Иван Купрун - Просто хуйня
текст песни
3
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Иван Купрун - Просто хуйня - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Моя болезнь это просто хуйня
В сравнении с чьим-то диагнозом.
Моя болезнь это просто хуйня, Относительно чьей-то нищеты.
Относительно чьей-то судьбы
И чьей-то недосягаемой мечты,
Моя болезнь тоже просто хуйня.
Скажи кому о моей болезни,
Будет пара претензий,
Пара людей на моём месте хотела бы быть, Ведь это просто хуйня.
Написанное в моих стихах и справочке Просто хуйня
В сравнении с чьей-то трудовой Книжкой, Так-то под мышкой у меня
Счастья излишки,
А у кого-то приклад и фотография близких
В той же руке.
Моя болезнь это просто хуйня для кого-то, Проблемка меньше микроба,
Чтобы выздороветь,
Достаточно просто радоваться
Чему-то извне.
Моя болезнь просто хуйня
В сравнении
С серой тоской повседневности жизни Любого нормального, которую я бы жил, Если бы не искал свой путь, а слушал.
Я лучше буду молиться своему Несуществующему Богу,
Упиваться моей несуществующей музой,
Тонуть в своей несуществующей болезни.
Прожигать жизнь так,
Чтобы этот дым заполнил ваши лёгкие
И вы кашляли моей музыкой,
Ведь я так всех люблю
И хочу поселиться в каждом,
Осесть внутри своим смогом,
Но безвредным,
Ведь болезнь моя
Просто хуйня.
В сравнении с чьим-то диагнозом.
Моя болезнь это просто хуйня, Относительно чьей-то нищеты.
Относительно чьей-то судьбы
И чьей-то недосягаемой мечты,
Моя болезнь тоже просто хуйня.
Скажи кому о моей болезни,
Будет пара претензий,
Пара людей на моём месте хотела бы быть, Ведь это просто хуйня.
Написанное в моих стихах и справочке Просто хуйня
В сравнении с чьей-то трудовой Книжкой, Так-то под мышкой у меня
Счастья излишки,
А у кого-то приклад и фотография близких
В той же руке.
Моя болезнь это просто хуйня для кого-то, Проблемка меньше микроба,
Чтобы выздороветь,
Достаточно просто радоваться
Чему-то извне.
Моя болезнь просто хуйня
В сравнении
С серой тоской повседневности жизни Любого нормального, которую я бы жил, Если бы не искал свой путь, а слушал.
Я лучше буду молиться своему Несуществующему Богу,
Упиваться моей несуществующей музой,
Тонуть в своей несуществующей болезни.
Прожигать жизнь так,
Чтобы этот дым заполнил ваши лёгкие
И вы кашляли моей музыкой,
Ведь я так всех люблю
И хочу поселиться в каждом,
Осесть внутри своим смогом,
Но безвредным,
Ведь болезнь моя
Просто хуйня.
My illness is just a load of shit
Compared to someone else’s diagnosis.
My illness is just a load of shit
Relative to someone else’s poverty.
Relative to someone else’s fate
And someone else’s unattainable dream—
My illness, too, is just a load of shit.
Mention my illness to anyone,
And you’ll get a couple of complaints;
A couple of people would actually *want* to be in my shoes—
After all, it’s just a load of shit.
What’s written in my poems and my medical records
Is just a load of shit
Compared to someone else’s work history.
Truth be told, tucked right under my arm
I carry an excess of happiness,
While someone else holds a rifle butt—and a photo of loved ones—
In that very same hand.
My illness is just a load of shit to some people—
A problem smaller than a microbe;
To get over it, they’d say,
All you have to do is find joy
In something external.
My illness is just a load of shit
Compared
To the gray melancholy of the daily grind—
The life of any "normal" person—
The life I would be living
Had I not sought my own path, but simply listened to others.
I’d rather pray to my non-existent God,
Get drunk on my non-existent muse,
And drown in my non-existent illness.
I’d rather burn through life
In such a way
That the smoke fills your lungs,
And you cough up my music—
For I love you all so dearly,
And I long to take up residence within each of you,
To settle deep inside you like smog—
Yet a harmless smog—
For my illness...
Is just a load of shit.
Compared to someone else’s diagnosis.
My illness is just a load of shit
Relative to someone else’s poverty.
Relative to someone else’s fate
And someone else’s unattainable dream—
My illness, too, is just a load of shit.
Mention my illness to anyone,
And you’ll get a couple of complaints;
A couple of people would actually *want* to be in my shoes—
After all, it’s just a load of shit.
What’s written in my poems and my medical records
Is just a load of shit
Compared to someone else’s work history.
Truth be told, tucked right under my arm
I carry an excess of happiness,
While someone else holds a rifle butt—and a photo of loved ones—
In that very same hand.
My illness is just a load of shit to some people—
A problem smaller than a microbe;
To get over it, they’d say,
All you have to do is find joy
In something external.
My illness is just a load of shit
Compared
To the gray melancholy of the daily grind—
The life of any "normal" person—
The life I would be living
Had I not sought my own path, but simply listened to others.
I’d rather pray to my non-existent God,
Get drunk on my non-existent muse,
And drown in my non-existent illness.
I’d rather burn through life
In such a way
That the smoke fills your lungs,
And you cough up my music—
For I love you all so dearly,
And I long to take up residence within each of you,
To settle deep inside you like smog—
Yet a harmless smog—
For my illness...
Is just a load of shit.