карандаш - переходы-минус
текст песни
19
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
карандаш - переходы-минус - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Я не знаю, бывал ли ты в Москве, или,
Тебя в столицу России пути не заводили.
Не знаю, как ты представляешь себе этот город,
Но, говоря о нем, я помню только переходы.
Звук покатившейся бутылки битой,
Звук последнего хита из мобильных чьих-то.
Переходы надолго запахом дыма пропитаны,
Если бы только знали, как часто иду по ним.
Через подземную жизнь,
Чтобы победу отметить,
Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров.
Ведут о чем-то разговор, неторопливо,
Убеждения теряют смысл под мотивы
Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого,
Не то с войны, не то с Чернобыля,
Повод, чтобы денег кинули - наверняка найдется.
Он играет здесь, пряча музыку от Солнца.
Ларьки, пара за парой, выключают свет,
Что-то обсуждая, торгаши закрывают стенд.
От газет до сувениров, постепенно,
Прохожу, не замечая этого за дымом сигареты.
Здесь студенты после сессии с преподавателем
Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях.
Немного пьяный лектор
Угощает коньяком, что ему несли в пакетах.
Под раскаты эха, забив на работу,
Поют романтики, не вытягивая ноту.
Русский рок для них классическим репертуаром,
Оставил память о себе лишь в таких подвалах.
А какие разные люди теряют свои лица,
Бога боясь не больше, чем патруля милиции,
Себя ненавидя, больше всего на свете,
Вниз по лестнице, спуская свою жизнь в эти...
Переходы,
Как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает..
Немного умирает каждый попадая сюда...
В переходах,
С четверга и до субботы,
Здесь употребляют всё, что имеет обороты.
Я наблюдал картину, как один мужчина,
Вечером пропил то, что днем собирал для сына.
Стоял с картонкой - необходима операция,
А через месяц эта надпись поменяется.
Стихи рождаются, запоминая каждый миг,
Саундтреком к каждому мигу - гитарист-старик.
Тот человек, кому время от времени,
Я кидаю мелочь, поднимая настроение.
Музыка мне так близка, мы так похожи,
Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже.
В отличие от тех, беден, но опрятен,
В этом отрезке под землёй, среди грязных пятен,
Мой путь домой - это его хлеб.
Каждый день проходя переходов цепь,
Каждый день трогать душу своей печалью,
Сам себе работник,
И сам себе начальник.
Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след,
Свой след, несмотря на то, что слеп..
Переходы,
Как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает...
Немного умирает каждый попадая сюда...
Тебя в столицу России пути не заводили.
Не знаю, как ты представляешь себе этот город,
Но, говоря о нем, я помню только переходы.
Звук покатившейся бутылки битой,
Звук последнего хита из мобильных чьих-то.
Переходы надолго запахом дыма пропитаны,
Если бы только знали, как часто иду по ним.
Через подземную жизнь,
Чтобы победу отметить,
Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров.
Ведут о чем-то разговор, неторопливо,
Убеждения теряют смысл под мотивы
Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого,
Не то с войны, не то с Чернобыля,
Повод, чтобы денег кинули - наверняка найдется.
Он играет здесь, пряча музыку от Солнца.
Ларьки, пара за парой, выключают свет,
Что-то обсуждая, торгаши закрывают стенд.
От газет до сувениров, постепенно,
Прохожу, не замечая этого за дымом сигареты.
Здесь студенты после сессии с преподавателем
Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях.
Немного пьяный лектор
Угощает коньяком, что ему несли в пакетах.
Под раскаты эха, забив на работу,
Поют романтики, не вытягивая ноту.
Русский рок для них классическим репертуаром,
Оставил память о себе лишь в таких подвалах.
А какие разные люди теряют свои лица,
Бога боясь не больше, чем патруля милиции,
Себя ненавидя, больше всего на свете,
Вниз по лестнице, спуская свою жизнь в эти...
Переходы,
Как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает..
Немного умирает каждый попадая сюда...
В переходах,
С четверга и до субботы,
Здесь употребляют всё, что имеет обороты.
Я наблюдал картину, как один мужчина,
Вечером пропил то, что днем собирал для сына.
Стоял с картонкой - необходима операция,
А через месяц эта надпись поменяется.
Стихи рождаются, запоминая каждый миг,
Саундтреком к каждому мигу - гитарист-старик.
Тот человек, кому время от времени,
Я кидаю мелочь, поднимая настроение.
Музыка мне так близка, мы так похожи,
Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже.
В отличие от тех, беден, но опрятен,
В этом отрезке под землёй, среди грязных пятен,
Мой путь домой - это его хлеб.
Каждый день проходя переходов цепь,
Каждый день трогать душу своей печалью,
Сам себе работник,
И сам себе начальник.
Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след,
Свой след, несмотря на то, что слеп..
Переходы,
Как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает...
Немного умирает каждый попадая сюда...
I don't know if you were in Moscow, or,
You were not started to the capital of Russia.
I don't know how you imagine this city,
But, speaking of him, I remember only transitions.
The sound of a pinned bottle with a bat.
The sound of the last hit from someone else's mobile.
The transitions for a long time are saturated with the smell of smoke,
If only they knew how often I was walking on them.
Through an underground life,
To win the victory
CSKA fans are treated to beer skaters.
They conduct a conversation about something, leisurely,
Beliefs lose meaning under the motives
Street musician, either lame or crooked,
Not from the war, or from Chernobyl,
The reason to throw money - there will probably be.
He plays here, hiding music from the sun.
Stalls, a couple by a couple, turn off the light,
Discussing something, the traders close the stand.
From newspapers to souvenirs, gradually,
I go through, not noticing this in the smoke of a cigarette.
Here are students after a session with a teacher
They discuss, but not what they took place in the classroom.
A little drunk lecturer
He treats with cognac that he was carried in bags.
To the peals of the echo, scoring to work,
They sing romantics without stretching out a note.
Russian rock for them with a classic repertoire,
He left a memory of himself only in such basements.
And what different people lose their faces,
Afraid of God no more than the police patrol,
Hating yourself, more than anything,
Down the stairs, lowering his life into these ...
Transitions,
Like Moscow sick veins,
For someone, the house and prison at the same time.
Thirty meters of hell,
Or maybe paradise!
Each gets here a little dies ..
A little dies everyone getting here ...
In transitions,
From Thursday to Saturday,
Everything that has revolutions is used here.
I watched the picture like one man
In the evening I drank what I collected for my son during the day.
Stood with a cardboard - an operation is needed,
And a month later, this inscription will change.
Poems are born, remembering every moment,
The soundtrack for each Migu is a guitarist -starter.
The person who is from time to time,
I throw a trifle, raising my mood.
The music is so close to me, we are so similar
He fills the world with talent, I'm trying too.
Unlike those, poor, but neat,
In this segment underground, among dirty spots,
My way home is his bread.
Every day passing the chain transitions,
Every day to touch the soul with your sadness,
His own worker
And his own boss.
You know, he also leaves his mark,
Your trace, despite the fact that it is blind ..
Transitions,
Like Moscow sick veins,
For someone, the house and prison at the same time.
Thirty meters of hell,
Or maybe paradise!
Everyone gets here a little dies ...
A little dies everyone getting here ...
You were not started to the capital of Russia.
I don't know how you imagine this city,
But, speaking of him, I remember only transitions.
The sound of a pinned bottle with a bat.
The sound of the last hit from someone else's mobile.
The transitions for a long time are saturated with the smell of smoke,
If only they knew how often I was walking on them.
Through an underground life,
To win the victory
CSKA fans are treated to beer skaters.
They conduct a conversation about something, leisurely,
Beliefs lose meaning under the motives
Street musician, either lame or crooked,
Not from the war, or from Chernobyl,
The reason to throw money - there will probably be.
He plays here, hiding music from the sun.
Stalls, a couple by a couple, turn off the light,
Discussing something, the traders close the stand.
From newspapers to souvenirs, gradually,
I go through, not noticing this in the smoke of a cigarette.
Here are students after a session with a teacher
They discuss, but not what they took place in the classroom.
A little drunk lecturer
He treats with cognac that he was carried in bags.
To the peals of the echo, scoring to work,
They sing romantics without stretching out a note.
Russian rock for them with a classic repertoire,
He left a memory of himself only in such basements.
And what different people lose their faces,
Afraid of God no more than the police patrol,
Hating yourself, more than anything,
Down the stairs, lowering his life into these ...
Transitions,
Like Moscow sick veins,
For someone, the house and prison at the same time.
Thirty meters of hell,
Or maybe paradise!
Each gets here a little dies ..
A little dies everyone getting here ...
In transitions,
From Thursday to Saturday,
Everything that has revolutions is used here.
I watched the picture like one man
In the evening I drank what I collected for my son during the day.
Stood with a cardboard - an operation is needed,
And a month later, this inscription will change.
Poems are born, remembering every moment,
The soundtrack for each Migu is a guitarist -starter.
The person who is from time to time,
I throw a trifle, raising my mood.
The music is so close to me, we are so similar
He fills the world with talent, I'm trying too.
Unlike those, poor, but neat,
In this segment underground, among dirty spots,
My way home is his bread.
Every day passing the chain transitions,
Every day to touch the soul with your sadness,
His own worker
And his own boss.
You know, he also leaves his mark,
Your trace, despite the fact that it is blind ..
Transitions,
Like Moscow sick veins,
For someone, the house and prison at the same time.
Thirty meters of hell,
Or maybe paradise!
Everyone gets here a little dies ...
A little dies everyone getting here ...
Другие песни исполнителя: