хуй знает кто - подземные коты не падают с крыш
текст песни
47
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
хуй знает кто - подземные коты не падают с крыш - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
1 ч.
Страна ступила галопом по соблазнительным тропам,
Трагедия девяносто первого года: народ предателей продал за доллар
То, что стоило жизни десяткам миллионам.
Страну, за которую кучами падали у амбразур,
Предали забытью Матросова и Барамзину
Таню, воспоминания о них тают, как грёзы о прикосновении к раю,
Остатки ушедшей страны в четырёх стенах квартир
Доживают последние дни, осознав, что мир больше не будет другим.
В общем, настало время прощаться со страной Советов,
И многим пришлось расплатиться за это,
В том числе и поэтам.
Нам никогда не оправиться от этих последствий,
Если ты поэт, то знай, что ты один из последних:
Сейчас каждый в погоне за деньгами с хищным оскалом пираньи,
Но есть место, где ваши башли на хуе видали.
Место, куда не пролезла вся эта мерзость:
Найдёшь её за прессой, где-то на дне обрыва.
Здешние называют себя подземными котами,
Их куплеты никто не купит — они не набивают карманы,
Грязным баблом свои руки люди тут ещё не марали,
Вот и краткий пересказ всей сути подземной морали:
Строка не продаётся за бабки,
Даже если сядет на мель наш кораблик.
Умереть нищим — тут как-то похуй на это,
В эпоху абсурда важно сдохнуть поэтом.
Это и есть обратная сторона рэпа:
Самые искусные повара — в недрах.
Аудитория русского хип-хопа никогда их не видела,
Они не модные рэпера из дефолт-сити и Питера,
Им не нужен пьедестал и интерес потребителя,
Зайди, например, в Интернет и убедить тебя
Будет проще простого: на его просторах
Визжит школьник, когда пустые строки кто-то тараторит.
Капитал и его лакеи культуру запороли,
Но пусть лыбится с крыши жадная рожа пидараса:
Когда-то мы ступим на заветные земли Парнаса,
И закончится ваша ебучая свистопляска.
2 ч.
Судьи пилят:
«Хуй знает кто, у тебя нет стиля»,
А я парень простой, разве это необходимо?
То, что внутри, изливаю в тетрадь —
И мне похуй, что не умею заебато читать.
Больше волнует другое: меня походу судейство уроет,
Оно выносит вердикт с какой-то фашистской армией,
А я Юсупов Марат — в общем, тут без комментариев.
Пора бы всё расставить по полкам:
Беру в руки мотыгу и по типу Пол Пота
Как белую скотину во времена красного террора
В коммах рассекаю пиздобратию Некрона.
Претензия по возрасту далеко не в твою пользу, поверь мне:
Теперь ты тот долбоёб, что с треском проебал малолетке,
Это была вторая запись, и я ни слова тогда не сказал,
Для тебя картину скрасил товарищ Дунадан,
Он хуй пойми за что похвалил дурака, я заебись угорал:
Хуеватый рифмоплёт и школьный юморок — и ты триумфат.
А у меня первый серьёзный оппонент — Павел Гайдук,
Хуй пройду, считайте, уже продул:
Он пишет наобум, зато читает недурно,
И сколько бы я не батрачил,
Выйду победителем только с судейской подачки:
У хуй знает кого нет такой охуенной подачи.
«Когда на хуйню тратили сотни тонн стали»,
Большевики — нелюди, особенно Сталин,
Подумаешь, нахуй нам заводы и танки,
Возьмём палки, они эффективнее, не так ли?
Я уже охуевшие лица фрицев представил.
Как ты понял, я не о рифмах:
Текст на содержание беднее рисунков периода неолита,
Предъявы идиота и бред, который несут под героином,
Но похуй, чё я выёбываюсь, мне вкатило.
Респект, что убрал долбоёба Коколя,
Теперь мы увидим его только на дне некрополя
Для обиженных рэперков в обнимку с Некроном, бля.
Страна ступила галопом по соблазнительным тропам,
Трагедия девяносто первого года: народ предателей продал за доллар
То, что стоило жизни десяткам миллионам.
Страну, за которую кучами падали у амбразур,
Предали забытью Матросова и Барамзину
Таню, воспоминания о них тают, как грёзы о прикосновении к раю,
Остатки ушедшей страны в четырёх стенах квартир
Доживают последние дни, осознав, что мир больше не будет другим.
В общем, настало время прощаться со страной Советов,
И многим пришлось расплатиться за это,
В том числе и поэтам.
Нам никогда не оправиться от этих последствий,
Если ты поэт, то знай, что ты один из последних:
Сейчас каждый в погоне за деньгами с хищным оскалом пираньи,
Но есть место, где ваши башли на хуе видали.
Место, куда не пролезла вся эта мерзость:
Найдёшь её за прессой, где-то на дне обрыва.
Здешние называют себя подземными котами,
Их куплеты никто не купит — они не набивают карманы,
Грязным баблом свои руки люди тут ещё не марали,
Вот и краткий пересказ всей сути подземной морали:
Строка не продаётся за бабки,
Даже если сядет на мель наш кораблик.
Умереть нищим — тут как-то похуй на это,
В эпоху абсурда важно сдохнуть поэтом.
Это и есть обратная сторона рэпа:
Самые искусные повара — в недрах.
Аудитория русского хип-хопа никогда их не видела,
Они не модные рэпера из дефолт-сити и Питера,
Им не нужен пьедестал и интерес потребителя,
Зайди, например, в Интернет и убедить тебя
Будет проще простого: на его просторах
Визжит школьник, когда пустые строки кто-то тараторит.
Капитал и его лакеи культуру запороли,
Но пусть лыбится с крыши жадная рожа пидараса:
Когда-то мы ступим на заветные земли Парнаса,
И закончится ваша ебучая свистопляска.
2 ч.
Судьи пилят:
«Хуй знает кто, у тебя нет стиля»,
А я парень простой, разве это необходимо?
То, что внутри, изливаю в тетрадь —
И мне похуй, что не умею заебато читать.
Больше волнует другое: меня походу судейство уроет,
Оно выносит вердикт с какой-то фашистской армией,
А я Юсупов Марат — в общем, тут без комментариев.
Пора бы всё расставить по полкам:
Беру в руки мотыгу и по типу Пол Пота
Как белую скотину во времена красного террора
В коммах рассекаю пиздобратию Некрона.
Претензия по возрасту далеко не в твою пользу, поверь мне:
Теперь ты тот долбоёб, что с треском проебал малолетке,
Это была вторая запись, и я ни слова тогда не сказал,
Для тебя картину скрасил товарищ Дунадан,
Он хуй пойми за что похвалил дурака, я заебись угорал:
Хуеватый рифмоплёт и школьный юморок — и ты триумфат.
А у меня первый серьёзный оппонент — Павел Гайдук,
Хуй пройду, считайте, уже продул:
Он пишет наобум, зато читает недурно,
И сколько бы я не батрачил,
Выйду победителем только с судейской подачки:
У хуй знает кого нет такой охуенной подачи.
«Когда на хуйню тратили сотни тонн стали»,
Большевики — нелюди, особенно Сталин,
Подумаешь, нахуй нам заводы и танки,
Возьмём палки, они эффективнее, не так ли?
Я уже охуевшие лица фрицев представил.
Как ты понял, я не о рифмах:
Текст на содержание беднее рисунков периода неолита,
Предъявы идиота и бред, который несут под героином,
Но похуй, чё я выёбываюсь, мне вкатило.
Респект, что убрал долбоёба Коколя,
Теперь мы увидим его только на дне некрополя
Для обиженных рэперков в обнимку с Некроном, бля.
1 h.
The country stepped in gallop along seductive paths,
The tragedy of the ninety -first year: the people sold the traitors for the dollar
What costs dozens of millions.
The country for which heaps fell at the embrasures,
Betrayed Matrosov and Baramzin
Tanya, memories of them melt, like dreams about touching paradise,
The remnants of the bygone country in four walls of apartments
The last days survived, realizing that the world will no longer be different.
In general, it is time to say goodbye to the country of advice,
And many had to pay for this,
Including poets.
We never recover from these consequences,
If you are a poet, then know that you are one of the last:
Now everyone is in pursuit of money with a predatory grin of piranha,
But there is a place where yours were on a dick.
A place where all this abomination did not crawl:
You will find her behind the press, somewhere at the bottom of the cliff.
The local calls themselves underground cats,
Nobody will buy their purchases - they do not fill their pockets,
People here have not yet waved their hands with dirty dough,
Here is a brief retelling of the whole essence of underground morality:
The line is not sold for grandmas,
Even if our boat is aground.
Die the poor-here somehow fuck for it,
In the era of absurdity, it is important to die with a poet.
This is the opposite side of the rap:
The most skillful cooks are in the bowels.
The audience of the Russian hip-hop never saw them,
They are not fashionable rapper from default City and Peter,
They do not need a pedestal and consumer interest,
Go to the Internet and convince you
It will be simpler: on his open spaces
The schoolboy squeals when someone is cockroach.
Capital and his lackeys were cultivated by culture,
But let the greedy erysipelas of Pidaras skip from the roof:
Once we step on the treasured lands of Parnas,
And your fucking whistle will end.
2 h.
Judges saw:
"Dick knows who, you have no style",
And I'm a simple guy, is it necessary?
What is inside, pour into a notebook -
And fuck me that I don’t know how to read Zaybato.
Another thing worries more: judging refereeing me, my campaign,
It makes a verdict with some kind of fascist army,
And I am Yusupov Marat - in general, here without comment.
It's time to put everything on the shelves:
I pick up a hoe and like half a sweat
Like a white cattle during the red terror
In the spots I dissect the cunting of Necron.
A complaint by age is far from your favor, believe me:
Now you are the fucking that you drove a youngster with a bang,
This was the second record, and I did not say a word then,
For you, a picture was brightened up by Comrade Dunadan,
He dick understand why he praised the fool, I fucked up:
Dicky rhymple and school humor - and you are a triumph.
And I have the first serious opponent - Pavel Gaiduk,
I’ll go through the dick, consider it already blew up:
He writes at random, but reads well,
And no matter how much I have rabbrah
I will leave the winner only from the judge handout:
Dick knows who does not have such a fucking presentation.
"When they spent hundreds of tons of steel on a garbage",
Bolsheviks are nonhumans, especially Stalin,
Just think, fuck us factories and tanks,
Take sticks, they are more effective, right?
I have already introduced Fritz's fucking faces.
As you understand, I'm not talking about rhymes:
The text for the content is poorer than the drawings of the Neolithic period,
Presentations of an idiot and nonsense, which is carried under heroin,
But fuck, what I'm getting around, I rolled up.
Respect that removed the dolboyboba cocoles,
Now we will see it only at the bottom of the necropolis
For offended rappers in an embrace with a necron, fucking.
The country stepped in gallop along seductive paths,
The tragedy of the ninety -first year: the people sold the traitors for the dollar
What costs dozens of millions.
The country for which heaps fell at the embrasures,
Betrayed Matrosov and Baramzin
Tanya, memories of them melt, like dreams about touching paradise,
The remnants of the bygone country in four walls of apartments
The last days survived, realizing that the world will no longer be different.
In general, it is time to say goodbye to the country of advice,
And many had to pay for this,
Including poets.
We never recover from these consequences,
If you are a poet, then know that you are one of the last:
Now everyone is in pursuit of money with a predatory grin of piranha,
But there is a place where yours were on a dick.
A place where all this abomination did not crawl:
You will find her behind the press, somewhere at the bottom of the cliff.
The local calls themselves underground cats,
Nobody will buy their purchases - they do not fill their pockets,
People here have not yet waved their hands with dirty dough,
Here is a brief retelling of the whole essence of underground morality:
The line is not sold for grandmas,
Even if our boat is aground.
Die the poor-here somehow fuck for it,
In the era of absurdity, it is important to die with a poet.
This is the opposite side of the rap:
The most skillful cooks are in the bowels.
The audience of the Russian hip-hop never saw them,
They are not fashionable rapper from default City and Peter,
They do not need a pedestal and consumer interest,
Go to the Internet and convince you
It will be simpler: on his open spaces
The schoolboy squeals when someone is cockroach.
Capital and his lackeys were cultivated by culture,
But let the greedy erysipelas of Pidaras skip from the roof:
Once we step on the treasured lands of Parnas,
And your fucking whistle will end.
2 h.
Judges saw:
"Dick knows who, you have no style",
And I'm a simple guy, is it necessary?
What is inside, pour into a notebook -
And fuck me that I don’t know how to read Zaybato.
Another thing worries more: judging refereeing me, my campaign,
It makes a verdict with some kind of fascist army,
And I am Yusupov Marat - in general, here without comment.
It's time to put everything on the shelves:
I pick up a hoe and like half a sweat
Like a white cattle during the red terror
In the spots I dissect the cunting of Necron.
A complaint by age is far from your favor, believe me:
Now you are the fucking that you drove a youngster with a bang,
This was the second record, and I did not say a word then,
For you, a picture was brightened up by Comrade Dunadan,
He dick understand why he praised the fool, I fucked up:
Dicky rhymple and school humor - and you are a triumph.
And I have the first serious opponent - Pavel Gaiduk,
I’ll go through the dick, consider it already blew up:
He writes at random, but reads well,
And no matter how much I have rabbrah
I will leave the winner only from the judge handout:
Dick knows who does not have such a fucking presentation.
"When they spent hundreds of tons of steel on a garbage",
Bolsheviks are nonhumans, especially Stalin,
Just think, fuck us factories and tanks,
Take sticks, they are more effective, right?
I have already introduced Fritz's fucking faces.
As you understand, I'm not talking about rhymes:
The text for the content is poorer than the drawings of the Neolithic period,
Presentations of an idiot and nonsense, which is carried under heroin,
But fuck, what I'm getting around, I rolled up.
Respect that removed the dolboyboba cocoles,
Now we will see it only at the bottom of the necropolis
For offended rappers in an embrace with a necron, fucking.
Другие песни исполнителя: