Хозяйка Медной Горы - Об истинном поэте
текст песни
15
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Хозяйка Медной Горы - Об истинном поэте - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Если ты поэт,
То должен быть кудрявым.
Если ж не кудрявый,
Так значит не поэт!
Над его главой
Крылатая корова
Кружит в ритме вальса
И шелестит листвой.
Пушкин был поэт,
Стихи таились в кудрях,
Байрону на зависть
Онегина создал.
Байрон зарыдал,
Решил уж застрелиться,
Но вдруг был осенен,
Сонет он написал.
Муза под кустом
Манит его руками,
Поэт идет на зов
Смелее с каждым днем.
Под кустом трава
И горький запах мяты,
А поэт все и ищет
На той траве дрова.
Рукавом взмахнул
И полетели кости,
Полились поэмы,
Он в славе потонул.
Если ты поэт,
То должен быть кудрявым.
Если ж не кудрявый,
Так значит не поэт!
(с) Хозяйка Медной Горы
Крым, поезд, 13.07.2011
То должен быть кудрявым.
Если ж не кудрявый,
Так значит не поэт!
Над его главой
Крылатая корова
Кружит в ритме вальса
И шелестит листвой.
Пушкин был поэт,
Стихи таились в кудрях,
Байрону на зависть
Онегина создал.
Байрон зарыдал,
Решил уж застрелиться,
Но вдруг был осенен,
Сонет он написал.
Муза под кустом
Манит его руками,
Поэт идет на зов
Смелее с каждым днем.
Под кустом трава
И горький запах мяты,
А поэт все и ищет
На той траве дрова.
Рукавом взмахнул
И полетели кости,
Полились поэмы,
Он в славе потонул.
Если ты поэт,
То должен быть кудрявым.
Если ж не кудрявый,
Так значит не поэт!
(с) Хозяйка Медной Горы
Крым, поезд, 13.07.2011
If you are a poet,
Then it should be curly.
If not curly,
So it is not a poet!
Above his head
Winged cow
Circles in the rhythm of the waltz
And she rustles with foliage.
Pushkin was a poet,
Poems lurked in curls,
Byron to envy
Onegin created.
Byron sobbed,
I decided to shoot myself
But suddenly he was autumn
He wrote a sonnet.
Muse under the bush
Beckons him with his hands
The poet goes to the call
Bold every day.
Under the bush of grass
And the bitter smell of mint,
And the poet is looking for everything
On that grass, firewood.
He waved his sleeve
And the bones flew
Poems poured
He drowned in glory.
If you are a poet,
Then it should be curly.
If not curly,
So it is not a poet!
(c) Mistress of the Copper Mountain
Crimea, train, 07/13/2011
Then it should be curly.
If not curly,
So it is not a poet!
Above his head
Winged cow
Circles in the rhythm of the waltz
And she rustles with foliage.
Pushkin was a poet,
Poems lurked in curls,
Byron to envy
Onegin created.
Byron sobbed,
I decided to shoot myself
But suddenly he was autumn
He wrote a sonnet.
Muse under the bush
Beckons him with his hands
The poet goes to the call
Bold every day.
Under the bush of grass
And the bitter smell of mint,
And the poet is looking for everything
On that grass, firewood.
He waved his sleeve
And the bones flew
Poems poured
He drowned in glory.
If you are a poet,
Then it should be curly.
If not curly,
So it is not a poet!
(c) Mistress of the Copper Mountain
Crimea, train, 07/13/2011
Другие песни исполнителя: