Макс Устиновский - А.П. Чехов. Иванов. Монолог Иванова
текст песни
33
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Макс Устиновский - А.П. Чехов. Иванов. Монолог Иванова - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
А.П. Чехов. "Иванов". Монолог Иванова.
Нехороший, жалкий и ничтожный я человек. Надо быть тоже жалким, истасканным, испитым, как Паша, чтобы еще любить меня и уважать. Как я себя презираю, боже мой! Как глубоко ненавижу я свой голос, свои шаги, свои руки, эту одежду, свои мысли. Ну, не смешно ли, не обидно ли? Еще года нет, как был здоров и силен, был бодр, неутомим, горяч, работал этими самыми руками, говорил так, что трогал до слез даже невежд, умел плакать, когда видел горе, возмущался, когда встречал зло. Я знал, что такое вдохновение, знал прелесть и поэзию тихих ночей, когда от зари до зари сидишь за рабочим столом или тешишь свой ум мечтами. Я веровал, в будущее глядел, как в глаза родной матери... А теперь, о боже мой! утомился, не верю, в безделье провожу дни и ночи. Не слушаются ни мозг, ни руки, ни ноги. Имение идет прахом, леса трещат под топором.
Земля моя глядит на меня, как сирота. Ничего я не жду, ничего не жаль, душа дрожит от страха перед завтрашним днем... А история с Саррой? Клялся в вечной любви, пророчил счастье, открывал перед ее глазами будущее, какое ей не снилось даже во сне. Она поверила. Во все пять лет я видел только, как она угасала под тяжестью своих жертв, как изнемогала в борьбе с совестью, но, видит бог, ни косого взгляда на меня, ни слова упрека!.. И что же? Я разлюбил ее... Как? Почему? За что? Не понимаю. Вот она страдает, дни ее сочтены, а я, как последний трус, бегу от ее бледного лица, впалой груди, умоляющих глаз... Стыдно, стыдно!
Сашу, девочку, трогают мои несчастия. Она мне, почти старику, объясняется в любви, а я пьянею, забываю про все на свете, обвороженный, как музыкой, и кричу: "Новая жизнь! счастье!" А на другой день верю в эту жизнь и в счастье так же мало, как в домового... Что же со мною? В какую пропасть толкаю я себя? Откуда во мне эта слабость? Что стало с моими нервами? Стоит только больной жене уколоть мое самолюбие, или не угодит прислуга, или ружье даст осечку, как я становлюсь груб, зол и не похож на себя...
Не понимаю, не понимаю, не понимаю! Просто хоть пулю в лоб!..
Нехороший, жалкий и ничтожный я человек. Надо быть тоже жалким, истасканным, испитым, как Паша, чтобы еще любить меня и уважать. Как я себя презираю, боже мой! Как глубоко ненавижу я свой голос, свои шаги, свои руки, эту одежду, свои мысли. Ну, не смешно ли, не обидно ли? Еще года нет, как был здоров и силен, был бодр, неутомим, горяч, работал этими самыми руками, говорил так, что трогал до слез даже невежд, умел плакать, когда видел горе, возмущался, когда встречал зло. Я знал, что такое вдохновение, знал прелесть и поэзию тихих ночей, когда от зари до зари сидишь за рабочим столом или тешишь свой ум мечтами. Я веровал, в будущее глядел, как в глаза родной матери... А теперь, о боже мой! утомился, не верю, в безделье провожу дни и ночи. Не слушаются ни мозг, ни руки, ни ноги. Имение идет прахом, леса трещат под топором.
Земля моя глядит на меня, как сирота. Ничего я не жду, ничего не жаль, душа дрожит от страха перед завтрашним днем... А история с Саррой? Клялся в вечной любви, пророчил счастье, открывал перед ее глазами будущее, какое ей не снилось даже во сне. Она поверила. Во все пять лет я видел только, как она угасала под тяжестью своих жертв, как изнемогала в борьбе с совестью, но, видит бог, ни косого взгляда на меня, ни слова упрека!.. И что же? Я разлюбил ее... Как? Почему? За что? Не понимаю. Вот она страдает, дни ее сочтены, а я, как последний трус, бегу от ее бледного лица, впалой груди, умоляющих глаз... Стыдно, стыдно!
Сашу, девочку, трогают мои несчастия. Она мне, почти старику, объясняется в любви, а я пьянею, забываю про все на свете, обвороженный, как музыкой, и кричу: "Новая жизнь! счастье!" А на другой день верю в эту жизнь и в счастье так же мало, как в домового... Что же со мною? В какую пропасть толкаю я себя? Откуда во мне эта слабость? Что стало с моими нервами? Стоит только больной жене уколоть мое самолюбие, или не угодит прислуга, или ружье даст осечку, как я становлюсь груб, зол и не похож на себя...
Не понимаю, не понимаю, не понимаю! Просто хоть пулю в лоб!..
A.P. Chekhov. "Ivanov". Monologue Ivanova.
The bad, miserable and insignificant I am a person. One must also be miserable, east -to -drunk, drunk, like Pasha, to still love me and respect me. How I despise myself, my God! How deeply I hate my voice, my steps, my hands, this clothes, my thoughts. Well, isn't it funny, is it insulting? There was no year yet, as he was healthy and strong, he was cheerful, tireless, hot, he worked as these very hands, he said that he touched even the ignoramus to his tears, knew how to cry when he saw grief, indignant when he met evil. I knew what inspiration was, I knew the charm and poetry of quiet nights, when you sit at your desktop from dawn to dawn or amusing your mind with dreams. I believed, looked into the future, as in the eyes of my mother ... And now, oh my God! I was tired, I do not believe, in idleness I spend days and nights. Neither the brain, nor arms, nor legs obey. The estate goes to dust, the forests are cracking under the ax.
My earth looks at me like an orphan. I’m waiting for anything, nothing sorry, the soul trembles with fear of tomorrow ... And the story with Sarra? He swore in eternal love, prophesied happiness, opened the future before her eyes, which she never dreamed even in a dream. She believed. In all five years, I only saw how she faded under the weight of her victims, how I was exhausted in the fight against conscience, but, God sees, not a slanting look at me, not a word of reproach! .. And what? I stopped loving her ... how? Why? For what? I do not understand. Here she suffers, her days are numbered, and I, like the last coward, run from her pale face, hollow chest, imploring eyes ... ashamed, ashamed!
Sasha, a girl, touch my misfortunes. She, almost an old man, is explained in love, and I am drunk, I forget about everything in the world, chained as music, and shout: "New life! Happiness!" And the next day I believe in this life and in happiness as little as in the brownie ... What about me? What abyss do I push myself to? Where did this weakness come from in me? What happened to my nerves? It is only worth a sick wife to prick my pride, or does not please the servant, or the gun will give an misfire, as I become rude, angry and does not look like myself ...
I don’t understand, I don’t understand, I don't understand! Just at least a bullet in the forehead! ..
The bad, miserable and insignificant I am a person. One must also be miserable, east -to -drunk, drunk, like Pasha, to still love me and respect me. How I despise myself, my God! How deeply I hate my voice, my steps, my hands, this clothes, my thoughts. Well, isn't it funny, is it insulting? There was no year yet, as he was healthy and strong, he was cheerful, tireless, hot, he worked as these very hands, he said that he touched even the ignoramus to his tears, knew how to cry when he saw grief, indignant when he met evil. I knew what inspiration was, I knew the charm and poetry of quiet nights, when you sit at your desktop from dawn to dawn or amusing your mind with dreams. I believed, looked into the future, as in the eyes of my mother ... And now, oh my God! I was tired, I do not believe, in idleness I spend days and nights. Neither the brain, nor arms, nor legs obey. The estate goes to dust, the forests are cracking under the ax.
My earth looks at me like an orphan. I’m waiting for anything, nothing sorry, the soul trembles with fear of tomorrow ... And the story with Sarra? He swore in eternal love, prophesied happiness, opened the future before her eyes, which she never dreamed even in a dream. She believed. In all five years, I only saw how she faded under the weight of her victims, how I was exhausted in the fight against conscience, but, God sees, not a slanting look at me, not a word of reproach! .. And what? I stopped loving her ... how? Why? For what? I do not understand. Here she suffers, her days are numbered, and I, like the last coward, run from her pale face, hollow chest, imploring eyes ... ashamed, ashamed!
Sasha, a girl, touch my misfortunes. She, almost an old man, is explained in love, and I am drunk, I forget about everything in the world, chained as music, and shout: "New life! Happiness!" And the next day I believe in this life and in happiness as little as in the brownie ... What about me? What abyss do I push myself to? Where did this weakness come from in me? What happened to my nerves? It is only worth a sick wife to prick my pride, or does not please the servant, or the gun will give an misfire, as I become rude, angry and does not look like myself ...
I don’t understand, I don’t understand, I don't understand! Just at least a bullet in the forehead! ..
Другие песни исполнителя: