Раз-два-три, ветер изменится - Глава 6 отрывок 8
текст песни
30
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Раз-два-три, ветер изменится - Глава 6 отрывок 8 - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Мы стоим на пляже, держась за руки, и ситуация медленно начинает приобретать нежно-розовые тона романтической драмы, где главный герой заламывает руки и кричит в пустоту: «Я не делал этого, Каролина! Не делал». Но я отвожу взгляд от лица доктора Лектера и смотрю за его плечо.
Нет, честное слово. Я не отворачиваюсь от него и не вкалываю себе в вену несколько кубов героина, не слизываю кислоту с клочка бумаги, запрятанного под воротником рубашки, не раскусываю капсулу с цианидом, я не стреляю себе в голову и не подставляюсь под длительные предсмертные галлюцинации. Я просто перевожу взгляд за плечо доктора Лектера.
Художники. Я люблю художников. Знаете, тех, которые пользуются акварелью, маслом, такими традиционными способами самовыражения, и не люблю новаторов, которые пробуют создать картины из чужих внутренностей. Да, я чертов консерватор, но каждый из нас вправе иметь маленькую слабость. Я, например, скверно переношу убийства.
Дело в том, что он не похож на человека, убившего двенадцать мужчин. Он похож на повзрослевшего бойскаута, который сейчас помашет мне ладонью и закричит: «Уилл! Уилли! Ты хочешь маршмеллоуз? Хочешь, будем ночевать сегодня в палатке? Хочешь, будем смотреть на звезды?». Он похож на ребенка, который оказался на пляже по нелепому стечению обстоятельств: мама въехала на машине в кювет – какая растяпа! – и теперь нужно ждать, пока приедет кто-нибудь из 911. Да, он похож на светловолосого мальчика, который пришел со своей дурацкой пластмассовой лопаточкой делать песочные пирожные и продавать их по десять центов за штуку.
Он выцвел под солнцем – столько работать на открытом воздухе. У него серые глаза, обветренные губы и растрепанные волосы. Он улыбается мне и улыбается мне не так, как улыбаются убийцы. Убийцы должны скалиться, должны плеваться слюной, должны харкать кровью; поэтому мне кажется, что я ошибся. Ведь с чего я взял, что он тот самый? Шестое чувство? Какое-то голодное чувство в животе, которое раздирает ребра и выбирается через глотку глухим всхлипом? Странное переживание интимной близости с этим человеком? Или это удивительное наложение его образа на голос «Ты наконец пришел», который я слышал в своей квартире?
Нет, честное слово. Я не отворачиваюсь от него и не вкалываю себе в вену несколько кубов героина, не слизываю кислоту с клочка бумаги, запрятанного под воротником рубашки, не раскусываю капсулу с цианидом, я не стреляю себе в голову и не подставляюсь под длительные предсмертные галлюцинации. Я просто перевожу взгляд за плечо доктора Лектера.
Художники. Я люблю художников. Знаете, тех, которые пользуются акварелью, маслом, такими традиционными способами самовыражения, и не люблю новаторов, которые пробуют создать картины из чужих внутренностей. Да, я чертов консерватор, но каждый из нас вправе иметь маленькую слабость. Я, например, скверно переношу убийства.
Дело в том, что он не похож на человека, убившего двенадцать мужчин. Он похож на повзрослевшего бойскаута, который сейчас помашет мне ладонью и закричит: «Уилл! Уилли! Ты хочешь маршмеллоуз? Хочешь, будем ночевать сегодня в палатке? Хочешь, будем смотреть на звезды?». Он похож на ребенка, который оказался на пляже по нелепому стечению обстоятельств: мама въехала на машине в кювет – какая растяпа! – и теперь нужно ждать, пока приедет кто-нибудь из 911. Да, он похож на светловолосого мальчика, который пришел со своей дурацкой пластмассовой лопаточкой делать песочные пирожные и продавать их по десять центов за штуку.
Он выцвел под солнцем – столько работать на открытом воздухе. У него серые глаза, обветренные губы и растрепанные волосы. Он улыбается мне и улыбается мне не так, как улыбаются убийцы. Убийцы должны скалиться, должны плеваться слюной, должны харкать кровью; поэтому мне кажется, что я ошибся. Ведь с чего я взял, что он тот самый? Шестое чувство? Какое-то голодное чувство в животе, которое раздирает ребра и выбирается через глотку глухим всхлипом? Странное переживание интимной близости с этим человеком? Или это удивительное наложение его образа на голос «Ты наконец пришел», который я слышал в своей квартире?
We stand on the beach, holding hands, and the situation slowly begins to acquire pale pink tones of a romantic drama, where the main character wringes his hands and shouts into the void: “I did not do this, Carolina! I did not do it. " But I look away from the face of Dr. Lecter and look after his shoulder.
No, honestly. I do not turn away from him and do not work hard into a vein of several cubic meters of heroin, I do not lick acid from a scrap of paper hidden under the collar of the shirt, I do not bite the capsule with cyanide, I do not shoot myself in my head and do not substitute for long dying hallucinations. I just turn my gaze by the shoulder of Dr. Lecter.
Artists. I love artists. You know, those who use watercolors, oil, in such traditional ways of self -expression, and do not like innovators who try to create paintings from other people's insides. Yes, I am a damn conservative, but each of us has the right to have little weakness. For example, I pass the murders badly.
The fact is that he does not look like a man who killed twelve men. He looks like a matured Boyskout, who will now wave his palm and shout: “Will! Willie! Do you want a marshmallow? Do you want to spend the night in the tent today? Do you want to look at the stars? ” He looks like a child who was on the beach by an absurdity of circumstances: mom drove in a car in a ditch - what a muddler! -And now you need to wait until one of the 911 arrives. Yes, he looks like a fair-haired boy who came with his stupid plastic spatula to make sand cakes and sell them ten cents apiece.
He faded under the sun - to work in the open air. He has gray eyes, weathered lips and disheveled hair. He smiles at me and smiles at me not like the killers smile. The killers must rock, should spit with saliva, must garke blood; Therefore, it seems to me that I was mistaken. After all, why did I get the same? Sixth Sense? Some hungry feeling in the stomach that tears the ribs and gets through the throat with a deaf sob? A strange experience of intimacy with this person? Or is it an amazing imposition of his image on the voice “You finally came”, which I heard in my apartment?
No, honestly. I do not turn away from him and do not work hard into a vein of several cubic meters of heroin, I do not lick acid from a scrap of paper hidden under the collar of the shirt, I do not bite the capsule with cyanide, I do not shoot myself in my head and do not substitute for long dying hallucinations. I just turn my gaze by the shoulder of Dr. Lecter.
Artists. I love artists. You know, those who use watercolors, oil, in such traditional ways of self -expression, and do not like innovators who try to create paintings from other people's insides. Yes, I am a damn conservative, but each of us has the right to have little weakness. For example, I pass the murders badly.
The fact is that he does not look like a man who killed twelve men. He looks like a matured Boyskout, who will now wave his palm and shout: “Will! Willie! Do you want a marshmallow? Do you want to spend the night in the tent today? Do you want to look at the stars? ” He looks like a child who was on the beach by an absurdity of circumstances: mom drove in a car in a ditch - what a muddler! -And now you need to wait until one of the 911 arrives. Yes, he looks like a fair-haired boy who came with his stupid plastic spatula to make sand cakes and sell them ten cents apiece.
He faded under the sun - to work in the open air. He has gray eyes, weathered lips and disheveled hair. He smiles at me and smiles at me not like the killers smile. The killers must rock, should spit with saliva, must garke blood; Therefore, it seems to me that I was mistaken. After all, why did I get the same? Sixth Sense? Some hungry feeling in the stomach that tears the ribs and gets through the throat with a deaf sob? A strange experience of intimacy with this person? Or is it an amazing imposition of his image on the voice “You finally came”, which I heard in my apartment?
Другие песни исполнителя: