7 pm - Злая шутка
текст песни
21
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
7 pm - Злая шутка - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Я сам не знаю, боль откуда эта
внутри пьяного, вечно гонящего тоску, поэта,
что держится за свою жизнь только в анестезии
хоть с небольшой, но ухватистой силой.
Смирившись с голосом из-под цилиндра,
с этими глазами, что давно покрыты голубой блевотой,
сам замечает, что отнюдь не такой, как на фото,
и это результат залитых им десницей литров.
Это не повод ведь с талантом ссориться,
если тебя хлеще стихов одолела бессонница
или те дамы, с кем ты покорял гнилые скверы,
словно назло оказались милы и скверны.
Он знал наверняка о том, что счастье в ловкости
рук и ума, которые крутят недели лопасти.
Все это в голове засело метостазами.
Пожалуйста, другим читай и рассказывай.
И я смотрю в него в который раз,
но нахожу там не свое отражение глаз.
Не знаю, кто настоящий из нас
и почему эта ночь не померкла.
А нам уже недостаточно фраз,
чтобы понять, кто фальшивый из вас.
И я смотрюсь в него в который раз:
а впереди лишь разбитое зеркало.
Всегда любил поэтов. У
таких, как этот, вечно все не так. Их я любил только поэтому.
Ты посмотри сам себя-то! Блять, жмурит его,
оттого, что прослыл уже давно сам, как жулик и вор.
Ты много строк посвятил курсисткам прыщавым,
но про высокие чувства говорить запрещал им,
поэтому они к тебе неслись.
Я же не вру! Это все правда! Сам подумай. Выдохни, не злись.
Любая твоя дама сдохла бы, топая в клинику
после ночи с тобой, но отдав предпочтение цинику.
Они искали бы в лице интересную мимику,
а ты читал бы свою дохлую томную лирику.
Месяц умер, и я вместе с ним.
Пропал тот человек, который меня потеснил.
Очередная ночь мне судьбу исковеркала:
я один и разбитое зеркало.
И я смотрю в него в который раз,
но нахожу там не свое отражение глаз.
Не знаю, кто настоящий из нас
и почему эта ночь не померкла.
А нам уже недостаточно фраз,
чтобы понять, кто фальшивый из вас.
И я смотрюсь в него в который раз:
а впереди лишь разбитое зеркало.
внутри пьяного, вечно гонящего тоску, поэта,
что держится за свою жизнь только в анестезии
хоть с небольшой, но ухватистой силой.
Смирившись с голосом из-под цилиндра,
с этими глазами, что давно покрыты голубой блевотой,
сам замечает, что отнюдь не такой, как на фото,
и это результат залитых им десницей литров.
Это не повод ведь с талантом ссориться,
если тебя хлеще стихов одолела бессонница
или те дамы, с кем ты покорял гнилые скверы,
словно назло оказались милы и скверны.
Он знал наверняка о том, что счастье в ловкости
рук и ума, которые крутят недели лопасти.
Все это в голове засело метостазами.
Пожалуйста, другим читай и рассказывай.
И я смотрю в него в который раз,
но нахожу там не свое отражение глаз.
Не знаю, кто настоящий из нас
и почему эта ночь не померкла.
А нам уже недостаточно фраз,
чтобы понять, кто фальшивый из вас.
И я смотрюсь в него в который раз:
а впереди лишь разбитое зеркало.
Всегда любил поэтов. У
таких, как этот, вечно все не так. Их я любил только поэтому.
Ты посмотри сам себя-то! Блять, жмурит его,
оттого, что прослыл уже давно сам, как жулик и вор.
Ты много строк посвятил курсисткам прыщавым,
но про высокие чувства говорить запрещал им,
поэтому они к тебе неслись.
Я же не вру! Это все правда! Сам подумай. Выдохни, не злись.
Любая твоя дама сдохла бы, топая в клинику
после ночи с тобой, но отдав предпочтение цинику.
Они искали бы в лице интересную мимику,
а ты читал бы свою дохлую томную лирику.
Месяц умер, и я вместе с ним.
Пропал тот человек, который меня потеснил.
Очередная ночь мне судьбу исковеркала:
я один и разбитое зеркало.
И я смотрю в него в который раз,
но нахожу там не свое отражение глаз.
Не знаю, кто настоящий из нас
и почему эта ночь не померкла.
А нам уже недостаточно фраз,
чтобы понять, кто фальшивый из вас.
И я смотрюсь в него в который раз:
а впереди лишь разбитое зеркало.
I myself do not know, where is this pain
Inside a drunk, forever persuading, poet,
that keeps in his life only in anesthesia
At least with a small, but consumption force.
Having reconciled with a voice from under the cylinder,
with these eyes, which has long been covered with blue vomit,
He himself notices that not the same as in the photo,
And this is the result of the liter hand in his hand.
This is not a reason to quarrel with talent,
If you were overcome by insomnia worse than poems
or those ladies with whom you conquered rotten squares,
It was as if in spite were sweet and badges.
He probably knew that happiness was in agility
Hands and mind that twist the blade weeks.
All this in the head settled in metostases.
Please read and tell others.
And I look at him again
But I find there not my reflection of the eyes.
I don't know who the real one is
And why this night did not fade.
And we are no longer enough phrases
To understand who is the false of you.
And I look at him again:
And there is only a broken mirror ahead.
He always loved poets. U
Such as this one, forever everything is wrong. I loved them only.
You look at yourself! Fucking, squinting him
Because he had known for a long time himself, like a crook and a thief.
You devoted many lines to the pits pimple,
But he forbade them to talk about high feelings,
Therefore, they rushed to you.
I'm not lying! This is all true! Think by yourself. Exhale, do not be angry.
Any of your lady would die, stomping to the clinic
After the night with you, but having preferred a cynic.
They would look for interesting facial expressions in the person,
And you would read your dead languid lyrics.
The month has died, and I am with him.
The person who squeezed me disappeared.
Another night to my fate distorted me:
I am alone and a broken mirror.
And I look at him again
But I find there not my reflection of the eyes.
I don't know who the real one is
And why this night did not fade.
And we are no longer enough phrases
To understand who is the false of you.
And I look at him again:
And there is only a broken mirror ahead.
Inside a drunk, forever persuading, poet,
that keeps in his life only in anesthesia
At least with a small, but consumption force.
Having reconciled with a voice from under the cylinder,
with these eyes, which has long been covered with blue vomit,
He himself notices that not the same as in the photo,
And this is the result of the liter hand in his hand.
This is not a reason to quarrel with talent,
If you were overcome by insomnia worse than poems
or those ladies with whom you conquered rotten squares,
It was as if in spite were sweet and badges.
He probably knew that happiness was in agility
Hands and mind that twist the blade weeks.
All this in the head settled in metostases.
Please read and tell others.
And I look at him again
But I find there not my reflection of the eyes.
I don't know who the real one is
And why this night did not fade.
And we are no longer enough phrases
To understand who is the false of you.
And I look at him again:
And there is only a broken mirror ahead.
He always loved poets. U
Such as this one, forever everything is wrong. I loved them only.
You look at yourself! Fucking, squinting him
Because he had known for a long time himself, like a crook and a thief.
You devoted many lines to the pits pimple,
But he forbade them to talk about high feelings,
Therefore, they rushed to you.
I'm not lying! This is all true! Think by yourself. Exhale, do not be angry.
Any of your lady would die, stomping to the clinic
After the night with you, but having preferred a cynic.
They would look for interesting facial expressions in the person,
And you would read your dead languid lyrics.
The month has died, and I am with him.
The person who squeezed me disappeared.
Another night to my fate distorted me:
I am alone and a broken mirror.
And I look at him again
But I find there not my reflection of the eyes.
I don't know who the real one is
And why this night did not fade.
And we are no longer enough phrases
To understand who is the false of you.
And I look at him again:
And there is only a broken mirror ahead.
Другие песни исполнителя: