Марта Яковлева - Театр абсурда
текст песни
45
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Марта Яковлева - Театр абсурда - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Она была лучшей, а я её любила. Роли были расписаны неведомым сценаристом и зафиксированы режиссёром раз и навсегда. Никакой аппеляции не предполагалось. Да собственно мне и не нужна была аппиляция. Она ведь была лучшей, а я её любила. Поэтому она могла жить с мужем, а я должна была жить с мамой. Поэтому она могла рожать детей, а я должна была хранить девственность. Поэтому она могла стукнуть кулаком по столу или ущипнуть меня за задницу, а мне полагалось стыдливо опускать глаза или податливо хихикать. И знаете, знаете что? И жила, и хранила, и опускала и даже, ужас, хихикала, несмело и смущённо, как полагается.
Театр абсурда это не где-то там. Это тут, у нас с вами. Когда он женат, а ты думаешь, что он разведётся. Потому что это только в книжках любовниц бросают, а у вас то ого-го, любовь! Когда она изменяет, а ты думаешь, что это она просто привлекает твоё внимание. Когда она живёт с другой, с другим, с другими, вообще не живёт, а давно умерла от передоза, сифилиса, СПИДа или ОРЗ, а ты всё ещё думаешь, что у вас всё будет хорошо.
Театр абсурда - это военный театр действий здесь и сейчас. Это когда перевозишь вещи в новую квартиру, которую тебе снял твой любовник и пытаешься просчитать маршрут до её дома. "Зачем тебе ездить к ней, если у тебя новый любовник?" - кричит толпа. Толпа, скандирует, улюлюкает и свищет, разве что чепчиков в воздух не бросает. А ты считаешь сфетофоры и километры, хотя точно знаешь что не поедешь этим маршрутом. Никуда.
Нет никакой любви. Бред один. Постановочная пьеса. И вот ещё один союз распался на ваших глазах:
- Обещаете ли вы, такая-то, больше не любить, не верить, не ждать и не искать встреч?
- Обещаю.
- Обещаете ли вы, такая-то, больше не ждать, не желать, не смотреть и не думать?
- Обещаю.
Баста. Занавес. Ну нет. Занавеса не будет. Театр абсурда будет продолжаться ежедневно: в путанице имён, в знакомых названиях станций метро, у городов и кафе, где вы бывали вместе. Улицы будут мучительно врезаться в висок сочленениями букв. Советская, Ленина, Энтузиастов, Самотёчная, Сетуинская наконец.
К чёрту пунктиры. К чёрту многоточия. К чёрту выспренности и сплетни. Скажите мне, как это, любить? Любить, но не так чтобы умирать и всё это: "Она протяжно курила одну за одной, думала, ах как её никто не понимает". Не "Она зажгла индийские палочки, налила себе вина и разочарованно выпила". Без разрезанных вен и истерик любить! Это бывает? Ну нет, не бывает.
И снова роли, роли, роли. И вот уже ты лучше. А она, он, оно, они предназначены тебя любить. И вроде бы ещё силишься удержаться на помосте и не провалить эту бездарнейшую пьеску провинциального сценариста-пьяницы. И вроде бы тянешь привычно: "А мы вот живём тут, и машинку стиральную купили, и холодильник, и копим вот на ипотеку, да..." А сама уже путаешься в словах. Путаешься, потому что было это всё. И не один раз. И не с тобой тоже было. Я это всё к чему. Она была лучшей, а я её убила. Сегодня. Вот и вся любовь... А никак по-иному почему-то не бывает.
Театр абсурда это не где-то там. Это тут, у нас с вами. Когда он женат, а ты думаешь, что он разведётся. Потому что это только в книжках любовниц бросают, а у вас то ого-го, любовь! Когда она изменяет, а ты думаешь, что это она просто привлекает твоё внимание. Когда она живёт с другой, с другим, с другими, вообще не живёт, а давно умерла от передоза, сифилиса, СПИДа или ОРЗ, а ты всё ещё думаешь, что у вас всё будет хорошо.
Театр абсурда - это военный театр действий здесь и сейчас. Это когда перевозишь вещи в новую квартиру, которую тебе снял твой любовник и пытаешься просчитать маршрут до её дома. "Зачем тебе ездить к ней, если у тебя новый любовник?" - кричит толпа. Толпа, скандирует, улюлюкает и свищет, разве что чепчиков в воздух не бросает. А ты считаешь сфетофоры и километры, хотя точно знаешь что не поедешь этим маршрутом. Никуда.
Нет никакой любви. Бред один. Постановочная пьеса. И вот ещё один союз распался на ваших глазах:
- Обещаете ли вы, такая-то, больше не любить, не верить, не ждать и не искать встреч?
- Обещаю.
- Обещаете ли вы, такая-то, больше не ждать, не желать, не смотреть и не думать?
- Обещаю.
Баста. Занавес. Ну нет. Занавеса не будет. Театр абсурда будет продолжаться ежедневно: в путанице имён, в знакомых названиях станций метро, у городов и кафе, где вы бывали вместе. Улицы будут мучительно врезаться в висок сочленениями букв. Советская, Ленина, Энтузиастов, Самотёчная, Сетуинская наконец.
К чёрту пунктиры. К чёрту многоточия. К чёрту выспренности и сплетни. Скажите мне, как это, любить? Любить, но не так чтобы умирать и всё это: "Она протяжно курила одну за одной, думала, ах как её никто не понимает". Не "Она зажгла индийские палочки, налила себе вина и разочарованно выпила". Без разрезанных вен и истерик любить! Это бывает? Ну нет, не бывает.
И снова роли, роли, роли. И вот уже ты лучше. А она, он, оно, они предназначены тебя любить. И вроде бы ещё силишься удержаться на помосте и не провалить эту бездарнейшую пьеску провинциального сценариста-пьяницы. И вроде бы тянешь привычно: "А мы вот живём тут, и машинку стиральную купили, и холодильник, и копим вот на ипотеку, да..." А сама уже путаешься в словах. Путаешься, потому что было это всё. И не один раз. И не с тобой тоже было. Я это всё к чему. Она была лучшей, а я её убила. Сегодня. Вот и вся любовь... А никак по-иному почему-то не бывает.
She was the best, and I loved her. The roles were painted by an unknown screenwriter and recorded by the director once and for all. No appellation was supposed. Yes, actually I did not need applation. She was the best, and I loved her. Therefore, she could live with her husband, and I had to live with my mother. Therefore, she could give birth to children, and I had to store virginity. Therefore, she could hit her fist on the table or pinch my ass, and I was supposed to bashfully lower my eyes or giggle suggestively. And you know, you know what? And she lived, and kept, and lowered and even, horror, giggled, timidly and embarrassed, as expected.
The theater of absurdity is not somewhere there. This is here, with you. When he is married, and you think he will divorce. Because it is only in the books of mistresses, but you have it, love! When she is cheating, and you think that she just attracts your attention. When she lives with another, with another, with others, does not live at all, and has long died of overdose, syphilis, AIDS or ARI, and you still think that you will be fine.
The theater of the absurd is a military theater of actions here and now. This is when you transport things to a new apartment that your lover rented you and try to calculate the route to her home. "Why do you need to go to her if you have a new lover?" - shouts the crowd. The crowd, chanting, hooting and fading, except that he does not throw nonsense into the air. And you think the sphophores and kilometers, although you know for sure that you will not go this route. Nowhere.
There is no love. There is one nonsense. Stage play. And here is another union broke up before your eyes:
- Do you promise, such and such, not to love, not to believe, not wait and not look for meetings?
- Promise.
- Do you promise, such and such, no longer wait, not wish, do not look and not think?
- Promise.
Basta. A curtain. Oh no. There will be no curtain. The theater of the absurd will continue daily: in the confusion of names, in the familiar names of the metro stations, near cities and cafes where you were together. The streets will be painfully crashed into the temple with the joints of letters. Sovetskaya, Lenin, enthusiasts, self -gathering, Satuinskaya finally.
To hell with dotted ones. To hell with polytheism. To the hell of praise and gossip. Tell me how to love it? To love, but not so to die and all this: "She smoked lingeringly one after one, I thought, oh, how no one understands her." Not "she lit Indian sticks, poured herself wine and drank disappointedly." Without cut veins and tantrums to love! This happens? Well, no, it does not happen.
And again the roles, roles, roles. And now you are better. And she, he, it, they are intended to love you. And it seems that you are still trying to stay on the platform and not to fail this mediocre play of the provincial scriptwriter. And it seems that you pull the habitually: “But we live here, and we bought a washing machine, and the refrigerator, and copy it on the mortgage, yes ...” And you already get confused in words. You get confused because it was all. And more than once. And it was not with you either. I'm all that. She was the best, and I killed her. Today. That's all love ... And for some reason, for some reason, it does not happen.
The theater of absurdity is not somewhere there. This is here, with you. When he is married, and you think he will divorce. Because it is only in the books of mistresses, but you have it, love! When she is cheating, and you think that she just attracts your attention. When she lives with another, with another, with others, does not live at all, and has long died of overdose, syphilis, AIDS or ARI, and you still think that you will be fine.
The theater of the absurd is a military theater of actions here and now. This is when you transport things to a new apartment that your lover rented you and try to calculate the route to her home. "Why do you need to go to her if you have a new lover?" - shouts the crowd. The crowd, chanting, hooting and fading, except that he does not throw nonsense into the air. And you think the sphophores and kilometers, although you know for sure that you will not go this route. Nowhere.
There is no love. There is one nonsense. Stage play. And here is another union broke up before your eyes:
- Do you promise, such and such, not to love, not to believe, not wait and not look for meetings?
- Promise.
- Do you promise, such and such, no longer wait, not wish, do not look and not think?
- Promise.
Basta. A curtain. Oh no. There will be no curtain. The theater of the absurd will continue daily: in the confusion of names, in the familiar names of the metro stations, near cities and cafes where you were together. The streets will be painfully crashed into the temple with the joints of letters. Sovetskaya, Lenin, enthusiasts, self -gathering, Satuinskaya finally.
To hell with dotted ones. To hell with polytheism. To the hell of praise and gossip. Tell me how to love it? To love, but not so to die and all this: "She smoked lingeringly one after one, I thought, oh, how no one understands her." Not "she lit Indian sticks, poured herself wine and drank disappointedly." Without cut veins and tantrums to love! This happens? Well, no, it does not happen.
And again the roles, roles, roles. And now you are better. And she, he, it, they are intended to love you. And it seems that you are still trying to stay on the platform and not to fail this mediocre play of the provincial scriptwriter. And it seems that you pull the habitually: “But we live here, and we bought a washing machine, and the refrigerator, and copy it on the mortgage, yes ...” And you already get confused in words. You get confused because it was all. And more than once. And it was not with you either. I'm all that. She was the best, and I killed her. Today. That's all love ... And for some reason, for some reason, it does not happen.
Другие песни исполнителя: