Александр Башлачев - На жизнь поэтов
текст песни
32
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Александр Башлачев - На жизнь поэтов - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им - Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им - Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой.
Poets live. And they must remain alive.
Let him believe in life, like the truth in a draft.
Poets in the world leave a great name,
Then, what's in mind - they have a language.
But it is more and more difficult for them to be an icon in the size of the salary.
Where, judging by passports, everything is in place.
God forbid them to pass seven circles of a restless fret,
On clean sheets, where until the time - all according to the mouth.
The poet washes the words, raising them to signs
Raising their full buckets of attentive eyes.
Unhappy life! She loves the poet to death.
And he measureds for seven. And cuts. Eh, once again!
How to sing them freely. And breathe in the incens to be in full chest ...
Holy water on empty jelly inanimate.
Do not cry when seven circles of a restless fret
They will go through the water over a beautiful crazy head.
Let these laborers not to the court.
It will break to Peru that for a long time to chop and chop the axes.
Poets in the world after the lines put a sign of bleeding.
God is on the threshold. But they have their shame correctly.
Poets go to the end. And do not dare to scream them - do not!
After all, God ... He does not lie, breaking his mirrors.
And again seven circles of restless, ringing fret
They look into his mouth, scattering the caliber of the barrel.
Staggering from tears and laughing with happiness, laughing under the Surdinka,
They bring their eternal interrogation again to the ring.
In everyday life are heavy. But however, they are easy at the wake.
Then we will understand that the flowers, of course, to their face.
Do not turn the end. But do not expect a different alignment.
And what was there on the way? Meters, rubles ...
It doesn't matter when the seven circles of a restless fret
They will finally go without touching the earth.
Well, you are a poet ... I barely a soul in a black body.
You took a vow to make a choice, breaking the seal.
We can forget everyone that we did not sing the way we knew.
But those who were silent, let's not forgive.
It is not a pity to be redeemed in order to return to Pilate.
The poet does not take all a prison or a bag.
A short life. Seven circles of a restless fret
Poets go. And they leave us in the eighth.
Let him believe in life, like the truth in a draft.
Poets in the world leave a great name,
Then, what's in mind - they have a language.
But it is more and more difficult for them to be an icon in the size of the salary.
Where, judging by passports, everything is in place.
God forbid them to pass seven circles of a restless fret,
On clean sheets, where until the time - all according to the mouth.
The poet washes the words, raising them to signs
Raising their full buckets of attentive eyes.
Unhappy life! She loves the poet to death.
And he measureds for seven. And cuts. Eh, once again!
How to sing them freely. And breathe in the incens to be in full chest ...
Holy water on empty jelly inanimate.
Do not cry when seven circles of a restless fret
They will go through the water over a beautiful crazy head.
Let these laborers not to the court.
It will break to Peru that for a long time to chop and chop the axes.
Poets in the world after the lines put a sign of bleeding.
God is on the threshold. But they have their shame correctly.
Poets go to the end. And do not dare to scream them - do not!
After all, God ... He does not lie, breaking his mirrors.
And again seven circles of restless, ringing fret
They look into his mouth, scattering the caliber of the barrel.
Staggering from tears and laughing with happiness, laughing under the Surdinka,
They bring their eternal interrogation again to the ring.
In everyday life are heavy. But however, they are easy at the wake.
Then we will understand that the flowers, of course, to their face.
Do not turn the end. But do not expect a different alignment.
And what was there on the way? Meters, rubles ...
It doesn't matter when the seven circles of a restless fret
They will finally go without touching the earth.
Well, you are a poet ... I barely a soul in a black body.
You took a vow to make a choice, breaking the seal.
We can forget everyone that we did not sing the way we knew.
But those who were silent, let's not forgive.
It is not a pity to be redeemed in order to return to Pilate.
The poet does not take all a prison or a bag.
A short life. Seven circles of a restless fret
Poets go. And they leave us in the eighth.
Другие песни исполнителя: