Раз-два-три, ветер изменится - Глава 5 отрывок 4
текст песни
22
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Раз-два-три, ветер изменится - Глава 5 отрывок 4 - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Они мертвы.
И больше никаких поездок с друзьями на море, никаких вечеринок по пятницам, коктейлей с мятой, никакого джаза и никаких блондинок – они мертвы, и теперь у них нет ничего. Я не хочу преувеличивать и говорить, что однажды они должны были внести вклад в науку или искусство, стать отцами или родоначальниками какого-нибудь течения – нет. У них были обычные жизни, полные встреч со странными людьми, минутного счастья и часовых огорчений, но то, что у них не было выдающей перспективы на будущее, совсем не значит, что они заслуживали смерти.
Они заслуживали жизнь, - думаю я, глядя, как пальцы быстрее начинают перебирать обрывки, и на пол кухни течет тонкая коричневая струя.
Они заслуживали просто продолжать жить так, как жили раньше. Потому что ни один человек на планете Земля не достоин того, чтобы узнать: когда ты умираешь, это полный и окончательный конец. И вся эзотерика, вся философия, весь психоанализ – это не больше, чем попытка прекратить бояться очевидных вещей: ты умрешь – и на этом твоя жизнь кончится. Ты не сможешь посмотреть в глаза своему убийце, не сможешь объяснить маме, что ты не хотел ее расстраивать, не сможешь посмотреть на своих рыдающих друзей. Ты не попадешь бесплатно в кино и не возьмешь из библиотеки книги, на которые раньше не хватало времени, ты не съездишь в Канаду, ты не увидишь Рим, ты не снимешь домик в Альпах, ты не поцелуешь человека, который изменит твою жизнь.
Ты не сможешь сделать ничего, кроме как гнить в земле и надеяться, что тебя не выкопает какой-нибудь некрофил.
Я выползаю из-под стола, и они оглядываются на меня, аккуратно отодвигают стулья и поднимаются вместе со мной, проходя в комнату. Мне ведь нужно в Академию, - я пытаюсь надеть рубашку и почему-то все приговариваю: «Мне очень, очень жаль». Мне так стыдно за то, что вчера я позволил себе стоять и онанировать на его тело, мне так стыдно, что я слышал чужой голос, говоривший мне «Хороший мальчик», мне так стыдно за все, но что им от моего стыда.
Пальцы соскальзывают с пуговиц, и это почему-то так расстраивает меня, что я сажусь на кровать и закрываю глаза, стараясь не разрыдаться.
- Мне так жаль, - у меня трясутся плечи, и трясутся мои кровоточащие руки, которые оставляют на джинсах темные подтеки. А мои гости даже не осуждают меня. Они стоят в проходе и смотрят куда-то позади меня, снова и снова гладя свои внутренности, как послушных котят, спрятавшихся внутри их животов.
Я пытаюсь надеть обувь, только вместо узла на шнурках получается какой-то комок из ниток; на полу появляются мелкие прозрачные капли – я плачу. Я запахиваю рубашку и засовываю в сумку тетради, шаркая по полу, как старик.
Мы все обязательно умрем; рано или поздно – будем уповать на медицину и здравоохранение, надеяться, что это случится как можно позже, но я не знаю, как объяснить этим парням, которые стоят за мной в зеркале, что их смерть – это не неизбежность, а случайная ошибка. И я буду очень стараться исправить ее, я попытаюсь сделать все, что в моих силах, чтобы они не чувствовали себя покинутыми.
Я открываю дверь, вытирая слезы со своего лица.
И вижу мертвого парня, рядом с которым сидел вчера.
Я захлопываю перед ним дверь.
И эту дверь я не смогу открыть на протяжении следующих трех недель.
И больше никаких поездок с друзьями на море, никаких вечеринок по пятницам, коктейлей с мятой, никакого джаза и никаких блондинок – они мертвы, и теперь у них нет ничего. Я не хочу преувеличивать и говорить, что однажды они должны были внести вклад в науку или искусство, стать отцами или родоначальниками какого-нибудь течения – нет. У них были обычные жизни, полные встреч со странными людьми, минутного счастья и часовых огорчений, но то, что у них не было выдающей перспективы на будущее, совсем не значит, что они заслуживали смерти.
Они заслуживали жизнь, - думаю я, глядя, как пальцы быстрее начинают перебирать обрывки, и на пол кухни течет тонкая коричневая струя.
Они заслуживали просто продолжать жить так, как жили раньше. Потому что ни один человек на планете Земля не достоин того, чтобы узнать: когда ты умираешь, это полный и окончательный конец. И вся эзотерика, вся философия, весь психоанализ – это не больше, чем попытка прекратить бояться очевидных вещей: ты умрешь – и на этом твоя жизнь кончится. Ты не сможешь посмотреть в глаза своему убийце, не сможешь объяснить маме, что ты не хотел ее расстраивать, не сможешь посмотреть на своих рыдающих друзей. Ты не попадешь бесплатно в кино и не возьмешь из библиотеки книги, на которые раньше не хватало времени, ты не съездишь в Канаду, ты не увидишь Рим, ты не снимешь домик в Альпах, ты не поцелуешь человека, который изменит твою жизнь.
Ты не сможешь сделать ничего, кроме как гнить в земле и надеяться, что тебя не выкопает какой-нибудь некрофил.
Я выползаю из-под стола, и они оглядываются на меня, аккуратно отодвигают стулья и поднимаются вместе со мной, проходя в комнату. Мне ведь нужно в Академию, - я пытаюсь надеть рубашку и почему-то все приговариваю: «Мне очень, очень жаль». Мне так стыдно за то, что вчера я позволил себе стоять и онанировать на его тело, мне так стыдно, что я слышал чужой голос, говоривший мне «Хороший мальчик», мне так стыдно за все, но что им от моего стыда.
Пальцы соскальзывают с пуговиц, и это почему-то так расстраивает меня, что я сажусь на кровать и закрываю глаза, стараясь не разрыдаться.
- Мне так жаль, - у меня трясутся плечи, и трясутся мои кровоточащие руки, которые оставляют на джинсах темные подтеки. А мои гости даже не осуждают меня. Они стоят в проходе и смотрят куда-то позади меня, снова и снова гладя свои внутренности, как послушных котят, спрятавшихся внутри их животов.
Я пытаюсь надеть обувь, только вместо узла на шнурках получается какой-то комок из ниток; на полу появляются мелкие прозрачные капли – я плачу. Я запахиваю рубашку и засовываю в сумку тетради, шаркая по полу, как старик.
Мы все обязательно умрем; рано или поздно – будем уповать на медицину и здравоохранение, надеяться, что это случится как можно позже, но я не знаю, как объяснить этим парням, которые стоят за мной в зеркале, что их смерть – это не неизбежность, а случайная ошибка. И я буду очень стараться исправить ее, я попытаюсь сделать все, что в моих силах, чтобы они не чувствовали себя покинутыми.
Я открываю дверь, вытирая слезы со своего лица.
И вижу мертвого парня, рядом с которым сидел вчера.
Я захлопываю перед ним дверь.
И эту дверь я не смогу открыть на протяжении следующих трех недель.
They are dead.
And no more trips with friends at sea, no parties on Fridays, mint cocktails, no jazz and no blondes - they are dead, and now they have nothing. I do not want to exaggerate and say that once they had to contribute to science or art, to become fathers or the ancestors of some current. They had ordinary lives full of meetings with strange people, minute happiness and hourly grief, but the fact that they did not have an outstanding prospect for the future does not mean that they deserved death.
They earned life, - I think, watching how fingers begin to sort out fragments faster, and a thin brown stream flows on the floor of the kitchen.
They deserved to simply continue to live the way they lived before. Because not a single person on the planet Earth is worthy to find out: when you die, this is a complete and final end. And all esotericism, all philosophy, all psychoanalysis - this is no more than an attempt to stop afraid of obvious things: you will die - and this will end in this. You can’t look into your killer’s eyes, you can’t explain to your mother that you didn’t want to upset her, you won’t be able to look at your sobbing friends. You won’t get into the cinema for free and you won’t take the books from the library that you didn’t have enough time, you won’t go to Canada, you will not see Rome, you will not remove the house in the Alps, you will not kiss a person who will change your life.
You will not be able to do anything but to rot in the ground and hope that any necrophil does not dig you.
I crawl out from under the table, and they look back at me, gently push the chairs and rise with me, passing into the room. After all, I need to be at the academy, - I'm trying to put on a shirt and for some reason I say everything: "I am very, very sorry." I am so ashamed that yesterday I allowed myself to stand and masturbate on his body, I am so ashamed that I heard someone else's voice, who told me a “good boy”, I am so ashamed of everything, but that they are of my shame.
Fingers slide off the buttons, and for some reason it upset me so much that I sit on the bed and close my eyes, trying not to burst into tears.
“I'm so sorry,” my shoulders shake, and my bleeding hands are shaking, which leave dark smudges on jeans. And my guests do not even condemn me. They stand in the aisle and look somewhere behind me, stroking their insides again and again, like obedient kittens, hidden inside their stomachs.
I'm trying to put on shoes, only instead of a node on the laces, some lump of threads is obtained; Small transparent drops appear on the floor - I cry. I smell a shirt and put my notebooks in a bag, shuffling on the floor, like an old man.
We will all die; Sooner or later - we will rely on medicine and healthcare, to hope that this will happen as later as possible, but I do not know how to explain to these guys who are behind me in the mirror, that their death is not inevitability, but an accidental mistake. And I will try to fix it very much, I will try to do everything in my power so that they do not feel abandoned.
I open the door, wiping tears from my face.
And I see a dead guy, next to whom he was sitting yesterday.
I slam the door in front of him.
And I can’t open this door over the next three weeks.
And no more trips with friends at sea, no parties on Fridays, mint cocktails, no jazz and no blondes - they are dead, and now they have nothing. I do not want to exaggerate and say that once they had to contribute to science or art, to become fathers or the ancestors of some current. They had ordinary lives full of meetings with strange people, minute happiness and hourly grief, but the fact that they did not have an outstanding prospect for the future does not mean that they deserved death.
They earned life, - I think, watching how fingers begin to sort out fragments faster, and a thin brown stream flows on the floor of the kitchen.
They deserved to simply continue to live the way they lived before. Because not a single person on the planet Earth is worthy to find out: when you die, this is a complete and final end. And all esotericism, all philosophy, all psychoanalysis - this is no more than an attempt to stop afraid of obvious things: you will die - and this will end in this. You can’t look into your killer’s eyes, you can’t explain to your mother that you didn’t want to upset her, you won’t be able to look at your sobbing friends. You won’t get into the cinema for free and you won’t take the books from the library that you didn’t have enough time, you won’t go to Canada, you will not see Rome, you will not remove the house in the Alps, you will not kiss a person who will change your life.
You will not be able to do anything but to rot in the ground and hope that any necrophil does not dig you.
I crawl out from under the table, and they look back at me, gently push the chairs and rise with me, passing into the room. After all, I need to be at the academy, - I'm trying to put on a shirt and for some reason I say everything: "I am very, very sorry." I am so ashamed that yesterday I allowed myself to stand and masturbate on his body, I am so ashamed that I heard someone else's voice, who told me a “good boy”, I am so ashamed of everything, but that they are of my shame.
Fingers slide off the buttons, and for some reason it upset me so much that I sit on the bed and close my eyes, trying not to burst into tears.
“I'm so sorry,” my shoulders shake, and my bleeding hands are shaking, which leave dark smudges on jeans. And my guests do not even condemn me. They stand in the aisle and look somewhere behind me, stroking their insides again and again, like obedient kittens, hidden inside their stomachs.
I'm trying to put on shoes, only instead of a node on the laces, some lump of threads is obtained; Small transparent drops appear on the floor - I cry. I smell a shirt and put my notebooks in a bag, shuffling on the floor, like an old man.
We will all die; Sooner or later - we will rely on medicine and healthcare, to hope that this will happen as later as possible, but I do not know how to explain to these guys who are behind me in the mirror, that their death is not inevitability, but an accidental mistake. And I will try to fix it very much, I will try to do everything in my power so that they do not feel abandoned.
I open the door, wiping tears from my face.
And I see a dead guy, next to whom he was sitting yesterday.
I slam the door in front of him.
And I can’t open this door over the next three weeks.
Другие песни исполнителя: