Высоцкий - Кто кончил жизнь трагически
текст песни
682
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Высоцкий - Кто кончил жизнь трагически - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт!
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.
С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.
С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
Who finished life tragically is that true poet!
And if at the exact time - so in full!
On number 26, one stepped under the gun,
The other - he was in a loop in "Angletter".
And in 33 - Christ (he was a poet, he said:
"Yes! Do not kill! " You kill - I’ll find everywhere, they say!) ...
But - nails in his hands so that he does not create anything,
And nails in the forehead, so that I do not think about anything.
From me, with the word "37" at the moment hops flies.
And now suddenly it blew up by cold -
For this year, Pushkin guessed a duel,
And Mayakovsky lay down the temple on the muzzle.
We will stay on the number 37. God is the coat -
The question posed a question with an edge: or-or!
Bayron and Rimbo fell on this turn,
And the current ones somehow slipped.
The duel did not take place or moved
And at thirty -three crucified, but not much,
And at thirty -seven - not blood, but what is blood! - And gray hair
The whiskey stained not so abundantly.
Shiring weakly?! In the heels, they say, the soul has gone long ago?!
Patience, psychopaths and click!
Poets walk heels along the blade of a knife
And they wound their bare souls in the blood.
For the word "longshee" at the end, three "e".
"Short the poet!" - The conclusion is clear.
"And the knife in him!" - But he is happy to hang on the tip,
Sloped for being dangerous!
I regret you, adherents of fatal dates and numbers!
Languish like concubines in a harem:
Life span has increased - and maybe the ends
The poets moved away for a while.
And if at the exact time - so in full!
On number 26, one stepped under the gun,
The other - he was in a loop in "Angletter".
And in 33 - Christ (he was a poet, he said:
"Yes! Do not kill! " You kill - I’ll find everywhere, they say!) ...
But - nails in his hands so that he does not create anything,
And nails in the forehead, so that I do not think about anything.
From me, with the word "37" at the moment hops flies.
And now suddenly it blew up by cold -
For this year, Pushkin guessed a duel,
And Mayakovsky lay down the temple on the muzzle.
We will stay on the number 37. God is the coat -
The question posed a question with an edge: or-or!
Bayron and Rimbo fell on this turn,
And the current ones somehow slipped.
The duel did not take place or moved
And at thirty -three crucified, but not much,
And at thirty -seven - not blood, but what is blood! - And gray hair
The whiskey stained not so abundantly.
Shiring weakly?! In the heels, they say, the soul has gone long ago?!
Patience, psychopaths and click!
Poets walk heels along the blade of a knife
And they wound their bare souls in the blood.
For the word "longshee" at the end, three "e".
"Short the poet!" - The conclusion is clear.
"And the knife in him!" - But he is happy to hang on the tip,
Sloped for being dangerous!
I regret you, adherents of fatal dates and numbers!
Languish like concubines in a harem:
Life span has increased - and maybe the ends
The poets moved away for a while.
Другие песни исполнителя: