилось не бросать однажды выбранного пути.
луна исчезает, восходит солнце, кто-то учится жить в клетке.
здесь нужно быть честным, сильным и стойким, чтобы не стать к тридцати
в руках условностей послушной марионеткой.
обжигает холодный ветер,
на лицах черный снег.
мы вечные дети,
что смотрят на фейерверк
Freedom is torn, a useless life is crumpled around the edges,
The year after year they say: tolerate, bitch, and licking moments stupid knives.
I ask: what's next? And in response only shrug.
What did you do when someone copied with your simple dreams?
I am Like a Rolling Stone, my dear childhood is hiding in dusty corners
The kopecks that already resembles a grave or black wigwam.
What can be remembered later: I loved, I spent, I passed.
And now - an alarm clock, wretched sandwiches, headphones, cold, station.
Another train trip and I will definitely die.
Another request to help someone and I will definitely go crazy.
Failures return as a fashion of the past era.
Someone created a family, business, myself, and I ascended my sadness into the gods.
The cold wind burns
Black snow on the faces.
We are eternal children
What are looking at the fireworks.
"If you are a poet, then why are you sitting in the warehouse of a book magician?"
I don't know how to explain, but this is exactly what the glossed paper gives
And like a sponge squeezed heart, sleepless nights and tortured words.
From the side - fucking hell, but if I am a graphomaniac - this is a disease, if the poet is fate.
Yes, I'm hungry, powerless, I don't know anything about tomorrow,
But I have long understood that the truth is a fairy tale for romantics, there is no fault of it,
There is no one in the sky, not in the eyes, with love to look at you,
Truth is once and for all to realize how the present escapes us.
I conjure myself so that it does not happen to throw once the chosen path.
The moon disappears, the sun rises, someone learns to live in a cage.
Here you need to be honest, strong and persistent, so as not to become by thirty
In the hands of conventions by an obedient puppet.
The cold wind burns
Black snow on the faces.
We are eternal children
what they look at the fireworks
The year after year they say: tolerate, bitch, and licking moments stupid knives.
I ask: what's next? And in response only shrug.
What did you do when someone copied with your simple dreams?
I am Like a Rolling Stone, my dear childhood is hiding in dusty corners
The kopecks that already resembles a grave or black wigwam.
What can be remembered later: I loved, I spent, I passed.
And now - an alarm clock, wretched sandwiches, headphones, cold, station.
Another train trip and I will definitely die.
Another request to help someone and I will definitely go crazy.
Failures return as a fashion of the past era.
Someone created a family, business, myself, and I ascended my sadness into the gods.
The cold wind burns
Black snow on the faces.
We are eternal children
What are looking at the fireworks.
"If you are a poet, then why are you sitting in the warehouse of a book magician?"
I don't know how to explain, but this is exactly what the glossed paper gives
And like a sponge squeezed heart, sleepless nights and tortured words.
From the side - fucking hell, but if I am a graphomaniac - this is a disease, if the poet is fate.
Yes, I'm hungry, powerless, I don't know anything about tomorrow,
But I have long understood that the truth is a fairy tale for romantics, there is no fault of it,
There is no one in the sky, not in the eyes, with love to look at you,
Truth is once and for all to realize how the present escapes us.
I conjure myself so that it does not happen to throw once the chosen path.
The moon disappears, the sun rises, someone learns to live in a cage.
Here you need to be honest, strong and persistent, so as not to become by thirty
In the hands of conventions by an obedient puppet.
The cold wind burns
Black snow on the faces.
We are eternal children
what they look at the fireworks
Другие песни исполнителя: